¡Mecachis!

Il y a un an.

2010-08-25T07:47:00.001-05:00

La Srita. Z me dijo que pasaría semana santa en Maruata Mich. con sus familiares de Morelia, en una muestra de excelsa amabilidad me invitó a alcanzarla en el Pacífico, invita banda-me dijo-y la pasaremos muy chido todos en la playita. Yo conocía dicha playa porque pasé una semana ahí en diciembre del 2006, todo estuvo aquella vez de maravilla con mi mejor amiga, su novio y un amigo de ella, mis primeras pachecas fueron ahí, deliciosas noches llenas de estrellas, alcohol, marihuana, sexo, tortugas y olas.Pero resultó ser que la playa de la que Z. hablaba no era Maruta Maruata sino la playa de al lado, Maruata Viejo creo que se llama, me explicó cómo llegar y le dije que si no llegaba antes del jueves es que ya no llegaría,era viernes y estábamos en una fiesta cerca de CU, bebimos y nos besuqueamos un rato, luego me pidió que la acompañara a la estación de camiones mas no lo hice, no recuerdo por qué.

Encontrar a "la banda" para ir a la playa fué bastante sencillo,el sábado, en una fiesta de la Del Valle me encontré a la Srita. Georgette, le mencioné el plan y le gustó, ella le dijo a Lalo quien aceptó e invitó a su novia, les dije que yo sabía perfectamente cómo llegar al lugar porque ya había ido antes y me creyeron-ingenuos, dos días después emprendimos el largo viaje de la estación de autobuses de occidente al puerto de Lázaro Cárdenas y de ahí tomamos un autobús con dirección a Colima.

Ya cerca de Maruata el chofer detuvo el autobús frente a un local en medio de la nada, justo en el filo de un acantilado, era un restaurante muy amplio con sólo una pared verdadera, las demás eran columnas que sostenían un techo de cemento, la comida no era cara, compramos cervezas y tostadas de ceviche, por las no-ventanas del restaurante se podía ver el mar golpeando las rocas, un buen lugar, excelente vista y brisa, se estaba bien ahí pero yo ya quería llegar a la playa y especialmente ver a Z, aparte de nosotros cuatro sólo viajaban otras dos chicas en el mismo autobús, quienes se quedaron durmiendo dentro del mismo, el chofer se tomó su tiempo para comer, creo que conocía muy bien a las dueñas del restaurante porque platicaron mucho y creo que se paró ahí para obligarnos a consumirle a sus amigas, una señora y sus dos hijas, como mi desesperación era mucha me acerqué a la orilla de la carretera y empecé a pedir aventón, nadie se detuvo, de los pocos vehículos que pasaron uno llamó mi atención más porque pasó hecho la madre, casi me atropella, era una pick-up negra, obviamente nadie me dió ray y tuvimos que esperar hasta que al chofer le dió la gana. Finalmente el camión aceleró con sus únicos seis ocupantes dentro, es decir Georgette, Dianita, Lalo, las dos chicas hippies y yo, platiqué un poco con las jipis y me dijeron que ellas iban a Maruata Maruata a un festival de música electrónica, justo de eso platicábamos cuando el autobús se detuvo otra vez en una curva, nos asomamos todos por la ventana para ver a la misma pick-up negra que no me quiso dar aventón completamente volteada, con las llantas apuntando al cielo y todavía girando, un árbol y un par de rocas la habían detenido, sentado junto a la camioneta estaba un señor gordo agarrándose la cabeza con cara de desconcierto, a la fecha no sé si tenía o no el ojo izquierdo, yo sólo le vi sangre,mucha sangre y un agujero al lado del ojo derecho, esparcidas por los lados del armatoste estaban también una señora y dos niñas, acostadas en el piso, no se movían. Nuestro chofer se bajó del bus a ayudar, nosotros no nos atrevimos a dejar nuestros asientos, vimos cómo entre el chofer y otros fisgones que ya estaban ahí cundo llegamos tratron de levantr a la señora y reanimarla pero no se movió, nos quedamos allí parados hasta que llegó la ambulancia.

El chofer no nos quiso llevar hasta Maruata Viejo y nos dejó en Maruata Maruata, seguí las instrucciones de Z. para llegar a aquella playa escondida, los lugareños sólo nos perdieron más y nos hicieron dar vueltas, se nos hizo de noche caminando al lado de la carretera y escuchando a los Peppers, cuando llegamos al lugar indicado armamos nuestro campamento, encendimos una fogata y nos pusimos a fumar un bien merecido churro. Cuando ya estaba muy pacheco recordé que tenía que buscar a Z así que me puse a caminar a la orilla del mar gritando su nombre, eventualmente una silueta se levantó de una hamaca en la oscuridad y me dijo: Jorge??...Sí viniste!! Qué te dije?-le respondí-Faltan quince minutos para que sea viernes pero aquí estoy.

A pesar del malviaje del camino a la playa (y de lo inútil que me sentí al no poder ayudar a otro ser humano) el resto de la semana fue simplemente magnífico, todo fue escuchar música y pasarla bien con Z. y mis amigos, fumar marihuana, comer mariscos, nadar, escalar rocas, admirar peces con googles, comer LSD y follar en una hamaca bajo las estrellas, et vouz sayez: la bonne vie d'un jeune ecrivian mexicain.

Une Nuit du Feu.

2010-06-14T03:10:00.006-05:00

Vale, desde la semana pasada quería escribir un como "intermedio" pasque il'y a eté un trés amusant week-end (4-5 jun). pero parece ser que fué sólo un preámbulo para éste fin de semana y ésta noche "de fuego" en particular. Así que empezaré de por lo último, por lo que acaba de pasar hace unas horas para no perder frescura.

