Vagabundo

Probablemente mi cantautor gringo favorito, Beck, haciendo dueto con un par de geniesillos franceses que también me encantan. Una canción cuya letra parece describir mi vida y quién soy, siempre he sentido que esta canción me la hicieron a mi. Disfrutad.



Golden waves
In all directions
I could lose my soul right here
Colour lights
On the runway
Makes a stranger feel unchained

I'm running after time and I miss the sunshine
Summer days will come happiness will be mine
I'm lost in my words I don't know where I'm going
I do the best I can not to worry about things

I feel loose
I feel haggard
Don't know what I'm looking for
Something true
Something lovely
That will make me feel alive

I'm running after time and I miss the sunshine
Summer days will come happiness will be mine
I'm lost in my words I don't know where I'm going
I do the best I can not to worry about things

Like a vagabond through the distance
Looking for a song to sing
A song that lasts all night
And for the rest of our lifes

I'm lost in my words I don't know where I'm going
I do my best I can not to worry about things
I'm running after time and I miss the sunshine
(I'm running after time and I miss the sunshine)
Summer days will come happiness will be mine
(Summer days will come happiness will be mine)
I'm lost in my words I don't know where I'm going
(I'm lost in my words I don't know where I'm going)
I do the best I can not to worry about things
(I do the best I can not to worry about things)

I'm running after time and I miss the sunshine
(I'm running after time and I miss the sunshine)
Summer days will come happiness will be mine
(Summer days will come happiness will be mine)

Miércoles de Ceniza

Amaneció lloviendo hoy en el DF, me levanté a eso de medio día porque afortunadamente no tenía que trabajar ni ir a la escuela, había quedado de verme con cierta señorita pintora de voluptuosa fisionomía a la entrada del palacio de bellas artes a las dos, como es común en mí, llegué temprano a la cita.

Esperé y esperé, como no dejaba de llover la entrada del palacio estaba llena de gente que hacía exactamente lo mismo que yo, entre todas esas personas se me acercó un hombre negro y gordo con una barba pobladísima, me dijo que era cubano aunque no era necesario, su acento lo delataba terriblemente, se consideraba a sí mismo un filósofo y hablamos de Marx, de Manuel Acuña, de los dos Plinios, de Arquímides, de Alfonso Reyes.. Se notaba que estaba algo zafado pero me simpatizó, hablaba de la psicología de los colores y el control de masas, la plática fué interesante y amena hasta que trató de venderme un par de libros viejos y amarillos, estaban escritos por excombatientes de la segunda guerra mundial y versaban en los mismo temas de los que hablaba el hombre: control mental, masas asustadas, tortura psicológica...Rechacé su oferta y se marchó, dijo que "debía continuar su odisea".

Hora y media estuve ahí, le llamé y le llamé a la linda pintora mas nunca contestó, el hambre pudo conmigo y dirigí mis pasos por Madero hacia el Zócalo, en un puesto compré una torta de pierna que no estuvo nada mal, me detuve a pensar en mis opciones, tenía todo el día para mi y no quería volver a casa..qué hacer? Decidí que lo más productivo era ir a echar un vistazo a la "Casa del Poeta" en la Roma, para ver cuándo abrían los talleres de poesía, caminé primero por el eje central y después tomé la calle de Ayuntamiento hacia el Este, pasé por el barrio chino y el mercado de San Juan, todo bajo la inclemente lluvia, mi plan era llegar a Cuauhtémoc y después a la Roma pero fué interrumpido por un repentino recuerdo.

Resulta ser que hoy se presentaba en la Biblioteca México la premiere de un programa del History Channel sobre la decena trágica, "Temporada de Zopilotes" se llamaba y era presentado por mi escritor mexicano vivo favorito: Paco Ignacio Taibo II. Como la biblioteca estaba a unas calles ya no llegué ni a Cuauhtémoc, cuando entré al recinto escuchaba en el ipod I might be Wrong de Radiohead y pensé en poner Climbing Up the Walls por ciertos recuerdos de cierta persona pero en vez de hacerlo pausé el aparato y me puse a leer, llevaba conmigo "El Principito", irónicamente ése libro lo leí hasta los 18 años y porque me lo prestó la misma pintora que me dejó plantado, ahora volvía a leerlo por recomendación de mi terapeuta que también me lo prestó. Después de hacer fila por varios minutos nos pasaron al auditorio y vimos el documental, me agradó bastante, aprendí muchas cosas que desconocía sobre aquella terrible semana de febrero de 1913, al finalizar el documental todos aplaudimos y empezaron a hablar Don Taibo y otro señor cuyo apellido no recuerdo pero se llama Marco Antonio, luego vinieron las preguntas del público.

