Il y a un an.

La Srita. Z me dijo que pasaría semana santa en Maruata Mich. con sus familiares de Morelia, en una muestra de excelsa amabilidad me invitó a alcanzarla en el Pacífico, invita banda-me dijo-y la pasaremos muy chido todos en la playita. Yo conocía dicha playa porque pasé una semana ahí en diciembre del 2006, todo estuvo aquella vez de maravilla con mi mejor amiga, su novio y un amigo de ella, mis primeras pachecas fueron ahí, deliciosas noches llenas de estrellas, alcohol, marihuana, sexo, tortugas y olas.Pero resultó ser que la playa de la que Z. hablaba no era Maruta Maruata sino la playa de al lado, Maruata Viejo creo que se llama, me explicó cómo llegar y le dije que si no llegaba antes del jueves es que ya no llegaría,era viernes y estábamos en una fiesta cerca de CU, bebimos y nos besuqueamos un rato, luego me pidió que la acompañara a la estación de camiones mas no lo hice, no recuerdo por qué.

Encontrar a "la banda" para ir a la playa fué bastante sencillo,el sábado, en una fiesta de la Del Valle me encontré a la Srita. Georgette, le mencioné el plan y le gustó, ella le dijo a Lalo quien aceptó e invitó a su novia, les dije que yo sabía perfectamente cómo llegar al lugar porque ya había ido antes y me creyeron-ingenuos, dos días después emprendimos el largo viaje de la estación de autobuses de occidente al puerto de Lázaro Cárdenas y de ahí tomamos un autobús con dirección a Colima.

Ya cerca de Maruata el chofer detuvo el autobús frente a un local en medio de la nada, justo en el filo de un acantilado, era un restaurante muy amplio con sólo una pared verdadera, las demás eran columnas que sostenían un techo de cemento, la comida no era cara, compramos cervezas y tostadas de ceviche, por las no-ventanas del restaurante se podía ver el mar golpeando las rocas, un buen lugar, excelente vista y brisa, se estaba bien ahí pero yo ya quería llegar a la playa y especialmente ver a Z, aparte de nosotros cuatro sólo viajaban otras dos chicas en el mismo autobús, quienes se quedaron durmiendo dentro del mismo, el chofer se tomó su tiempo para comer, creo que conocía muy bien a las dueñas del restaurante porque platicaron mucho y creo que se paró ahí para obligarnos a consumirle a sus amigas, una señora y sus dos hijas, como mi desesperación era mucha me acerqué a la orilla de la carretera y empecé a pedir aventón, nadie se detuvo, de los pocos vehículos que pasaron uno llamó mi atención más porque pasó hecho la madre, casi me atropella, era una pick-up negra, obviamente nadie me dió ray y tuvimos que esperar hasta que al chofer le dió la gana. Finalmente el camión aceleró con sus únicos seis ocupantes dentro, es decir Georgette, Dianita, Lalo, las dos chicas hippies y yo, platiqué un poco con las jipis y me dijeron que ellas iban a Maruata Maruata a un festival de música electrónica, justo de eso platicábamos cuando el autobús se detuvo otra vez en una curva, nos asomamos todos por la ventana para ver a la misma pick-up negra que no me quiso dar aventón completamente volteada, con las llantas apuntando al cielo y todavía girando, un árbol y un par de rocas la habían detenido, sentado junto a la camioneta estaba un señor gordo agarrándose la cabeza con cara de desconcierto, a la fecha no sé si tenía o no el ojo izquierdo, yo sólo le vi sangre,mucha sangre y un agujero al lado del ojo derecho, esparcidas por los lados del armatoste estaban también una señora y dos niñas, acostadas en el piso, no se movían. Nuestro chofer se bajó del bus a ayudar, nosotros no nos atrevimos a dejar nuestros asientos, vimos cómo entre el chofer y otros fisgones que ya estaban ahí cundo llegamos tratron de levantr a la señora y reanimarla pero no se movió, nos quedamos allí parados hasta que llegó la ambulancia.

El chofer no nos quiso llevar hasta Maruata Viejo y nos dejó en Maruata Maruata, seguí las instrucciones de Z. para llegar a aquella playa escondida, los lugareños sólo nos perdieron más y nos hicieron dar vueltas, se nos hizo de noche caminando al lado de la carretera y escuchando a los Peppers, cuando llegamos al lugar indicado armamos nuestro campamento, encendimos una fogata y nos pusimos a fumar un bien merecido churro. Cuando ya estaba muy pacheco recordé que tenía que buscar a Z así que me puse a caminar a la orilla del mar gritando su nombre, eventualmente una silueta se levantó de una hamaca en la oscuridad y me dijo: Jorge??...Sí viniste!! Qué te dije?-le respondí-Faltan quince minutos para que sea viernes pero aquí estoy.

A pesar del malviaje del camino a la playa (y de lo inútil que me sentí al no poder ayudar a otro ser humano) el resto de la semana fue simplemente magnífico, todo fue escuchar música y pasarla bien con Z. y mis amigos, fumar marihuana, comer mariscos, nadar, escalar rocas, admirar peces con googles, comer LSD y follar en una hamaca bajo las estrellas, et vouz sayez: la bonne vie d'un jeune ecrivian mexicain.

Une Nuit du Feu.