Después de recibir una noticia desanimadora salí a dar un paseo, ni siquiera era tan tarde, no podían ser más de las diez; tomé mi sombrero recién adquirido en Magdalena de Kino (lugar de nacimiento de Colosio y de denfunción del acá tan famoso Padre Kino), mi tan amado ipod y las llaves de la casa y andando. Parlez-moi schuffle-le dije al buen ipod mientras cerraba la puerta y no me decepcionó. Comenzó a sonar una guitarra dulce con un beat lento, sonaba provinciano pero no country ni folk, la voz del mejor cantautor de los Estados Unidos empezó a cantar: Make a move with what you can/ dead waters rise higher than your mind/dissapointment is a feather in your cap/you want the truth so you can crush it in your hand.. Sólo le faltaba una plumita a mi sombrero y el cuadro habría sido perfecto, se sintió muy bien sonreir y recordar que #hayunacancióndeBeckparacadamomentodetuvida. Llegué a la esquina y en lugar de tomar el camino que frecuento cuando salgo a caminar de noche con el ipod tomé el contario, un camino oscuro y cuesta arriba que no habia visitado nunca a pie ni de noche, Beck continuaba susurándome la verdad al oído:There's no map, that could tell you where you are/you are in between things and only go halfway... Consideraba las nuevas opciones: Chihuahua-Sinaloa-B.C.S-Nayarit-Manzanillo... o quizás Chihuahua-Coahuila-Zacatecas?Durango? . Recordé que mi cartera seguía en mi bolsillo, que no había depositado el dinero en el banco y que toda mi semana estaba ahí, pegadito a mi muslo derecho, al pasar por una de esas zonas oscuras que se hacen entre faro y faro cuando la iluminación de una ciudad es insuficiente noté que había otro hombre caminando frente a mí, algo chaparro, con el cabello muy corto y la vestimenta típica de un cholo, él estaba ya bajo la tenue luz de un faro callejero cuando me volteó a ver, nos separaban unos cuatro metros y yo le dije: buenas noches, "buenas" respondió él. Cuando me emparejé a su lado izquierdo para rebasarlo me preguntó:

-Vas para las Haciendas?
-No sé ni a dónde voy-le respondí.
-De dónde eres?
-Del D.F. y tú?
-De Jalisco..Qué haces por aquí?
-No lo sé, realmente no tengo idea.
-Cómo te llamas?
-Macario, y tú?
-A mí me dicen Jimmi.
-Mucho gusto Jim-le dije mientras le estrechaba la mano.
-Mucho gusto, Qué te pasó en la cara?-me preguntó señalando la quemadura que tenía en la mejilla izquierda. Le conté la historia:

Hace unas horas venía de Hermosillo para acá con mi familia, como sabes en esa ciudad hace más calor que en el infierno y en la carretera más, en el coche mi primita puso una toalla atrapada con la ventana a manera de cortina, yo me quedé dormido en el asiento trasero hasta que llegamos a un retén militar, a los soldados los malviajó mucho la toalla que impedía verme, le pidieron a mi tío que se bajara del auto y también a mi tía, yo no sé bien qué pasó, no lo vi pero dice mi tío que uno de los milis agarró muy feo a mi tía o la trató de manosear mientras bajaba del coche, yo sólo sé que escuché a mi tío gritar muy encabronado y como él es de armas tomar me dió miedo se fuera a armar un desmadre cataclísmico así que salí del coche en chinga, no sé realmente qué esperaba yo con eso, supongo que quería bajarme para agarrar a mi tío en caso de que se pusiera violento, pero la cosa es que en cuanto salí del coche de un salto sentí un trancazo en el hombro derecho, un soldado que no vi me pegó por atrás con la cacha de su rifle, luego me pegó en las costillas y me pateó la parte trasera de la rodilla, me fuí al piso de inmediato, traté de levantarme en chinga pero me pisó y me encañonó, a más de 40°C el asfalto te quema la cara como una parrilla.

Al cholo le gustó la historia, platicamos mucho de la pinche milicia y la migra, de cómo a pesar de ser Nogales una ciudad diminuta no tiene estrellas y de box, hablamos mucho de box, me mostró sus movimientos porque él todavía entrenaba y lo hacía muy bien, después de un rato salió el tema de que yo estaba estudiando en la universidad, en la mera UNAM, apenas se enteró él de esto me preguntó: fumas mota?Le respondí que sí y me dijo de un amigo suyo que vendía a unas calles, vamos-me dijo-vende latitas de a diez pesos...y fumamos muy a gusto. El yo normal habría dicho que no pero aquella noche no me importaba nada. Caminamos entre callejuelas oscuras sobre un cerro hasta un edificio de departamentos viejo, me dijo que lo esperara ahí y así lo hice, por momentos pensé: qué tal si regresa con ocho cabrones armados? Pues al menos me voy a llevar al menos a dos al infierno conmigo! Para evitar pensamientos innecesarios encendí mi ipod y escuché a Interpol, antes que acabararan tres canciones volvió el cholito con un puñado de marihuana fresca. Traes en qué fumar?-me preguntó y le dije que no, en lo que decidíamos en qué fumar le llegó una llamada a su celular, era de un amigo suyo que le iba a prestar un dinero pero tenía que ir por él, de regreso al lugar donde lo encontré.

Caminamos colina abajo y llegamos a una casa más o menos grande, el cholo entró y le dije que en lugar de esperarlo afuera o pasar, iría a mi casa por unas sábanas que tenía guardadas desde hace tiempo (las compré desde Reynosa), Jimmi me pidió un poco de mota en caso de que no regresara a fumar con él, le di un pedazo y eché a andar.