Pregutaron cosas referentes al tema, a la revolución, sobre Madero, sobre Henry Lane Wilston, etc..Pedí la palabra y mi corazón empezó a palpitar como el de una colegiala en un concierto de los rolling stones en los setentas, estaba muy nervioso pero pregunté: qué recomienda usted...qué debe hacer uno para ser un buen escritor? Toda la audiencia empezó a murmurar, se escucharon un par de aplausos y creo que incluso alguien en el fondo gritó: bieeen! El maestro Taibo dijo: ora sí me mataste.

Después respondió mi pregunta, dijo que hay que escribir y mucho, que no hay que ser como muchos en este país que se dicen escritores pero no escriben nada y que hay que someter los escritos a la crítica, tanto la propia como la ajena siempre, también dijo que no leía manuscritos.

Le agradecí y él dió por terminada la entrevista con un: pos ora sí salgamos por un cigarrito...Fuí al baño de la biblioteca y cuando salí lo vi rodeado de gente pidiéndole su autógrafo, me acerqué y me tomé una fotografía con él (al rato la subo al facebook) ,estreché su mano pero se me olvidó decirle que su novela Algunas Nubes cambió mi perspectiva de la literatura cuando yo tenía unos trece años (ésa es una historia que prometo contaros en otra ocasión), una de las edecanes del history chanel (guapísima) me reconoció y me dijo "buena pregunta", le sonreí y me puse los audífonos del ipod, todavía quedaban unos segundos de i might be wrong y mientras caminaba yo hacia la salida terminó y empezó a sonar Climbing Up the Walls en la más deliciosa conicidencia del querido shuffle, sonreí más y grité WOW! tan fuerte que asusté a la preciosa edecán, me excusé y salí de la biblioteca, la Ciudad de México seguía siendo barrida por la lluvia.

Buenos Tiempos Malos Tiempos

In the days of my youth, I was told what it means to be a man,
Now I've reached that age, I've tried to do all those things the best I can.
No matter how I try, I find my way into the same old jam.

*Good Times, Bad Times, you know I had my share;
When my woman left home for a brown eyed man,
Well, I still don't seem to care.

Sixteen, I fell in love with a girl as sweet as could be,
Only took a couple of days 'til she was rid of me.
She swore that she would be all mine and love me till the end,
But when I whispered in her ear, I lost another friend, oooh.

Splash

Venga pues, me he decidido y finalmente lo hice, he abierto un blog sólo de poesía y el primer poema que ahí aparece lo escribí hace unos minutos, no sé qué pensar de él, nunca sé qué pensar de mis poemas, pero he decidido ya no detenerme a hacerlo y sólo dejarlo salir, si es bueno o no, o si nisiquiera es un poema lo decidirán uds. Creo que es hora de perder el miedo, si me considero un escritor ya va siendo pinche hora de que me ponga a escribir y bien, (y cómo se hace uno un buen escritor? Pues escribiendo!)he perdido ya mucho tiempo en pendejadas, creo que hay en mi archivo suficientes poemas para mantener el nuevo sitio vivo y además espero con ansias que lleguen nuevos, porque de eso se trata ésto, me gusta pensar que la vida es poesía, es en realidad lo único que me queda(la única vez que perdí la fe en la literatura sentí el más insondable abismo).Pido humildemente vuestra ayuda, auxílienme en cumplir mi sueño, seré un escritor aunque me muera en el intento! Sólo pido vuestra opinión más sincera de mi obra, mala o buena, no hay crítica mala, que venga todo!

Sin mayor preámbulo:

Splash

Swing on the spiral of

En mi sueño estoy muerto, flotando en el espacio, todo lo miro en primera persona, veo planetas, estrellas y el infinito oscurísimo, a pesar de no poder ver mi rostro, sé que no tengo piel en la cara, que soy una calavera, siento los huesos de mi cráneo hacer contacto con el espacio, bajo mis ojos y sobre mi cabeza.