Vale, desde la semana pasada quería escribir un como "intermedio" pasque il'y a eté un trés amusant week-end (4-5 jun). pero parece ser que fué sólo un preámbulo para éste fin de semana y ésta noche "de fuego" en particular. Así que empezaré de por lo último, por lo que acaba de pasar hace unas horas para no perder frescura.

Después de recibir una noticia desanimadora salí a dar un paseo, ni siquiera era tan tarde, no podían ser más de las diez; tomé mi sombrero recién adquirido en Magdalena de Kino (lugar de nacimiento de Colosio y de denfunción del acá tan famoso Padre Kino), mi tan amado ipod y las llaves de la casa y andando. Parlez-moi schuffle-le dije al buen ipod mientras cerraba la puerta y no me decepcionó. Comenzó a sonar una guitarra dulce con un beat lento, sonaba provinciano pero no country ni folk, la voz del mejor cantautor de los Estados Unidos empezó a cantar: Make a move with what you can/ dead waters rise higher than your mind/dissapointment is a feather in your cap/you want the truth so you can crush it in your hand.. Sólo le faltaba una plumita a mi sombrero y el cuadro habría sido perfecto, se sintió muy bien sonreir y recordar que #hayunacancióndeBeckparacadamomentodetuvida. Llegué a la esquina y en lugar de tomar el camino que frecuento cuando salgo a caminar de noche con el ipod tomé el contario, un camino oscuro y cuesta arriba que no habia visitado nunca a pie ni de noche, Beck continuaba susurándome la verdad al oído:There's no map, that could tell you where you are/you are in between things and only go halfway... Consideraba las nuevas opciones: Chihuahua-Sinaloa-B.C.S-Nayarit-Manzanillo... o quizás Chihuahua-Coahuila-Zacatecas?Durango? . Recordé que mi cartera seguía en mi bolsillo, que no había depositado el dinero en el banco y que toda mi semana estaba ahí, pegadito a mi muslo derecho, al pasar por una de esas zonas oscuras que se hacen entre faro y faro cuando la iluminación de una ciudad es insuficiente noté que había otro hombre caminando frente a mí, algo chaparro, con el cabello muy corto y la vestimenta típica de un cholo, él estaba ya bajo la tenue luz de un faro callejero cuando me volteó a ver, nos separaban unos cuatro metros y yo le dije: buenas noches, "buenas" respondió él. Cuando me emparejé a su lado izquierdo para rebasarlo me preguntó:

-Vas para las Haciendas?
-No sé ni a dónde voy-le respondí.
-De dónde eres?
-Del D.F. y tú?
-De Jalisco..Qué haces por aquí?
-No lo sé, realmente no tengo idea.
-Cómo te llamas?
-Macario, y tú?
-A mí me dicen Jimmi.
-Mucho gusto Jim-le dije mientras le estrechaba la mano.
-Mucho gusto, Qué te pasó en la cara?-me preguntó señalando la quemadura que tenía en la mejilla izquierda. Le conté la historia:

Hace unas horas venía de Hermosillo para acá con mi familia, como sabes en esa ciudad hace más calor que en el infierno y en la carretera más, en el coche mi primita puso una toalla atrapada con la ventana a manera de cortina, yo me quedé dormido en el asiento trasero hasta que llegamos a un retén militar, a los soldados los malviajó mucho la toalla que impedía verme, le pidieron a mi tío que se bajara del auto y también a mi tía, yo no sé bien qué pasó, no lo vi pero dice mi tío que uno de los milis agarró muy feo a mi tía o la trató de manosear mientras bajaba del coche, yo sólo sé que escuché a mi tío gritar muy encabronado y como él es de armas tomar me dió miedo se fuera a armar un desmadre cataclísmico así que salí del coche en chinga, no sé realmente qué esperaba yo con eso, supongo que quería bajarme para agarrar a mi tío en caso de que se pusiera violento, pero la cosa es que en cuanto salí del coche de un salto sentí un trancazo en el hombro derecho, un soldado que no vi me pegó por atrás con la cacha de su rifle, luego me pegó en las costillas y me pateó la parte trasera de la rodilla, me fuí al piso de inmediato, traté de levantarme en chinga pero me pisó y me encañonó, a más de 40°C el asfalto te quema la cara como una parrilla.

Al cholo le gustó la historia, platicamos mucho de la pinche milicia y la migra, de cómo a pesar de ser Nogales una ciudad diminuta no tiene estrellas y de box, hablamos mucho de box, me mostró sus movimientos porque él todavía entrenaba y lo hacía muy bien, después de un rato salió el tema de que yo estaba estudiando en la universidad, en la mera UNAM, apenas se enteró él de esto me preguntó: fumas mota?Le respondí que sí y me dijo de un amigo suyo que vendía a unas calles, vamos-me dijo-vende latitas de a diez pesos...y fumamos muy a gusto. El yo normal habría dicho que no pero aquella noche no me importaba nada. Caminamos entre callejuelas oscuras sobre un cerro hasta un edificio de departamentos viejo, me dijo que lo esperara ahí y así lo hice, por momentos pensé: qué tal si regresa con ocho cabrones armados? Pues al menos me voy a llevar al menos a dos al infierno conmigo! Para evitar pensamientos innecesarios encendí mi ipod y escuché a Interpol, antes que acabararan tres canciones volvió el cholito con un puñado de marihuana fresca. Traes en qué fumar?-me preguntó y le dije que no, en lo que decidíamos en qué fumar le llegó una llamada a su celular, era de un amigo suyo que le iba a prestar un dinero pero tenía que ir por él, de regreso al lugar donde lo encontré.