Puse mi ipod de nuevo a todo volumen, empezó a sonar Whoo! Alright Yeah Uh de The Rapture y eso me emocionó mucho, empecé a correr por la avenida mientras me preguntaba si volver para fumar con el cholo o fumar yo solo en casa, no corrí mucho porque mi condición física es pésima, apenas bajé la velocidad noté que un LeBaron café conducía junto a mi muy lentamente, instintivamente lo miré con detenimiento, el coche me seguía y eso encendió mis alarmas, pensé que querían secuestrarme, de repente volteé detras mío y vi a dos cabrones con toda la cara de culeros, uno llevaba una roca de mediano tamaño en su mano derecha y me gritó: detente ahí cabrón! #Patitaspaquélasquiero! Eché a correr a todo lo que daban mis piernas, el LeBaron aceleró también y entré en pánico, corría con la intención de llegar a una estación de bomberos que estaba a unos doscientos metros, justo en donde la calle se curva para subir el cerro, el coche me rebasó y se detuvo justo entre la estación de bomberos y yo. Muy bien Jorge-me dije-no puedes dejar que te metan a ese carro, pase lo que pase tienes que llegar a la estación! Aquí va a correr sangre...Cerré los puños y me imaginaba saltando sobr el cofre del coche y corriendo como loco, pateando a quien se cruzara en mi camino cuando de repente se abre la puerta del copiloto del carro café y quien se azoma es una señora gorda de esas que abundan por estos lados, la ñora me gritó: súbete, te damos raite! Hice una segunda inspección del auto y vi que en el asiento trasero venían tres niños de unos diez años, traté de comprender qué ocurría pero escuché los pasos de los cabrones que corrían detrás de mí, salté dentro del coche, cerré la puerta y aceleramos.

Dentro del auto la señora me explicó: vimos que te seguían esos dos desde la avenida grande, no sabíamos qué te querían hacer hasta que vimos que uno de ellos agarró una piedra, nos acercamos para avisarte pero no supimos cómo, por fortuna volteaste atrás de ti, aceleramos porque uno de ellos empezó a acercarse a la ventana de mi esposo.

Esa familia me salvó, y en un golpe extra de suerte vivían sobre la misma calle que yo pero varios números más arriba del cerro, me dejaron frente a mi casa y me vine a escribir esto.

Remedia Amoris Pt. 2

2010-06-05T20:28:00.002-05:00

Noté que en el Skky había un escenario con instrumentos y que incluso habían unos muchachones afinándolos y probándolos, mis expectativas se centraron en que tocaran bien, en que el rock que me había sido prometido se hiciera presente, en el más puro de los wishful thinkings me los imaginé tocando a Radiohead o a Rage Against the Machine, sabía que pedía demasiado pero qué chingados, la idea era no pensar, no pensar no pensar..Izbia trataba de hacerme bailar, Laura me miraba con cara de ash y Miguel bailaba de una forma harto amanerada, de Ricardo no se veían ni sus luces y en toda la noche no se hizo presente, el cabrón nos dejó plantados, el organizador, el que nos convenció, el primer interesado no vino nunca.Enfoqué todas mis esperanzas en que empezara a tocar la banda, era todo lo que quería en ése instante, sabía que no tocarían ni por asomo lo que yo me había imaginado pero quizás algo clásico, quizás a los Stones o los Doors ¡Cualquier cosa caray! Sólo quiero escuchar una guitarra eléctrica y una batería prés de moi, hace tanto tiempo que no veía a una banda en vivo.

La espera no fue larga, al poco tiempo redujeron el volumen de la música hasta callarla por completo, un tipo chaparro con peinado emo saludó a la gente con el micrófono y empezaron a "tocar", abrieron con una canción que creo era de belanova, mis compañeros se emocionaron y saltaron, yo no, me quedé mirando a la banda con alta sospecha, algo no andaba bien. Sobre el escenario vi a cinco tipos vestidos en su mayoría de negro, con peinados raros: batería, dos guitarras, un bajo y el cantante chaparro, se movían de una forma acartonada, mis sospechas las comprobé cuando tocaron A dónde van los muertos de Kinky, el beat me llegó a la médula y empecé a saltar porque me gusta Kinky pero no dejé de mirarlos con atención, observé que el baterista no llevaba el mismo ritmo de la canción ¡os cabrones no estaban tocando realmente los instrumentos! Era todo una farsa. Nunca supe si nadie se daba cuenta o lo hacían pero no les importaba, de todas formas me pareció el pinche colmo, me excusé y salí. Afuera corrí al oxxo más cercano y saqué un six de tecate del refri, a la chingada-me repetía-voy a tomar en algún callejón, será más barato beber fuera y así cuando vuelva al lugarsucho ése todo será más placentero, frente al mostrador puse las cervezas y estaba a punto de pagar cuando el empleado me dijo: no, ya no se vende alcohol a esta hora, qué! pero si son las doce y media!-respondí indignado.

Azoté la puerta al salir del oxxo y caminé por éstas polvosas calles encabronadísimo, le envié un sms a mi editor que decía: ¡Pinche provincia! Pinche pinche..A veces pienso en volver pero siempre recuerdo que el D.F. también está de la verga.NO HAY A DÓNDE HUIR.Por otro lado, cada día me gusta más siconauta. Me puse a escuchar a siconauta en mi ipod, la canción que dice: no es bueno decirle a un loco que se calle, así que no me intenten callar/quiero hablar y hablar y hablar/para expresar mi pesar...hay sacrificios, que valen la pena/y otros que es mejor, dejar pasar.