Todo es bellísimo, pero el silencio, abismal, me causa una angustia extraña en el pecho. Permanezco flotando a la deriva por varios minutos y frente a mí pasan cientos de galaxias, nebulosas (llenas de colores!) o asteroides, todo ocurSre muy muy lento y de repente, del horizonte se empieza a acercar a mí una aglomeración de rocas muy oscuras, cuando llegan frente a mi se detienen y alinean, nunca se dejan de mover, giran suben y bajan, todos los colores que había alrededor empiezan a desvanecer; las rocas froman un aro giratorio de cuyo centro aparece otro aro más pequeño, en el centro de dicho aro se empieza a formar una nube de polvo cósmico, rojo. Finalmente queda hecho, frente a mí, una especie de ojo hecho de puro material espacial, un ojo con la pupila roja roja, no se ve feliz, se le nota más bien enfadado y no deja de mirarme, yo no tengo control alguno sobre la dirección de mi ser, ni siquiera puedo mover un músculo de mi cuerpo, me limito a mirar y veo cómo ése enorme ojo me ve pasar frente a él, la angustia en mi pecho crece, creo que está por engullirme y luego despierto.

Marin sur terre.

De todos los monstruos existentes en el imaginario colectivo del hombre occidental, es la sirena el que me parece más temible y, si alguien tiene la paciencia para verificarlo, también el más implacable, es decir, que yo conozca, no hay relato alguno, salvo la Odisea en el que un marinero haya sido capaz de no sucumbir ante el canto de tan hermosa criatura. Pero Odiseo no era un marinero, él era un héroe, "más prudente que Zeus", hijo de Laertes, caro a Atenea y, aunque odiado a muerte por Poseidón, el rey de toda Ítaca, esposo de Penélope, en pocas palabras, todo un hombre, con al menos dos diosas enamoradas de él.

Mi historia es por eso muy distinta y su final, aunque todavía no escrito, pinta muy mal para mi personaje principal, un simple y pobre marinero, un marinero que busca fortuna y aventura, un marin que quizás en sus años mozos jugó demasiado con las temibles gemelas Locura y Muerte pero que aún conserva algo de buen sino y salud. Salió de Eubea hace poco más de un año, es aún joven y decidió hacerse a la mar por amor y pobreza, el muy ingenuo piensa que en el mar se hará de riquezas y después podrá volver a Eubea a desposar a cualquier dama.

Si volvemos al marcador esté sería sirenas mil, marineros cero, esto lo sabe perfectamente mi marinero, Morfeo no le ha sido indulgente y por las noches le es muy difícil conciliar el sueño, razón por la cual le es cara la mar, el arrullo de Océano y las historias de Homero y Hesíodo contadas por los viejos siempre han menguado su insomnio, en dichos relatos el marinero ha escuchado del Escila y Carbidis, de la Hydra de Lerma y de las terribles sirenas, aquellas "criaturas de largos cabellos ondulados como las olas, de cara de luna y de senos admirables y redondos y duros cual guijarros marinos", conocía la astucia de Odiseo con sus oídos encerados, ha mantenido los ojos abiertos ante el mar, siempre negro el ponto euxino recorre las cícladas de Oeste a Este, quiere llegar a Anatolía o Creta, ricas en oro, queridas por Hades.

Mi marinero no es un hombre prudente, mucho menos culto, desconoce los ritos sagrados y reniega de sus ancestros, carece de fe. A mi marinero le cuesta mucho trabajo creer en cualquier cosa y desea verlo todo por sí mismo, de vez en cuando siente que lo sabe todo, iluso.

Dentro de las infinitas cosas que mi marinero desconoce hay un texto de Kafka llamado "El Silencio de Las Sirenas" y no tiene por qué, fué escrito dos mil años después de su muerte.Yo por el contrario siempre he profesado predilección por dicho autor y por ése escrito en particular (como puede apreciarse en éste post). En dicho texto Franz Kafka describe "el arma terrible de las sirenas", su silencio, si mi marinero hubiese conocido dicha obra sabría que no hay salvación, que si te encuentra una sirena vas a caer sea como sea, que sus cadenas, su mástil y su cera son inútiles, también lo es rezar.

Si mi nohéroe hubiera leído a Kafka entendería por qué no sirvieron de nada el mástil, las cadenas y la cera, lo veo ahora desnudo flotando en medio del ponto ¿existe algo más indefenso que un hombre en medio del mar? Pero mi personaje no escuchó nunca canto alguno, jamás en su vida había estado tan confundido, le han quitado la belleza a su muerte, por supuesto que no sabe que una sirena usó su arma secreta con él, quizás lo hizo ella porque se enamoró del marinero, quizás sólo quiere matarlo personalmente, comérselo o sólo verlo morir ahogado, imposible conocer sus intenciones, eso ni yo lo sé y es por eso que temo tanto de las sirenas, son tan impredecibles y temperamentales como Poseidón, en el mejor de los casos el marinero es tomado prisionero por alguna hermosa sirena que se enamora de él y desea tener hijos suyos, este amor es siempre frustrado por la fisionomía humana y sirenesca; en la mayoría de los casos el hombre muere ahogado casi de inmediato y las sirenas lo miran morir, él tiene un destello de la belleza de puede crear Poseidón cuando está de buen humor y después exhala el psyxé y muere. De cualquier manera, el marinero nunca gana.