Caminamos colina abajo y llegamos a una casa más o menos grande, el cholo entró y le dije que en lugar de esperarlo afuera o pasar, iría a mi casa por unas sábanas que tenía guardadas desde hace tiempo (las compré desde Reynosa), Jimmi me pidió un poco de mota en caso de que no regresara a fumar con él, le di un pedazo y eché a andar.

Puse mi ipod de nuevo a todo volumen, empezó a sonar Whoo! Alright Yeah Uh de The Rapture y eso me emocionó mucho, empecé a correr por la avenida mientras me preguntaba si volver para fumar con el cholo o fumar yo solo en casa, no corrí mucho porque mi condición física es pésima, apenas bajé la velocidad noté que un LeBaron café conducía junto a mi muy lentamente, instintivamente lo miré con detenimiento, el coche me seguía y eso encendió mis alarmas, pensé que querían secuestrarme, de repente volteé detras mío y vi a dos cabrones con toda la cara de culeros, uno llevaba una roca de mediano tamaño en su mano derecha y me gritó: detente ahí cabrón! #Patitaspaquélasquiero! Eché a correr a todo lo que daban mis piernas, el LeBaron aceleró también y entré en pánico, corría con la intención de llegar a una estación de bomberos que estaba a unos doscientos metros, justo en donde la calle se curva para subir el cerro, el coche me rebasó y se detuvo justo entre la estación de bomberos y yo. Muy bien Jorge-me dije-no puedes dejar que te metan a ese carro, pase lo que pase tienes que llegar a la estación! Aquí va a correr sangre...Cerré los puños y me imaginaba saltando sobr el cofre del coche y corriendo como loco, pateando a quien se cruzara en mi camino cuando de repente se abre la puerta del copiloto del carro café y quien se azoma es una señora gorda de esas que abundan por estos lados, la ñora me gritó: súbete, te damos raite! Hice una segunda inspección del auto y vi que en el asiento trasero venían tres niños de unos diez años, traté de comprender qué ocurría pero escuché los pasos de los cabrones que corrían detrás de mí, salté dentro del coche, cerré la puerta y aceleramos.

Dentro del auto la señora me explicó: vimos que te seguían esos dos desde la avenida grande, no sabíamos qué te querían hacer hasta que vimos que uno de ellos agarró una piedra, nos acercamos para avisarte pero no supimos cómo, por fortuna volteaste atrás de ti, aceleramos porque uno de ellos empezó a acercarse a la ventana de mi esposo.

Esa familia me salvó, y en un golpe extra de suerte vivían sobre la misma calle que yo pero varios números más arriba del cerro, me dejaron frente a mi casa y me vine a escribir esto.

Remedia Amoris Pt. 2

Noté que en el Skky había un escenario con instrumentos y que incluso habían unos muchachones afinándolos y probándolos, mis expectativas se centraron en que tocaran bien, en que el rock que me había sido prometido se hiciera presente, en el más puro de los wishful thinkings me los imaginé tocando a Radiohead o a Rage Against the Machine, sabía que pedía demasiado pero qué chingados, la idea era no pensar, no pensar no pensar..Izbia trataba de hacerme bailar, Laura me miraba con cara de ash y Miguel bailaba de una forma harto amanerada, de Ricardo no se veían ni sus luces y en toda la noche no se hizo presente, el cabrón nos dejó plantados, el organizador, el que nos convenció, el primer interesado no vino nunca.Enfoqué todas mis esperanzas en que empezara a tocar la banda, era todo lo que quería en ése instante, sabía que no tocarían ni por asomo lo que yo me había imaginado pero quizás algo clásico, quizás a los Stones o los Doors ¡Cualquier cosa caray! Sólo quiero escuchar una guitarra eléctrica y una batería prés de moi, hace tanto tiempo que no veía a una banda en vivo.

La espera no fue larga, al poco tiempo redujeron el volumen de la música hasta callarla por completo, un tipo chaparro con peinado emo saludó a la gente con el micrófono y empezaron a "tocar", abrieron con una canción que creo era de belanova, mis compañeros se emocionaron y saltaron, yo no, me quedé mirando a la banda con alta sospecha, algo no andaba bien. Sobre el escenario vi a cinco tipos vestidos en su mayoría de negro, con peinados raros: batería, dos guitarras, un bajo y el cantante chaparro, se movían de una forma acartonada, mis sospechas las comprobé cuando tocaron A dónde van los muertos de Kinky, el beat me llegó a la médula y empecé a saltar porque me gusta Kinky pero no dejé de mirarlos con atención, observé que el baterista no llevaba el mismo ritmo de la canción ¡os cabrones no estaban tocando realmente los instrumentos! Era todo una farsa. Nunca supe si nadie se daba cuenta o lo hacían pero no les importaba, de todas formas me pareció el pinche colmo, me excusé y salí. Afuera corrí al oxxo más cercano y saqué un six de tecate del refri, a la chingada-me repetía-voy a tomar en algún callejón, será más barato beber fuera y así cuando vuelva al lugarsucho ése todo será más placentero, frente al mostrador puse las cervezas y estaba a punto de pagar cuando el empleado me dijo: no, ya no se vende alcohol a esta hora, qué! pero si son las doce y media!-respondí indignado.