La música empezó a surtir efecto pero aún así tenía ganas de llamarle a la señorita lingüista y decirle: vale, si quieres venir al norte, adelante, nos vemos en Parral o en Juárez o en Navojoa o en Torreón,tú elige, no importa mucho realmente, de todas formas llueven balas en cualquier parte de éste pinche país...y perdóname si no te creo cuando dices que estás enamorada de mí pero ¿sabes qué hizo la última que me dijo eso? (un intento de mujer a la que veía diario y a ti te he visto dos veces en mi vida) La muy puta se fue a besuquear con el hermano de mi exnovia a la que te dije que te pareces,sólo que tú eres más alta y más delgada así que tres veces más guapa y tenemos más cosas en común porque también te gusta la poesía y las lenguas y las letras y el vino y la aventura, pero debes saber que esto no es para principiantes, no todos aguantan el hambre, la sed, el calor y la completa falta de certeza de qué será de uno, además, yo sé muy bien que las cosas son siempre más bonitas en el papel.Me halaga sobremanera que digas que te encanta cómo escribo y que me conoces por mis textos pero tengo la experiencia, conozco a la perfección lo que es estar cagándote de frío en un país donde no conoces a nadie, en pleno invierno europeo crying your fucking guts out porque la chica por la que atravesaste el Atlántico se echó para atrás, porque "era más bonito de lejitos"..pero i guess there's only one way to find out... así que venga pues, señorita aventurera, intentémoslo, no tengo nada qué perder salvo la cordura y mi amor propio, lo peor que puede pasar es que tú te regreses sola al D.F. (porque yo no pienso poner un pie en esa pinche ciudad a menos que sea absolutamente necesario) y yo huya a alguna otra parte del país sintiéndome la mitad de lo que soy, sin ninguna clase de respeto propio. Todo eso quería gritarle pero no tuve ni los huevos ni el crédito suficiente para hacerlo, mejor me dediqué a dar vueltas sin sentido con el ipod a todo volumen.

Después de caminar sin rumbo por un rato volví al antrucho para encontrar a mis alumnitos y a Izbia bailando frente al escenario, la banda ya no "tocaba" y habían vuelto a poner esa música nacoelectróncia, la caminata y el ipod hicieron milagros, ya no me sentía mal, estaba tranquilo y hasta feliz, llegué a la conclusión que qué más daba todo, a final de cuentas yo estaba en Sonora conociendo mi país (por podrido que esté) y el sólo hecho de no estar en el mismo lugar de siempre era muy bello. Las cosas empezaron a mejorar de inmediato ¡Todo es cuestión de actitud! Izbia me bailaba muy pegadito, restregaba su precioso trasero contra mis caderas y antes de que me diera cuenta ya era hora de volver a casa.

(Carajo, ya me dió la mañana otra vez y aún no acabo, les ruego se mantengan en sintonía ¡falta el desenlace!)

Remedia Amoris Pt. 1

2010-06-05T06:13:00.004-05:00

Son las cuatro de la madrugada aquí en la ciudad fronteriza de Nogales Sonora, así que en el D.F. deben ser como las seis de la mañana, acabo de llegar a casa, vengo de una pinche estación de policía nogalense, pero creo que debo empezar por el principio.

Desde hace una semana he trabajado en una escuela de inglés cerca del único centro comercial más o menos decente de ésta pichurrienta ciudad, la paga es poca y el trabajo mucho pero es sólo temporal, en lo que junto para moverme a otro lado, Chihuahua es hasta ahora el candidato número uno. La secretaria de la escuela es una chica en extremo guapa llamada Izbia, cuando me dijo su nombre por primera vez yo pegué el grito en el cielo: Lesbia! No-me respondió-es Izbia, í, zeta, bé de burro, í, a...Ah, menos mal-dije alviado, y quién es Lesbia?-me preguntó, una puta de hace dos mil quinientos años-fué mi respuesta, y al notar la cara de confusión/asco que puso traté de arreglar:bueno, no sé si una puta pero sin duda sí era una cortesana o algo así, era la musa de Catulo... la qué de quién?-inquirió aún más sacada de onda la bella recepcionista, Catulo, mi poeta latino favorito-Catu...lo? poeta qué?-Nevermind.

De mis alumnos existen tres que se destacan no por sus notas sino por la cantidad de desmadre que causan en cada clase y aún fuera de ellas porque se pasan casi toda la tarde en la escuelita ésa, platicando con Izbia o entre sí en la recepción del instituto. El primero de ellos es Ricardo, no sé qué edad tenga pero no debe pasar de los diecisiete, a cada chica guapa que entra al edificio le pregunta su nombre y su edad y trata de hacerle la plática, es increíblemente extrovertido y ruidoso, habla hasta por los codos; todo lo contrario es Miguel, un chico tímido y retraído de Culiacán, es difícil hacerlo hablar, en una clase, buscando tema de conversación le pregunté por su padre, me respondió que estaba muerto, le pregunté hace cuánto que falleció y dijo que hace dos años, que por eso se vino a Sonora con su mamá, antes de que pudiera preguntarle las circunstancias de la muerte de su padre y por los "personal problems" que lo trajeron a la frontera me detuvo con un llano: i prefer not to talk about it. La última es Laura, una adolescente vaca, debe medir lo mismo que yo y pesar todavía más, tiene un par de tetas tamaño jumbo que no tiene la decencia de cubrir más que con blusitas pegadas con escotes asquerosamente pronunciados para una niña de su volumen, su actitud es la de la típica chica fresa norteña, siempre está hablando con palabrotas y haciendo gestos de asco y desidia, su insulto favorito es: eres un indio o no seas indio!Su último día de clases fué el lunes, su último examen se lo apliqué yo y la pasé sólo porque creí que así ya no tendría que verla nunca más pero me equivoqué, frecuenta la escuela todos las tardes, se siente en la recepción y platica con quien se cruce por su camino.