Además de todo aquello a mi estimado marinero podría pasarle cualquier cosa, la región del Mar de Rodas por el que flota a la deriva es conocida por ser el último pedazo del mundo heleno conocido a la fecha, más al oriente se encuentra Fenicia, pero eso él no lo sabe, a él le han enseñado que es la entrada al Hades...Podría alguna diosa o musa interceder por él, podría la misma sirena condolerse del triste marino que sin darse cuenta ya saltó a su red y no se arrepiente, sólo espera.

Ser Nerd Está Muy Bien

Hay días en los que vale la pena ser un nerd que no hace nada más que leer.

Some People Write..

Hay gente que escribe en sus blogs puras mamadas, no hablan más que de pendejadas como quejarse de otros blogs y empiezan sus horribles posts con palabras estúpidas como: Hay gente que escribe..

Lo peor de no tener talento es que te frustras mucho.

Sueño que Acabo de Tener

Fué uno de esos sueños larguísimos, que parecen estar divididos en capítulos formados por los pequeños lapsos de sueño que tuviste (porque dormiste con varias interrupciones), de esos grupos de sueños que al final, cuando te das cuenta ya despierto, tienen algo en común, mucho en común de hecho.

Lo que pretendo relatar es el último de este grupo de sueños, es el que más recuerdo y por fortuna es el más lindo, a pesar de haber sido el último y de que me he pasado el día tratando de contarlo y escribirlo, témome mucho que he olvidado ya varias partes del mismo. Lo que recuerdo va más o menos así:

Estaba sentado en una mesa de un café de la Glorieta de Insurgentes (aunque no hay cafés con mesas afuera en ese lugar) con unos amigos platicando nimiedades cuando de repente, a lo lejos veo que un grupo de chicos abre un hidrante (cosa que no existe en la Glorieta de Insurgentes) y se pone a jugar bajo el agua, me levanto del asiento y me acerco a los chicos que resultan ser otros amigos míos,amigos y amigas variados, unos de la escuela, otros de la vida, de bares, de todos lados, hasta de otros paises; los amigos que estaban en la mesa, que también eran de todos lados y amigas también, llegaron y se nos unieron. El agua siguió cayendo como lluvia y todos estábamos muy alegres bailando y saltando porque era un día caluroso de verano, con un cielo azul infinito.

De repente notamos que el flujo del agua disminuye y finalmente desaparece, volteo a ver al hidrante y noto que junto a él había un grupo de gente sucia, en aquel sueño todo brillaba de una manera irreal (como si estuviera en LSD) excepto ellos, que se veían opacos, al acercármeles noté que eran vagabundos, gente de las cloacas, "niños de la calle", ahora que lo pienso me dan risa aquellos vagos de mi sueño porque todos parecían haber salido de la película Mad Max o The Warriors. Recuerdo muy bien que los primeros en acercarnos a ellos fuimos Yorch, Isaac y yo, de inmediato los grises se pusieron en guardia, con gestos hostiles en el rostro, dispuestísimos a luchar, no sabíamos qué derecho se creían tener sobre el agua, si alguien nos la iba a hacer de a pedo tenía que ser la policía y no estaba por ahí (cosa extrañísima en aquél lugar), nosotros llegamos a ellos también con los puños cerrados. Al llegar a pasos del enemigo todos le estaban soltando un puñetazo al que tenían en frente, recuerdo un puño que casi me golpeaba la mejilla, de un tipo de mi derecha al que ni habiá visto y entonces grité AAAAALTO.

Por alguna razón (imagino que porque fué un sueño y así son los sueños) todos me hicieron caso y se quedaron freezeados, di entonces un par de pasos a mi izquierda para quedar cara a cara con el que parecía ser el líder de los hombres grises, un tipo alto y viejo, con barba de candado canosa y mugrosa, ojos color aceituna y un mohawk castaño rojizo. Recuerdo que lo miré a los ojos y hablé con él, y es como si esa parte del sueño se hubiera puesto en mute, o al menos el recuerdo de esa parte del sueño está en mute porque no tengo ni idea de lo que le dije, pero recuerdo bien que era algo largo, sereno y bello, casi hasta poético, recuerdo que era algo bueno, algo verdadero, en tal grado conmovedor que el señor líder de los vagabundos fué cambiando de semblante, que pasó de furioso a triste, no recuerdo las palabras, ni una jota de ellas, pero recuerdo que al final de mi largo soliloquio lo que le quedaba como mensaje al vagabundo mayor era: hay de dos, o nos partimos la madre aquí todos y el piso de esta plaza se tiñe de rojo o compartimos todos el agua y somos felices..