Azoté la puerta al salir del oxxo y caminé por éstas polvosas calles encabronadísimo, le envié un sms a mi editor que decía: ¡Pinche provincia! Pinche pinche..A veces pienso en volver pero siempre recuerdo que el D.F. también está de la verga.NO HAY A DÓNDE HUIR.Por otro lado, cada día me gusta más siconauta. Me puse a escuchar a siconauta en mi ipod, la canción que dice: no es bueno decirle a un loco que se calle, así que no me intenten callar/quiero hablar y hablar y hablar/para expresar mi pesar...hay sacrificios, que valen la pena/y otros que es mejor, dejar pasar.

La música empezó a surtir efecto pero aún así tenía ganas de llamarle a la señorita lingüista y decirle: vale, si quieres venir al norte, adelante, nos vemos en Parral o en Juárez o en Navojoa o en Torreón,tú elige, no importa mucho realmente, de todas formas llueven balas en cualquier parte de éste pinche país...y perdóname si no te creo cuando dices que estás enamorada de mí pero ¿sabes qué hizo la última que me dijo eso? (un intento de mujer a la que veía diario y a ti te he visto dos veces en mi vida) La muy puta se fue a besuquear con el hermano de mi exnovia a la que te dije que te pareces,sólo que tú eres más alta y más delgada así que tres veces más guapa y tenemos más cosas en común porque también te gusta la poesía y las lenguas y las letras y el vino y la aventura, pero debes saber que esto no es para principiantes, no todos aguantan el hambre, la sed, el calor y la completa falta de certeza de qué será de uno, además, yo sé muy bien que las cosas son siempre más bonitas en el papel.Me halaga sobremanera que digas que te encanta cómo escribo y que me conoces por mis textos pero tengo la experiencia, conozco a la perfección lo que es estar cagándote de frío en un país donde no conoces a nadie, en pleno invierno europeo crying your fucking guts out porque la chica por la que atravesaste el Atlántico se echó para atrás, porque "era más bonito de lejitos"..pero i guess there's only one way to find out... así que venga pues, señorita aventurera, intentémoslo, no tengo nada qué perder salvo la cordura y mi amor propio, lo peor que puede pasar es que tú te regreses sola al D.F. (porque yo no pienso poner un pie en esa pinche ciudad a menos que sea absolutamente necesario) y yo huya a alguna otra parte del país sintiéndome la mitad de lo que soy, sin ninguna clase de respeto propio. Todo eso quería gritarle pero no tuve ni los huevos ni el crédito suficiente para hacerlo, mejor me dediqué a dar vueltas sin sentido con el ipod a todo volumen.

Después de caminar sin rumbo por un rato volví al antrucho para encontrar a mis alumnitos y a Izbia bailando frente al escenario, la banda ya no "tocaba" y habían vuelto a poner esa música nacoelectróncia, la caminata y el ipod hicieron milagros, ya no me sentía mal, estaba tranquilo y hasta feliz, llegué a la conclusión que qué más daba todo, a final de cuentas yo estaba en Sonora conociendo mi país (por podrido que esté) y el sólo hecho de no estar en el mismo lugar de siempre era muy bello. Las cosas empezaron a mejorar de inmediato ¡Todo es cuestión de actitud! Izbia me bailaba muy pegadito, restregaba su precioso trasero contra mis caderas y antes de que me diera cuenta ya era hora de volver a casa.

(Carajo, ya me dió la mañana otra vez y aún no acabo, les ruego se mantengan en sintonía ¡falta el desenlace!)

Remedia Amoris Pt. 1

Son las cuatro de la madrugada aquí en la ciudad fronteriza de Nogales Sonora, así que en el D.F. deben ser como las seis de la mañana, acabo de llegar a casa, vengo de una pinche estación de policía nogalense, pero creo que debo empezar por el principio.

Desde hace una semana he trabajado en una escuela de inglés cerca del único centro comercial más o menos decente de ésta pichurrienta ciudad, la paga es poca y el trabajo mucho pero es sólo temporal, en lo que junto para moverme a otro lado, Chihuahua es hasta ahora el candidato número uno. La secretaria de la escuela es una chica en extremo guapa llamada Izbia, cuando me dijo su nombre por primera vez yo pegué el grito en el cielo: Lesbia! No-me respondió-es Izbia, í, zeta, bé de burro, í, a...Ah, menos mal-dije alviado, y quién es Lesbia?-me preguntó, una puta de hace dos mil quinientos años-fué mi respuesta, y al notar la cara de confusión/asco que puso traté de arreglar:bueno, no sé si una puta pero sin duda sí era una cortesana o algo así, era la musa de Catulo... la qué de quién?-inquirió aún más sacada de onda la bella recepcionista, Catulo, mi poeta latino favorito-Catu...lo? poeta qué?-Nevermind.