El miércoles Ricardo hizo un gran argüende: insistió demasiado en que todos fuéramos a "pistear" el viernes después que cerrara la escuela, todos juntos-dijo-usted tícher, la Izbia, la Laura..todos! Todos aceptamos menos Miguel que arguyó su madre no le daría permiso, a los que aceptamos Ricardo nos hizo prometer que nadie se echaría para atrás. Ayer viernes (porque ya es pinche sábado!) las clases transcurrieron normales salvo porque Rick metió una cheve a clase y la estuvo bebiendo mientras resolvía su libro, al final del día yo no tenía ganas de tomar pero sí bastnte interés en conocer a Izbia fuera del trabajo, y es que tienen que verla! Imagínense a una chica alta (como de 1.70) y delgada, con cabello rojo y cara coqueta, un busto pequeño pero un par de piernas largas y excelentemente torneadas con unas nalgas que te dan ganas de morder hasta quedarte chimuelo, a eso hay que sumarle que siempre me está hablando de que quiere olvidar a su novio con quien duró unos siete años y rompió hace diez días. Ricardo se fué a su casa desde las cinco o seis y prometió volver a las nueve para que fuéramos todos juntos a casa de su "tía la rockera de veintidos años" para pistear, a las nueve y media estábamos esperándole todos: Izbia, Laura, yo y hasta Miguel, quien milagrosamente consiguió permiso de su madre gracias a que Izbia intercedió a su favor y prometió que el niño volvería vivo sano y temprano a su casa. Por teléfono Rick le dijo a Laura que empezáramos con el precopeo en el bar del "mall" frente a la escuela en lo que él se arreglaba, después de un par de cervezas en dicho bar donde lo único que me entretuvo fué una pelea de box en la tele (porque la plática de Izbia, Laura y Miguel era simplemente pendeja) decidimos prescindir de Ricardo e ir a bailar a una "barra", para entonces mi interés en Izbia estaba sepultado pero me habían entrado unas ganas de beber como cosaco debido a que poco antes de terminar la jornada laboral recibí ciertos mensajes de cierta chica lingüista de la F.F. y L. que dice estar enamorada de mí, su determinación y seguridad respecto a sus sentimientos no hace más que confundirme, ella me gusta y mucho pero encuentro difícil, para empezar, que alguien se enamore de alguien como yo, y en segundo lugar, en tan poco tiempo y conociéndome tan poco, en persona nos hemos visto sólo dos veces y de ése par no se arman ni seis horas juntos, de todas formas ella dice estar muy segura y quiere venir al norte a verme, venga pues, pues que venga-pensé-no quiero pensar más, a veces (la mayoría) las mujeres me parecen trampas mortales que hay que sortear, pero hoy no me voy a preocupar por ni madres y sólo voy a chupar.

Primero fuimos a una "barra" en las afueras de la ciudad, Laura conducía la Ford Lobo de su abuelo, tenía las balatas descompuestas, cada vez que frenaba se oía un rechinido infernal, la barra de las afueras estaba casi vacía así que fuimos a un lugar llamado Skky, justo atrás de la escuelita de inglés, después de pagar un cover decente entramos a un lugar no muy lleno pero tampoco casi vacío con gente muy arreglada sintiéndose super "fashion" y cara de que nadie les merece, a pesar de que me prometieron que habría rock la música era de esa como electrónica-dance-puñetera típica de antro fresa que no me gusta casi nada, aunque debo admitir que no había reggatetón, el lugar era el típico antro provinciano con la típica gente fresona provinciana, banda de la uvm-güe.

Todos pidieron cervezas pero yo no, los precios me parecieron ridículamente elevados además que le pagué el cover a alguien que no supe quién y los alumnitos no pagaron las cervezas que bebieron en el primer bar, me dije a mi mismo que si quería salir de Sonora y llegar a Chihuahua o a Sinaloa o a cualquier pinche lado no podía seguir gastando así el dinero. Para ser del todo sincero me emociona la idea de ver a la chica lingüista en alguna parte del norte de éste país(quizás en la tierra de Villa), aunque sólo sea para disipar mis sospechas: que las chicas que dicen enamorarse de mí no lo hacen realmente, se enamoran de la sensación de estar enamoradas y nada más. Total, sé muy bien que iré a hacerle el pendejo, a probar mi suerte y a darme yo solito en la madre, es mi estilo, yo no aprendo de mis errores!-pensaba mientras me veía camiando solo y despechado a través del desierto de algún estado fronterizo.

Sentado en un rincón de aquél antrejo mientras mis acompañantes bailaban y reían me acordé mucho de Hank y sus poemas alcohólicos, especialmente de Friends Within The Darkness y de Alone With Everybody y lo comprendía, entendía a Charles tan pinche bien que me daba asco, yo quería beber, quería estar tan borracho como pudiera soportar mi cuerpo pero no quería estar con ellos, no quería estar con nadie, beber solo es mejor que hacerlo en mala compañía, estar solo es mejor que rodearse de imbéciles! Sin embargo, por qué siempre acabo acompañándome con quien sea? Estúpido miedo a la soledad.

(Ya me dieron las seis escribiendo ésto, apenas voy a la mitad, por ahora lo dejo pero lo retomo cuando despierte, comenten, no sean tacaños/tímidos! Son muy bienvenidas las sugerencias para el título)

Un Petit Dilemme

2010-05-26T15:41:00.003-05:00

He vuelto a la frontera, pero ésta vez con Arizona, no recuerdo cuándo salí del D.F., éste blog no es una buena referencia porque está completamente desfasado en tiempo y espacio, los posts no son escritos en su momento ni en su lugar, por ejemplo, el post anterior lo escribí en la estacion de autobuses de la capital de San Luis Potosí (una bella ciudad colonial con guapas señoritas) antes de tomar un camión a Sonora.