Entonces vino la mejor parte del sueño, y a la vez la parte que hizo más obvio el hecho de que era un sueño porque el vago líder sonrió y de repente empezó a salir agua de todos lados, del piso de la plaza al cielo y del cielo a la plaza, con tantas gotas y el solazo empezaron a aparecer colores y todos empezaron a bailar porque de ningún lado empezó a sonar Eight Days a Week de los Beatles, salieron burbujas de dios sabe dónde y creo que hasta confeti..La plaza entera se volvió una fiesta deliciosa con todos mis amigos esparcidos, amigos que no he visto en años, amigos que acabo de conocer, amigos de Inglaterra y de España, hasta amigos muertos había ahí, y todos bailaban y se divertían con las burbujas y el agua y oh i need your love babe, guees you know it's true..hope you need my love babe..

Foeda Est In Pugna Fuga

Era mi segunda semana en mi nuevo hogar, un cuarto de azotea en la colonia Juárez, acababa de llegar de la escuela y por alguna extraña razón no me sentía cansado. Dejé mi mochila y mi chamarra en la habitación y luego pasé a mi baño, que se encuentra en la misma azotea a unos metros de mi pieza. Todavía tenía los audífonos del ipod en las orejas, escuchaba How Soon is Now de los Smiths.

I am the son

i'm the heir...

of a shyness that is criminally vulgar

La canción, una de las mejores jamás escritas (en mi opinión), hizo efecto en mí casi de inmediato: mis energías se desvanecieron y mientras me sentaba en la taza pensé en lo inútil que era todo, todo esto, yo estudiando literatura, yo viviendo solo cerca del centro, yo tratando de convertirme en escritor, yo cagando en un cuartucho de tres por dos. ¡qué absurdo y estúpido es vivir! ¿cuál es el punto de todo esto?¿Tiene algún sentido, un fin?¿Existe un masterplan? A mi punto de vista no, no hay plan y nunca lo hubo, a Dios un día le dieron ganas de jugar y ya, y cuando juegas no planeas nada, sólo juegas... Todo eso pensaba y me deprimí.

Just shut your mouth

how can you say?

i go about things the wrong way

I am human and i need to be loved..

just like everybody else does

Soy un escritor cagando en la cima del mundo, desde aquí no se ve nada salvo tres paredes pelonas y sucias, un piso sin adoquín, una regadera y un lavamanos cuya higiene deja muchísimo que desear. I guess this is it, this is as good as it gets-pensé.

There's a club, if you'd like to go

you could meet somebody who really loves you..

Luego ocurrió algo que ya es común en mi, mi cerebro me jugó una treta y, a pesar de que conozco perfectamente la letra de la canción desde hace años, en la parte en que dice:

So you go and you stand on your own

and you leave on your own

and you go home

and you cry and you want to die..

Yo entendí "live on your own" clarísimo y recordé mi situación: te vas a vivir on your own y luego vas a casa y lloras y te quieres morir... Me abrumaron las expectativas, las altas y las bajas de mi vida.

Si, me puedo graduar como un buen lingüista, licenciado y docto conocedor de las lenguas muertas; si, puedo escribir libros de angustia y desesperación para quitarme la loza de encima; si, puedo escribir poemas de mujeres hermosas y sensuales para calentar mis pantaloes y los de ellas; si, puedo cogerme a las chicas que conozco por aquí y por allá en este nuevo rincón, en esta nueva cama...¿Pero luego qué? De todas formas mis huesos se volverán polvo y mi sangre polen, reconfortante sería pensar en la inmortalidad de mi obra, pensar que al menos lo que yo escriba será leído por generaciones posteriores, que inspiraré a nuevos poetas, que la gente leerá mis cuentos y pensará que no está todo tan mal;pero yo no creo en la gente, no creo en el futuro, a mi parecer estamos todos pendiendo de un hilo y cuando todo esto termine no quedarán ciudades ni computadoras, mucho menos libros, las próximas generaciones, si sobrevivien, gastarán todo su tiempo y energía en mantenerse vivos, la literatura.el arte, la civilización entera será borrada de la faz de la Tierra. IL N'Y A PAS DE FUTUR!