De mis alumnos existen tres que se destacan no por sus notas sino por la cantidad de desmadre que causan en cada clase y aún fuera de ellas porque se pasan casi toda la tarde en la escuelita ésa, platicando con Izbia o entre sí en la recepción del instituto. El primero de ellos es Ricardo, no sé qué edad tenga pero no debe pasar de los diecisiete, a cada chica guapa que entra al edificio le pregunta su nombre y su edad y trata de hacerle la plática, es increíblemente extrovertido y ruidoso, habla hasta por los codos; todo lo contrario es Miguel, un chico tímido y retraído de Culiacán, es difícil hacerlo hablar, en una clase, buscando tema de conversación le pregunté por su padre, me respondió que estaba muerto, le pregunté hace cuánto que falleció y dijo que hace dos años, que por eso se vino a Sonora con su mamá, antes de que pudiera preguntarle las circunstancias de la muerte de su padre y por los "personal problems" que lo trajeron a la frontera me detuvo con un llano: i prefer not to talk about it. La última es Laura, una adolescente vaca, debe medir lo mismo que yo y pesar todavía más, tiene un par de tetas tamaño jumbo que no tiene la decencia de cubrir más que con blusitas pegadas con escotes asquerosamente pronunciados para una niña de su volumen, su actitud es la de la típica chica fresa norteña, siempre está hablando con palabrotas y haciendo gestos de asco y desidia, su insulto favorito es: eres un indio o no seas indio!Su último día de clases fué el lunes, su último examen se lo apliqué yo y la pasé sólo porque creí que así ya no tendría que verla nunca más pero me equivoqué, frecuenta la escuela todos las tardes, se siente en la recepción y platica con quien se cruce por su camino.

El miércoles Ricardo hizo un gran argüende: insistió demasiado en que todos fuéramos a "pistear" el viernes después que cerrara la escuela, todos juntos-dijo-usted tícher, la Izbia, la Laura..todos! Todos aceptamos menos Miguel que arguyó su madre no le daría permiso, a los que aceptamos Ricardo nos hizo prometer que nadie se echaría para atrás. Ayer viernes (porque ya es pinche sábado!) las clases transcurrieron normales salvo porque Rick metió una cheve a clase y la estuvo bebiendo mientras resolvía su libro, al final del día yo no tenía ganas de tomar pero sí bastnte interés en conocer a Izbia fuera del trabajo, y es que tienen que verla! Imagínense a una chica alta (como de 1.70) y delgada, con cabello rojo y cara coqueta, un busto pequeño pero un par de piernas largas y excelentemente torneadas con unas nalgas que te dan ganas de morder hasta quedarte chimuelo, a eso hay que sumarle que siempre me está hablando de que quiere olvidar a su novio con quien duró unos siete años y rompió hace diez días. Ricardo se fué a su casa desde las cinco o seis y prometió volver a las nueve para que fuéramos todos juntos a casa de su "tía la rockera de veintidos años" para pistear, a las nueve y media estábamos esperándole todos: Izbia, Laura, yo y hasta Miguel, quien milagrosamente consiguió permiso de su madre gracias a que Izbia intercedió a su favor y prometió que el niño volvería vivo sano y temprano a su casa. Por teléfono Rick le dijo a Laura que empezáramos con el precopeo en el bar del "mall" frente a la escuela en lo que él se arreglaba, después de un par de cervezas en dicho bar donde lo único que me entretuvo fué una pelea de box en la tele (porque la plática de Izbia, Laura y Miguel era simplemente pendeja) decidimos prescindir de Ricardo e ir a bailar a una "barra", para entonces mi interés en Izbia estaba sepultado pero me habían entrado unas ganas de beber como cosaco debido a que poco antes de terminar la jornada laboral recibí ciertos mensajes de cierta chica lingüista de la F.F. y L. que dice estar enamorada de mí, su determinación y seguridad respecto a sus sentimientos no hace más que confundirme, ella me gusta y mucho pero encuentro difícil, para empezar, que alguien se enamore de alguien como yo, y en segundo lugar, en tan poco tiempo y conociéndome tan poco, en persona nos hemos visto sólo dos veces y de ése par no se arman ni seis horas juntos, de todas formas ella dice estar muy segura y quiere venir al norte a verme, venga pues, pues que venga-pensé-no quiero pensar más, a veces (la mayoría) las mujeres me parecen trampas mortales que hay que sortear, pero hoy no me voy a preocupar por ni madres y sólo voy a chupar.

Primero fuimos a una "barra" en las afueras de la ciudad, Laura conducía la Ford Lobo de su abuelo, tenía las balatas descompuestas, cada vez que frenaba se oía un rechinido infernal, la barra de las afueras estaba casi vacía así que fuimos a un lugar llamado Skky, justo atrás de la escuelita de inglés, después de pagar un cover decente entramos a un lugar no muy lleno pero tampoco casi vacío con gente muy arreglada sintiéndose super "fashion" y cara de que nadie les merece, a pesar de que me prometieron que habría rock la música era de esa como electrónica-dance-puñetera típica de antro fresa que no me gusta casi nada, aunque debo admitir que no había reggatetón, el lugar era el típico antro provinciano con la típica gente fresona provinciana, banda de la uvm-güe.