Hay historias pero poco tiempo, hay disposición pero no concentración, podría contarles sobre las horribles calles de Reynosa con su guerra que sí es real pero en la que no tiene nada que ver el gobierno, debería hablarles del oso anacoreta que ahí vive y de sus amigos, escribir tal vez respecto a las sórdidas amistades que hice en Monterrey o del maravillos viaje que emprendí a través del desierto potosino con una amiga en busca de peyote (eso tomaría varios posts), podría tal vez escribir de la travesía en camión de Sn. Luis hasta Nogales durante poco más de 24 hrs atravesando Coahuila y Chihuahua de este a oeste, eso sin contar las cosas que ya he visto en este bello estado fronterizo (mi estado norteño favorito hasta ahora) con sus pinturas rupestres, sus preciosas mujeres y sus poblaciones de yaquis, ceris, pápagos...sus trincheras de la revolución, su desierto de sahuaros (tan distinto al de dunas de Chihuahua o al de yucas de San Luis) y sus lugares místicos donde literalmente sientes una energía extraña pero benéfica, una vibración que te rodea y te traspasa y que te hace sentir bien aunque un poco raro, donde los celulares, las radios, los gps y hasta los coches dejan de funcionar.

Debo sentarme a escribir, es lo que debo hacer, me es inevitable esta sensación de que estoy viviendo muy rápido, más rápido de lo que puedo registrar, como si estuviera arriba de un tren bala japonés (no uno de ésos lentos trenes europeos) y no voy en la parte para pasajeros sino sobre el techo del tren y la velocidad hace que el aire golpee tan fuerte mi cara que no puedo abrir bien los ojos.

El verdadero dilema es ¿por dónde empezar?Mi vida ha cambiado tanto en los últimos meses, extrañísimas cosas me han ocurrido aún mucho tiempo antes de partir de la Cd. de México de las que siento que debo dejar constancia también por su significado y que quizás al escribirlas se explicaría por qué estoy en el norte y no pienso volver pronto, pero ¿a quién chingados le estoy "explicando" algo y por qué? También creo que debería contar la última vez que fuí a Manzanillo con mi familia en semana santa...Y mientras escribo estas palabras por las bocinas de mi laptop grita la hermosa voz de Eddie Vedder: why go home why go home??!!

Why go, la cuarta canción del "Ten", el primer disco de Pearl Jam, mil veces mejor que todos los discos de Nirvana juntos. Quizás también debería contarles cómo fué que esta banda me eligió para ser su fan, porque la elección, estoy seguro, no fué mía.

Bon Dimanche

2010-05-16T20:59:00.003-05:00

En un sábado caluroso en Monterrey, estaba a punto de dormirme cuando recordé una frase que solía decirnos mi papá a mi hermano y a mi para recordarnos que somos unos chingones, caí en cuenta que no me había dicho tal frase en años, le llamé pero para variar no contestó.

A la mañana siguiente salí de la preciosa posada en la que me hospedaba y caminé al centro, miré los edificios y la macroplaza, traté de entrar a la biblioteca central del estado de Nuevo León pero estaba cerrada, entré al museo de historia de México que encontré bastante ameno y después al museo de historia del noreste, justo estaba ahí cuando sonó mi celular, era mi papá.

-Hola!-contesté emocionado.
-Sí, quien habla?
-Jorge, tu hijo...
-Ah! Cómo estás? Acabo de ver tu llamada perdida, en dónde andas?Ya volviste?
-No, estoy en Monterrey-respondí.
-Ah su madre! La última vez que te hablé estabas en Reynosa!Aquí hace un calor de la chingada, imagino que te estarás derritiendo por allá.
-Estoy muy bien, ando dentro de un museo con clima pero por las ventanas puedo ver la ciudad afuera, parece que está por prenderse en llamas.
-Me imagino..Dime, para qué soy bueno? Ya te vas a regresar?
-Para nada, ya hasta conseguí empleo...pero sí necesito algo.
-Sí, cuánto necesitas?
-No! No se trata de dinero, quiero que me digas esa frase, la que solías decirnos a Etienne y a mi cuando éramos pequeños.

Me dijo la frase y le hice notar que no me la había dicho en al menos diez años, respondió que no lo había hecho porque no lo creía necesario, que pensaba que yo ya sabía perfectamente que era un chingón, le respondí que a veces se me olvidaba, me preguntó si estaba bien, le dije que sí, que estaba de maravilla, "estás seguro de que no necesitas dinero?"-insistió y volví a rechazarlo. Muy bien pues, que no se te olvide de nuevo, vale?Alínea tus tropas y toma el mundo por sorpresa, sabes que puedes volver con tu mamá cuando quieras o venirte a Europa conmigo-me dijo, yo le agradecí y luego colgó.

Vi muchas cosas de la revolución en ambos museos, el de historia del país y del noreste, luego me fuí a pasear por unos parques perdidos atrás de la calle Constitución (que es como el periférico en el DF), me senté en el pasto y traté de terminar un par de cartas que llevo escribiendo desde hace tiempo cuando volvió a sonar mi celular, esta vez era un número desconocido.