Sentí una sofocación irritante que no había sentido en años, tenía muchas ganas de llorar y estaba a punto de hacerlo cuando bajé la mirada al piso y vi un cienpiés, caminando de la pared izquierda a la derecha a paso lento, justo al lado del bordillo que separa la regadera del resto del baño, en su camino se posaba una diminuta mosca que de inmediato se levantó a volar, el cienpiés siguió andando por donde antes estaba la mosca y yo oí a ésta zumbar al lado de mi oído izquierdo, luego vi a la diminuta mosca arremeter desde el aire al cienpiés, se me asemejó a un kamikaze atacando un tren militar, la mosca era al menos seis veces más pequeña que el cienpiés pero lo derribó, éste se trató de defender pero la mosca era demasiado hábil y lo volcó de nuevo, el cienpiés entonces emprendió la huída por donde vino, hecho la madre.

Parecióme un momento de verdadera belleza, un momento zen, casi una epifanía: el cienpiés, torpe y lento pero acorazado, era vencido por la diminuta mosca, rápida y ligera pero débil. De inmediato pensé en "The Butterfly and the Tank" de Hemingway y luego en el poema "How to be a Great Writer" de Bukowski: be the bull when it first charges in decía Hank en aquel poema, el primero que leí suyo, sin saber que era un poema y que él lo había escrito.

La tristeza desapareció, recordé que la vida es una lucha permanente (en "City", Baricco la menciona como un duelo al más puro estilo western) y que es asqueroso retirarse en plena batalla (foeda est..), que si Dios no existe o si existe pero sólo para jodernos es lo de menos, la cosa está en seguir pateando traseros, leer, ir a la escuela,comer cada día, coger, sonreir, divertirse y, sobre todo, escribir, escribir mucho, escribir para no volverte loco o darte un tiro, qué más da si alguien lo lee o no, qué más da si la humanidad sigue aquí mañana, qué más da si me cae un rayo ahora, las letras me harán libre o al menos me librarán del miedo que me da la nada.

Pendejismos.

Yo soy un pendejo, peeeeero, trato de no parecerlo.

Dicen que hay que navegar con bandera de pendejo...

Pero para parecer pendejo, hay que no ser un pendejo, y como yo soy un pendejo, no puedo parecer pendejo.

I Shouldn't have Waited

El viernes por la tarde descubrí que ya no soy el joven que alguna vez fuí, la noche del jueves la pasé en comapañía de una linda pintora, de cuerpo fino y curvilíneo, el viernes me levanté a las cinco y me fuí a trabajar, dejé a la dama dormir en mi alcoba y esperaba dormir con ella al voler, dos horas después; mas mis expectativas orféicas se fueron inmediatamente al suelo al abrir yo la puerta de mi habitación de azotea y encontrar a la chica pintora sentada sobre la cama, leyendo el único libro de pintura que tengo en mi nuevo hogar (uno de Monet), la cama estaba hecha, ella no tenía puesto un calcetín.

Antes de lograr cerrar la puerta ya la tenía besándome el cuello, las orejas, desabrochando mi cinturón y mi camisa...

La mañana se fué entre jadeos y gemidos, pasado medio día el cansancio nos obligó a salir a buscar algo de beber y comer, pero ¡oh sorpresa! Yo no tenía más de cuatro pesos en mi cartera, el viernes me pagaron mi quincena pero mi jefe se tardó demasiado en hacer el depósito,tuve que ir a la escuela con los que resultaron ser diez pesos que sorpresivamente aún me quedaban en la tarjeta del metrobús, a la señorita pintora la acompañé al metro sin haberle dado nada de desayunar, me sentí miserable.

Me fuí a la escuela con el estómago vacío, llegué tarde a mi única clase, después de dos aburridas horas de latín salí corriendo al banco, por fortuna mi jefe ya había depositado. Al correr al banco no volteé a ver a nadie, un par de personas en la facultad trataron de interceptarme pero no les permití hablar siquiera, me sentía mal, tenía hambre y estaba muy cansdo, empezo a darme uno de esos dolores de cabeza que duelen como en la parte trasera de los ojos;después descubriría yo que mi estado de ánimo no era único, una sombra se cernía sobre la ciudad entera.

Camino entre el banco y el metrobús me topé con un puesto de libros viejos,mi kriptonita. Detúveme a echar un vistaso y de inmediato saltó a mi vista la anaranjada portada de "En el Camino" de Jack Kerouac, el precio me pareció más que justo y lo compré de inmediato, antes de entrar a la estación de metrobús compré una botella de agua para tener cambio y subí al camión escuchando The Seeker en el ipod.