Todos pidieron cervezas pero yo no, los precios me parecieron ridículamente elevados además que le pagué el cover a alguien que no supe quién y los alumnitos no pagaron las cervezas que bebieron en el primer bar, me dije a mi mismo que si quería salir de Sonora y llegar a Chihuahua o a Sinaloa o a cualquier pinche lado no podía seguir gastando así el dinero. Para ser del todo sincero me emociona la idea de ver a la chica lingüista en alguna parte del norte de éste país(quizás en la tierra de Villa), aunque sólo sea para disipar mis sospechas: que las chicas que dicen enamorarse de mí no lo hacen realmente, se enamoran de la sensación de estar enamoradas y nada más. Total, sé muy bien que iré a hacerle el pendejo, a probar mi suerte y a darme yo solito en la madre, es mi estilo, yo no aprendo de mis errores!-pensaba mientras me veía camiando solo y despechado a través del desierto de algún estado fronterizo.

Sentado en un rincón de aquél antrejo mientras mis acompañantes bailaban y reían me acordé mucho de Hank y sus poemas alcohólicos, especialmente de Friends Within The Darkness y de Alone With Everybody y lo comprendía, entendía a Charles tan pinche bien que me daba asco, yo quería beber, quería estar tan borracho como pudiera soportar mi cuerpo pero no quería estar con ellos, no quería estar con nadie, beber solo es mejor que hacerlo en mala compañía, estar solo es mejor que rodearse de imbéciles! Sin embargo, por qué siempre acabo acompañándome con quien sea? Estúpido miedo a la soledad.

(Ya me dieron las seis escribiendo ésto, apenas voy a la mitad, por ahora lo dejo pero lo retomo cuando despierte, comenten, no sean tacaños/tímidos! Son muy bienvenidas las sugerencias para el título)

Un Petit Dilemme

He vuelto a la frontera, pero ésta vez con Arizona, no recuerdo cuándo salí del D.F., éste blog no es una buena referencia porque está completamente desfasado en tiempo y espacio, los posts no son escritos en su momento ni en su lugar, por ejemplo, el post anterior lo escribí en la estacion de autobuses de la capital de San Luis Potosí (una bella ciudad colonial con guapas señoritas) antes de tomar un camión a Sonora.

Hay historias pero poco tiempo, hay disposición pero no concentración, podría contarles sobre las horribles calles de Reynosa con su guerra que sí es real pero en la que no tiene nada que ver el gobierno, debería hablarles del oso anacoreta que ahí vive y de sus amigos, escribir tal vez respecto a las sórdidas amistades que hice en Monterrey o del maravillos viaje que emprendí a través del desierto potosino con una amiga en busca de peyote (eso tomaría varios posts), podría tal vez escribir de la travesía en camión de Sn. Luis hasta Nogales durante poco más de 24 hrs atravesando Coahuila y Chihuahua de este a oeste, eso sin contar las cosas que ya he visto en este bello estado fronterizo (mi estado norteño favorito hasta ahora) con sus pinturas rupestres, sus preciosas mujeres y sus poblaciones de yaquis, ceris, pápagos...sus trincheras de la revolución, su desierto de sahuaros (tan distinto al de dunas de Chihuahua o al de yucas de San Luis) y sus lugares místicos donde literalmente sientes una energía extraña pero benéfica, una vibración que te rodea y te traspasa y que te hace sentir bien aunque un poco raro, donde los celulares, las radios, los gps y hasta los coches dejan de funcionar.

Debo sentarme a escribir, es lo que debo hacer, me es inevitable esta sensación de que estoy viviendo muy rápido, más rápido de lo que puedo registrar, como si estuviera arriba de un tren bala japonés (no uno de ésos lentos trenes europeos) y no voy en la parte para pasajeros sino sobre el techo del tren y la velocidad hace que el aire golpee tan fuerte mi cara que no puedo abrir bien los ojos.

El verdadero dilema es ¿por dónde empezar?Mi vida ha cambiado tanto en los últimos meses, extrañísimas cosas me han ocurrido aún mucho tiempo antes de partir de la Cd. de México de las que siento que debo dejar constancia también por su significado y que quizás al escribirlas se explicaría por qué estoy en el norte y no pienso volver pronto, pero ¿a quién chingados le estoy "explicando" algo y por qué? También creo que debería contar la última vez que fuí a Manzanillo con mi familia en semana santa...Y mientras escribo estas palabras por las bocinas de mi laptop grita la hermosa voz de Eddie Vedder: why go home why go home??!!

Why go, la cuarta canción del "Ten", el primer disco de Pearl Jam, mil veces mejor que todos los discos de Nirvana juntos. Quizás también debería contarles cómo fué que esta banda me eligió para ser su fan, porque la elección, estoy seguro, no fué mía.

Bon Dimanche

En un sábado caluroso en Monterrey, estaba a punto de dormirme cuando recordé una frase que solía decirnos mi papá a mi hermano y a mi para recordarnos que somos unos chingones, caí en cuenta que no me había dicho tal frase en años, le llamé pero para variar no contestó.

A la mañana siguiente salí de la preciosa posada en la que me hospedaba y caminé al centro, miré los edificios y la macroplaza, traté de entrar a la biblioteca central del estado de Nuevo León pero estaba cerrada, entré al museo de historia de México que encontré bastante ameno y después al museo de historia del noreste, justo estaba ahí cuando sonó mi celular, era mi papá.