-Bueno..
-Sí, Macario?-dijo una voz de hombre con tono agudo.
-Sí, quién habla?
-Hola, no me conoces, me llamo Mateo, soy amigo de Mike.
-Hola Mateo, Mike me habló mucho de ti, en qué puedo ayudarte?Está bien Mike!?
-Si, está aquí conmigo...oye, acabo de leer tu cuento de las nubes, me encantó!
-En serio?
-Sí, claro!Está chingonsísimo!Eres una reata!-sonaba muy exaltado desde que contesté.
-De verdad?Gracias!No te pareció algo cursi?
-No!En serio, está muy bien!Perfecto para dedicárselo a una morra.Cuándo vuelves a Reynosa!?Tenemos que vernos!
-Pues no sé..por qué no mejor vienen uds. a Monterrey?
-Tal vez, voy a ver si puedo..pero oye, en serio hombre, me encantó tu relato, cómo se te ocurrió eso?
-Pues no sé, la inspiración supongo...estaba pensando en una chica.
-Claro, se nota, te quedó en serio muy bien, sigue escribiendo, neta eres un chingón.
-Vale, trataré de recordarlo, muchas gracias por leerme.
-De nada, por favor escribe más y mándaselos al Mike pa' que pueda leerlo, por ahora me despido pero guarda mi número, tenemos que conocernos.
-Muchas gracias Mat, ojalá si vengan.
-Sí, ojalá y si, nos vemos luego.
-Adios.

Después de colgar me dieron ganas de llorar no sé por qué (imagino que porque soy un maricón) y esta vez no me contuve y solté hartas lágrimas sobre aquél pasto regio, todavía llorando regresé a mi posada mientras anochecía.

Chémins du Nord.

2010-04-17T20:11:00.007-05:00

Llegué corriendo a la estación de autobuses del norte, pagué mi boleto y subí todas mis maletas al camión, eran muchas, más mi sleeping bag, en el autobús había un tipo sentado en mi asiento, después de disculparse se pasó al asiento de al lado y me preguntó a dónde iba, le respondí y al notar su acento le pregunté si él era ésa misma ciudad, me dijo que si, me preguntó qué me llevaba a la frontera, le dije que buscaba la guerra¿eres periodista? preguntó, sí-le mentí. Era un tipo amable y empezamos a hablar de inmediato, me dió su punto de vista respecto al "fenómeno". Era un tipo que se veía honrado, me dijo que venía de cobrar su finiquito en las oficinas centrales de la empresa para la que trabajaba, no sabía de qué iba a trabajar ahora pero estaba feliz, dijo que Reynosa es un lugar pacífico si no te metes con nadie, que con todo lo que dicen aún así prefiere vivir con su esposa e hijos en la frontera que en el D.F., me preguntó para qué periódico trabajaba, volví a mentir, le dije que soy freelance y he colaborado en varios periódicos que me saqué de la manga, me creyó.

Como el camión no se llenó al poco rato me cambié de asiento para tener más espacio, pasaron una película con Vin Diesel en el fin del mundo, no le puse atención, leí "Putas Asesinas" de Bolaño por un rato, luego escuché mi ipod y en shuffle quizo que escuchara Happiness is a Warm Gun cuando me llegó un mensaje de mi madre que decía: Ten mucho cuidado, te amo con todo mi ser...Encuentra la Felicidad...Me dieron ganas de reir y llorar al mismo tiempo, la noche anterior,mientras cenábamos en un restaurante hindú de polanco le dije a mi familia entera que estaba harto y me marchaba al norte-me voy a buscar a Ares-les dije,nadie comprendió,mi hermano se rió, mi madre me dió su bendición, mi padre me dijo que la cagaría pero que ya qué, que siempre la cagaba y que para eso estaban ellos.

Me dediqué a ver el camino, de vez aparecían letreros extraños, eran blancos y decían cosas como: SI TOMA NO MANEJE-yo por eso no manejo pensé, PUENTE SOL,TRÓPICO DE CAPRICORNIO-hemos pasado un trópico ¿en qué estado estaremos? me pregunté-PUENTE CORONA,SE FELIZ-¿cómo? El autobus había atravesado la zona montañosa y ahora se veía el desierto, en el cielo varios nubarrones azul celeste cubrían las estrellas y del oeste llegaban aún algunos rayos del sol de un color anaranjado, la arena brillaba violeta, admiré el paisaje hasta que oscureció, los nubarrones ahora eran marrón.Traté de concentrarme en la película, ahora era Will Smith en un Manhattan postapocalíptico lleno de como gente zombie, no entendí bien, mejor leí mi Antología de Poesía Hispana del Renacimiento hasta que me quedé dormido.y al despertar ya era casi media noche, el autobús se habiá detenido en una cafetería bastnte grande al lado del camino, me dijeron que ya estábamos en San Luis Potosí, en el camino entre Matehuala y Monterrey, todavía faltaban seis horas de camino. El hombre con el que platiqué al subir me invitó una torta y vimos la última película, Keanu Reeves llegaba a New York en un OVNI esfera o algo así y quería borrar a la humanidad de la faz de la Tierra pero Jennifer Conelly lo convencía de que podemos cambiar como humanos en situaciones extremas y shalalá.

-Notó que todas las películas eran del fin del mundo?-le pregunté.
-No, fíjese, qué cosas.

Volví a mi asiento me quedé dormido.

Me desperté unas tres horas después, noté que era la madrugada y aún faltaban un par de horas para mi destino, las lámparas del autobús no funcionaban, traté de leer la antología poética en el baño pero la luz se apagaba cuando dejaba de moverme por mucho tiempo y olía a madres. Decepcionado volví a mi asiento cuando vi por la ventana y no pude encontrar la Luna, pero en su lugar había miles de estrellas, ni una nube en el cielo y miles y miles de estrellas blancas azules y rojas. Admiré el paisaje y escuché a Pink Floyd, por un segundo deseé estar pacheco pero lo descarté. Media hora después podía divisar fábricas en el horizonte y al poco rato detuvieron el autobús en un Seven Eleven, un policía federal subió a pedirnos una identificación a todos, el ruco me preguntó:

-A dónde vas?
-A Reynosa
-A qué colonia?
-No sé.
-Cómo que no sabes? A qué vienes acá?
-Soy... soy un poeta-le respondí mientras sacaba la antología poética de pasta dura y vieja de mi morral. El poli debió haber creído que era una bliblia porque me dijo:

-Eres hermano?
-Cómo?
-Que si eres cristiano-explicó.
-Ah, Dios no! Soy un poeta maldito..-murmuré-es decir, soy estudiante, de la UNAM-respondí más fuerte mientras le mostraba mi credencial de C.U.