Son más de veinte las estaciones de metrobús que separan C.U. de mi nuevo hogar, camino a casa me dediqué a leer un libro que me regalaron en mi último cumpleaños: Confieso que he Vivido de Pablo Neruda, lo recomiendo a mares, me quedé leyendo su interesante vida todo el camino hasta que al darme cuenta el autobús estaba lleno reventar de gente y a sólo unos metros de mi estación.

Debí haberme bajado ahí, más gente, que no logró bajarse en Insurgentes se bajó ahí, pero yo pensé que sería mejor esperar a atravesar Reforma y bajarme en esa estación. Fué casi imposible bajar, yo fuí el único que trató de descender en esta estación y no lo habría logrado de no ser por la gente que desde dentro me empezó a empujar hacia afuera. Mi cuerpo salió pero mi mochila quedó prensada entre cuerpos aplastados y sudorosos, tras mucho jalar logré liberarla pero, estúpido yo no cerré bien mi mochila, afuera del autobús busqué mi botella de agua y mi libro de Kerouac, ninguno estaba ahí.

Llegué a casa malhumorado, enfadado,ofendido, adolorido y cansado; casi terminaba lo que quedaba de una botella de caña cuando me llegó un mensaje de la dama pintora, algo del metro balderas..entré a internet para comprobar que la razón por la que había tanta gente en el metrobús ese día era porque cerraron la línea 3 del metro, y que la razón por la que cerraron la línea 3 del metro fué porque un tipo armado mató a dos personas en el andén, en la página de el universal vi horrorizado el video, me fuí a dormir y tuve pesadillas. Una incluía a la señorita Autizma.

I Tried Too Hard

Son las cinco doce de la mañana, no he dormido un segundo de la noche entera, hace apenas treinta minutos me resigné a ir al trabajo “en vivo”, me tomó otros veinte convencerme de que si no iba a dormir, debía al menos escribir algo, cinco minutos más en una meada, otros cinco en pensar con qué palabra comenzar, con qué letra? (S) et voilá.

Lo más difícil siempre es empezar a escribir, al menos en mi caso es casi una pesadilla, la idea de la historia o el ensayo o la crónica o lo que sea está siempre ya en mi cabeza, pero encontrar la palabra y la letra con cuál empezar es una faena, es como salir a cazar leones o tratar de echar a andar un jeep viejo en arena movediza; eso en los mejores casos, en los casos emocionantes, pero puede volverse tan tedioso como pescar pez vela o excavar una ciudad antigua, ambos con sus deliciosas recompensas, enormes, pero después de una larga y tediosa espera.
Por eso, después de empezar con la letra S y con la hora, es más sencillo intentar describir mi vida reciente.

Pero ahora comienzo a pensar que no habrá tiempo de contarlo todo en los veinte minutos que me quedan antes de darme un baño, desayunar y salir rumbo a Tlalnepantla, pero ya no desde el metro Puebla (donde antes vivía) sino de Reforma, diez min. al metro Auditorio y de ahí a El Rosario, luego un camión-cuyo nombre no recuerdo-y luego caminar, confío en que la caminata hoy no será tan larga como la semana pasada, que fue mi primer día también espero que la caminata hoy no sea bajo la lluvia, como aquella vez, que cayó el aguacero más largo y fuerte que he visto tan temprano en mis veintiún años de vivir en la ciudad.

Cinco treinta y seis, catorce minutos antes de que suene el despertador, quisiera poder subir esto al blog ahora mismo pero el módem del departamento está chafeando durísimo, quisiera poderme quejar con el casero pero está en la cárcel.

No Entiendo.

Only in Mexico City.

Summertime

Y ahí estábamos, verano del 2009, con más de un par de bolsas llenas de libros (recién adquiridos en la gran barata de libros del Auditorio Nacional), justo después de haber fumado un pequeño porro en medio del lago de Chapultepec, disfrutando de la vida, el clima, la juventud, la serenidad, la deliciosa sensación de que todo está en su lugar perfecto y el destino asegurado, ganado, más a la Radiohead: everything in it's right place...Pero si vamos a recordar aquella tarde con una canción ésta tendría que ser Summertime de Ella Fitzgerald porque eso ocurrió uno de esos lindos días de verano, con la mañana entera y casi toda la tarde despejados, con un cielo azul infinito.Arriba están Yorch y Alethia, los komrads que me ayudaron a mi, Lord G, a cruzar el tempestuso y temible lago de los patos..


La misión fué un éxito y después de tomar posesión de las imponentes catarates de Chapultepec en nombre de la madre Rusia, volvimos a tierra firme donde comimos McNuggets y pies en el McDonald's más cercano; para bajar la comida decidimos dar un paseo por el zoológico, fuimos en particular busca del coqueto oso polar que ahí habita pero no vimos nada de él (empiezo a creer que está muerto) y confiados volvíamos a casa cuando, al pasar cerca del área de los reptiles..