-Hola!-contesté emocionado.
-Sí, quien habla?
-Jorge, tu hijo...
-Ah! Cómo estás? Acabo de ver tu llamada perdida, en dónde andas?Ya volviste?
-No, estoy en Monterrey-respondí.
-Ah su madre! La última vez que te hablé estabas en Reynosa!Aquí hace un calor de la chingada, imagino que te estarás derritiendo por allá.
-Estoy muy bien, ando dentro de un museo con clima pero por las ventanas puedo ver la ciudad afuera, parece que está por prenderse en llamas.
-Me imagino..Dime, para qué soy bueno? Ya te vas a regresar?
-Para nada, ya hasta conseguí empleo...pero sí necesito algo.
-Sí, cuánto necesitas?
-No! No se trata de dinero, quiero que me digas esa frase, la que solías decirnos a Etienne y a mi cuando éramos pequeños.

Me dijo la frase y le hice notar que no me la había dicho en al menos diez años, respondió que no lo había hecho porque no lo creía necesario, que pensaba que yo ya sabía perfectamente que era un chingón, le respondí que a veces se me olvidaba, me preguntó si estaba bien, le dije que sí, que estaba de maravilla, "estás seguro de que no necesitas dinero?"-insistió y volví a rechazarlo. Muy bien pues, que no se te olvide de nuevo, vale?Alínea tus tropas y toma el mundo por sorpresa, sabes que puedes volver con tu mamá cuando quieras o venirte a Europa conmigo-me dijo, yo le agradecí y luego colgó.

Vi muchas cosas de la revolución en ambos museos, el de historia del país y del noreste, luego me fuí a pasear por unos parques perdidos atrás de la calle Constitución (que es como el periférico en el DF), me senté en el pasto y traté de terminar un par de cartas que llevo escribiendo desde hace tiempo cuando volvió a sonar mi celular, esta vez era un número desconocido.

-Bueno..
-Sí, Macario?-dijo una voz de hombre con tono agudo.
-Sí, quién habla?
-Hola, no me conoces, me llamo Mateo, soy amigo de Mike.
-Hola Mateo, Mike me habló mucho de ti, en qué puedo ayudarte?Está bien Mike!?
-Si, está aquí conmigo...oye, acabo de leer tu cuento de las nubes, me encantó!
-En serio?
-Sí, claro!Está chingonsísimo!Eres una reata!-sonaba muy exaltado desde que contesté.
-De verdad?Gracias!No te pareció algo cursi?
-No!En serio, está muy bien!Perfecto para dedicárselo a una morra.Cuándo vuelves a Reynosa!?Tenemos que vernos!
-Pues no sé..por qué no mejor vienen uds. a Monterrey?
-Tal vez, voy a ver si puedo..pero oye, en serio hombre, me encantó tu relato, cómo se te ocurrió eso?
-Pues no sé, la inspiración supongo...estaba pensando en una chica.
-Claro, se nota, te quedó en serio muy bien, sigue escribiendo, neta eres un chingón.
-Vale, trataré de recordarlo, muchas gracias por leerme.
-De nada, por favor escribe más y mándaselos al Mike pa' que pueda leerlo, por ahora me despido pero guarda mi número, tenemos que conocernos.
-Muchas gracias Mat, ojalá si vengan.
-Sí, ojalá y si, nos vemos luego.
-Adios.

Después de colgar me dieron ganas de llorar no sé por qué (imagino que porque soy un maricón) y esta vez no me contuve y solté hartas lágrimas sobre aquél pasto regio, todavía llorando regresé a mi posada mientras anochecía.

Chémins du Nord.

Llegué corriendo a la estación de autobuses del norte, pagué mi boleto y subí todas mis maletas al camión, eran muchas, más mi sleeping bag, en el autobús había un tipo sentado en mi asiento, después de disculparse se pasó al asiento de al lado y me preguntó a dónde iba, le respondí y al notar su acento le pregunté si él era ésa misma ciudad, me dijo que si, me preguntó qué me llevaba a la frontera, le dije que buscaba la guerra¿eres periodista? preguntó, sí-le mentí. Era un tipo amable y empezamos a hablar de inmediato, me dió su punto de vista respecto al "fenómeno". Era un tipo que se veía honrado, me dijo que venía de cobrar su finiquito en las oficinas centrales de la empresa para la que trabajaba, no sabía de qué iba a trabajar ahora pero estaba feliz, dijo que Reynosa es un lugar pacífico si no te metes con nadie, que con todo lo que dicen aún así prefiere vivir con su esposa e hijos en la frontera que en el D.F., me preguntó para qué periódico trabajaba, volví a mentir, le dije que soy freelance y he colaborado en varios periódicos que me saqué de la manga, me creyó.

Como el camión no se llenó al poco rato me cambié de asiento para tener más espacio, pasaron una película con Vin Diesel en el fin del mundo, no le puse atención, leí "Putas Asesinas" de Bolaño por un rato, luego escuché mi ipod y en shuffle quizo que escuchara Happiness is a Warm Gun cuando me llegó un mensaje de mi madre que decía: Ten mucho cuidado, te amo con todo mi ser...Encuentra la Felicidad...Me dieron ganas de reir y llorar al mismo tiempo, la noche anterior,mientras cenábamos en un restaurante hindú de polanco le dije a mi familia entera que estaba harto y me marchaba al norte-me voy a buscar a Ares-les dije,nadie comprendió,mi hermano se rió, mi madre me dió su bendición, mi padre me dijo que la cagaría pero que ya qué, que siempre la cagaba y que para eso estaban ellos.

Me dediqué a ver el camino, de vez aparecían letreros extraños, eran blancos y decían cosas como: SI TOMA NO MANEJE-yo por eso no manejo pensé, PUENTE SOL,TRÓPICO DE CAPRICORNIO-hemos pasado un trópico ¿en qué estado estaremos? me pregunté-PUENTE CORONA,SE FELIZ-¿cómo? El autobus había atravesado la zona montañosa y ahora se veía el desierto, en el cielo varios nubarrones azul celeste cubrían las estrellas y del oeste llegaban aún algunos rayos del sol de un color anaranjado, la arena brillaba violeta, admiré el paisaje hasta que oscureció, los nubarrones ahora eran marrón.Traté de concentrarme en la película, ahora era Will Smith en un Manhattan postapocalíptico lleno de como gente zombie, no entendí bien, mejor leí mi Antología de Poesía Hispana del Renacimiento hasta que me quedé dormido.y al despertar ya era casi media noche, el autobús se habiá detenido en una cafetería bastnte grande al lado del camino, me dijeron que ya estábamos en San Luis Potosí, en el camino entre Matehuala y Monterrey, todavía faltaban seis horas de camino. El hombre con el que platiqué al subir me invitó una torta y vimos la última película, Keanu Reeves llegaba a New York en un OVNI esfera o algo así y quería borrar a la humanidad de la faz de la Tierra pero Jennifer Conelly lo convencía de que podemos cambiar como humanos en situaciones extremas y shalalá.

-Notó que todas las películas eran del fin del mundo?-le pregunté.
-No, fíjese, qué cosas.

Volví a mi asiento me quedé dormido.

Me desperté unas tres horas después, noté que era la madrugada y aún faltaban un par de horas para mi destino, las lámparas del autobús no funcionaban, traté de leer la antología poética en el baño pero la luz se apagaba cuando dejaba de moverme por mucho tiempo y olía a madres. Decepcionado volví a mi asiento cuando vi por la ventana y no pude encontrar la Luna, pero en su lugar había miles de estrellas, ni una nube en el cielo y miles y miles de estrellas blancas azules y rojas. Admiré el paisaje y escuché a Pink Floyd, por un segundo deseé estar pacheco pero lo descarté. Media hora después podía divisar fábricas en el horizonte y al poco rato detuvieron el autobús en un Seven Eleven, un policía federal subió a pedirnos una identificación a todos, el ruco me preguntó:

-A dónde vas?
-A Reynosa
-A qué colonia?
-No sé.
-Cómo que no sabes? A qué vienes acá?
-Soy... soy un poeta-le respondí mientras sacaba la antología poética de pasta dura y vieja de mi morral. El poli debió haber creído que era una bliblia porque me dijo:

-Eres hermano?
-Cómo?
-Que si eres cristiano-explicó.
-Ah, Dios no! Soy un poeta maldito..-murmuré-es decir, soy estudiante, de la UNAM-respondí más fuerte mientras le mostraba mi credencial de C.U.

El oficial me dejó en paz, treinta minutos después estaba en la central de autobuses de Reynosa Tamulipas, eran las cinco de la mañana, mientras esperaba a que Mike me viniera a recoger compré unos tacos a un señor en una bicicleta frente a la diminuta estación (grave error, son carísimos y pequeños), el señor de la bici me contó que ha estado por casi todo Estados Unidos y tmbién varias partes de México, era originario de Oaxaca y había estado en el D.F., Monterrey, Matamoros, Cd. Juárez, Zacatecas...Pero creo que ya me voy a quedar aquí-me dijo como resignado-acá ya tengo una señora. Sentí pena por el pobre hombre, tener que quedarme a vivir en aquél rincón del país, con aquél clima que me sorprendió, con esos charcos y ése olor, suena infernal. Al terminar los tacos llegó Mike bien crudo y desvelado, eran las seis de la mañana y se había puesto una peda la noche anterior, me recibió con un abrazo y me dijo: vámonos a pistear!

Going up north...

Llegando a casa, después de beber cerveza y whisky en la fiesta de un amigo cuyos gustos musicales decayeron bastante en los últimos años, después de comer unos tacos y una torta de pastor con los amigos de siempre, con una plática verdadera, sobre el asunto del país siendo comido por: a) el gobierno o b) el crimen organizado y sin realmente saber a quién chingados irle..Después de escuchar a Oasis, the Beatles, Pearl Jam, Radiohead y los Red Hot Chili Peppers en el coche de alguien camino a casa y después de leer "México Bárbaro" de Kenneth Turner me pregunto mientras huelo el tufo de mi aliento de tacos y cerveza, si existiese un periodista extranjero, que en el México de hoy haga lo que hicieron el mismo Kenneth Turner, John Reed o Ambroise Bierce (con sus fatales consecuencias en este último caso) qué es lo que escribiría? Qué es lo que saldría a la luz? De qué se enteraría el mundo para sacarnos de dudas a nosotros, los mexicanos? Siempre los últimos en cerciorarnos... igual que hace cien años. Pero hace un siglo, según Turner, había miles y miles de hombres y mujeres esclavizados, un ejército enorme pero lleno de conscriptos...De qué nos enteraríamos ahora? Qué tan real es esta famosa "guerra antinarco"? Se le puede llamar realmente una guerra?

No tengo idea pero juro que lo averiguaré y de primera mano, deséenme suerte.