De entre los matorrales se avalanzó un poderoso dragón/serpiente gigante sobre mi, noté que su principal objetivo de ataque era la Srita. Alethia debido a su alto contenido proteínico y de THC en la sangre; por supuesto que repelimos el ataque, entre Yorch y yo (más yo que Yorch) ahuyentamos a la criatura a base de golpes de yu yitsu que aprendimos durante nuestra estadía en las estepas de Mogolia, así que salvé el día y todos volvimos felices y sanos a casa, una gran tarde de verano fué aquella.

Sad sad sad

Un escritor que no puede escribir, es como un basquetbolista sin manos o un mago sin conejos o un payaso sin sonrisas o un refrigerador sin comida o una cripta húmeda, llena de cadáveres sin nombre, simplemente algo triste.

Blogger Hostil

Yo nomás quería dejar un comment..

Path of the Loser Pt. I

Julio despertó ese día con un sabor acre en la boca, resultado de un puro barto que fumó la noche anterior; era un viernes nublado y lleno de ruido, la ciudad de México lo despertó con una odiosa orquesta de gritos y bocinas de autos.

Lo primero que hizo al abrir los ojos fué mirar el reloj: mierda!-pensó-es tardísimo! Se levantó de un salto y corrió a la ducha, un regaderazo rápido y luego vistióse con lo primero que encontró en su habitación, su ropa estaba sucia, aún olía a puro y a alcohol. La alarma no sonó porque durante la noche hubo un apagón, nada raro en esa parte de la ciudad.

Desayunó un vaso de leche y salió a la calle, lo que lo despertó fué el resultado de un largo embotellamiendo, los conductores se veían malhumorados y hartos detrás de cada volante. De nada serviría tomar un taxi o un camión, los autos no se movían ni se moverían en al menos media hora, buscó su bicicleta en el garage de la unidad, sólo encontró la cadena rota. Se acercó al vigilante que debía de cuidar el estacionamiento, le preguntó respecto a su bici-yo no sé nada y no estés chingando-le respondió el intento de policía.

No le quedó otra opción más que caminar, caminó unos seis kilómetros hasta la que había sido su escuela, tiempo atrás, cuando no era un perdedor. A la entrada le pidieron una credencial que no tenía por ser estudiante resagado, explicó su situación y lo dejaron pasar no sin antes mirarlo con desconfianza; otro pinche vago-pensó el hombre de la entrada.

Apenas caminó unos metros en la escuela cuando fué interceptado por un joven.

-Julio, Julio!

-Qué pasa?

-También se te hizo tarde...te acuerdas de mi?

-Mmm, Mario?

-No, soy Rodrigo...antes usaba lentes

-AAh, Bueno! eres Bueno!

-Si, ahora todos me llaman por mi nombre,Rodrigo.

-Venga, para mi tu eres Bueno y siempre serás Bueno...imagino que vienes a hacer lo mismo que yo.

-Meter extraordinarios? Si, cuántas debes tu?

-Sólo una.

-Menos mal, yo debo seis, ya ni la muelo.

-Tú lo has dicho, necesito un trago, saliendo de aquí vamos por unas chelas,no?

-Hahaha, pinche Julio, por eso estás aquí ahora y al parecer no has cambiado.

-Hace cuánto que nos conocemos?

-Pues, toda la prepa..unos cinco años, aunque el último año desapareciste por completo, qué fué de ti por cierto?

-Nada realmente, lo mismo de siempre..

-Y estás listo para el examen?

-Pues más me vale.

Llegaron a las oficinas centrales de la institución, al rodear el edificio descubrieron una interminable fila de estudiantes, todos debían al menos una materia, todos estaban formados con cara de descaro, todos unos fanfarrones..Las eternas filas de los perdedores, la incontable cantidad de almas que no valen un centavo, y yo soy parte de esta masa, eso es lo más asqueroso-pensó Julio.

Odio la Palabra "Chichis"

No sé por qué, no la soporto, hay algo en ella que nomás no me cuadra, prefiero mil veces decir 'tetas' o 'bubis', las tres palabras son desagradables, pero la del título me provoca un no sé qué...Imagino que lo mejor es referirse a ellas por su nombre correcto; así que, sin mayor preámbulo, les mustro dos de mis cosas favoritas en el mundo:

Un delicioso par de senos y la película "Fear & Loathing in Las Vegas". Nada mejor que tener ambos en mi alcoba...