El oficial me dejó en paz, treinta minutos después estaba en la central de autobuses de Reynosa Tamulipas, eran las cinco de la mañana, mientras esperaba a que Mike me viniera a recoger compré unos tacos a un señor en una bicicleta frente a la diminuta estación (grave error, son carísimos y pequeños), el señor de la bici me contó que ha estado por casi todo Estados Unidos y tmbién varias partes de México, era originario de Oaxaca y había estado en el D.F., Monterrey, Matamoros, Cd. Juárez, Zacatecas...Pero creo que ya me voy a quedar aquí-me dijo como resignado-acá ya tengo una señora. Sentí pena por el pobre hombre, tener que quedarme a vivir en aquél rincón del país, con aquél clima que me sorprendió, con esos charcos y ése olor, suena infernal. Al terminar los tacos llegó Mike bien crudo y desvelado, eran las seis de la mañana y se había puesto una peda la noche anterior, me recibió con un abrazo y me dijo: vámonos a pistear!

Going up north...

2010-04-11T04:32:00.000-05:00

Llegando a casa, después de beber cerveza y whisky en la fiesta de un amigo cuyos gustos musicales decayeron bastante en los últimos años, después de comer unos tacos y una torta de pastor con los amigos de siempre, con una plática verdadera, sobre el asunto del país siendo comido por: a) el gobierno o b) el crimen organizado y sin realmente saber a quién chingados irle..Después de escuchar a Oasis, the Beatles, Pearl Jam, Radiohead y los Red Hot Chili Peppers en el coche de alguien camino a casa y después de leer "México Bárbaro" de Kenneth Turner me pregunto mientras huelo el tufo de mi aliento de tacos y cerveza, si existiese un periodista extranjero, que en el México de hoy haga lo que hicieron el mismo Kenneth Turner, John Reed o Ambroise Bierce (con sus fatales consecuencias en este último caso) qué es lo que escribiría? Qué es lo que saldría a la luz? De qué se enteraría el mundo para sacarnos de dudas a nosotros, los mexicanos? Siempre los últimos en cerciorarnos... igual que hace cien años. Pero hace un siglo, según Turner, había miles y miles de hombres y mujeres esclavizados, un ejército enorme pero lleno de conscriptos...De qué nos enteraríamos ahora? Qué tan real es esta famosa "guerra antinarco"? Se le puede llamar realmente una guerra?

No tengo idea pero juro que lo averiguaré y de primera mano, deséenme suerte.

Vagabundo

2010-03-23T23:34:00.002-06:00

Probablemente mi cantautor gringo favorito, Beck, haciendo dueto con un par de geniesillos franceses que también me encantan. Una canción cuya letra parece describir mi vida y quién soy, siempre he sentido que esta canción me la hicieron a mi. Disfrutad.

Golden waves
In all directions
I could lose my soul right here
Colour lights
On the runway
Makes a stranger feel unchained

I'm running after time and I miss the sunshine
Summer days will come happiness will be mine
I'm lost in my words I don't know where I'm going
I do the best I can not to worry about things

I feel loose
I feel haggard
Don't know what I'm looking for
Something true
Something lovely
That will make me feel alive

I'm running after time and I miss the sunshine
Summer days will come happiness will be mine
I'm lost in my words I don't know where I'm going
I do the best I can not to worry about things

Like a vagabond through the distance
Looking for a song to sing
A song that lasts all night
And for the rest of our lifes

I'm lost in my words I don't know where I'm going
I do my best I can not to worry about things
I'm running after time and I miss the sunshine
(I'm running after time and I miss the sunshine)
Summer days will come happiness will be mine
(Summer days will come happiness will be mine)
I'm lost in my words I don't know where I'm going
(I'm lost in my words I don't know where I'm going)
I do the best I can not to worry about things
(I do the best I can not to worry about things)

I'm running after time and I miss the sunshine
(I'm running after time and I miss the sunshine)
Summer days will come happiness will be mine
(Summer days will come happiness will be mine)

Miércoles de Ceniza

2010-02-17T21:43:00.002-06:00

Amaneció lloviendo hoy en el DF, me levanté a eso de medio día porque afortunadamente no tenía que trabajar ni ir a la escuela, había quedado de verme con cierta señorita pintora de voluptuosa fisionomía a la entrada del palacio de bellas artes a las dos, como es común en mí, llegué temprano a la cita.

Esperé y esperé, como no dejaba de llover la entrada del palacio estaba llena de gente que hacía exactamente lo mismo que yo, entre todas esas personas se me acercó un hombre negro y gordo con una barba pobladísima, me dijo que era cubano aunque no era necesario, su acento lo delataba terriblemente, se consideraba a sí mismo un filósofo y hablamos de Marx, de Manuel Acuña, de los dos Plinios, de Arquímides, de Alfonso Reyes.. Se notaba que estaba algo zafado pero me simpatizó, hablaba de la psicología de los colores y el control de masas, la plática fué interesante y amena hasta que trató de venderme un par de libros viejos y amarillos, estaban escritos por excombatientes de la segunda guerra mundial y versaban en los mismo temas de los que hablaba el hombre: control mental, masas asustadas, tortura psicológica...Rechacé su oferta y se marchó, dijo que "debía continuar su odisea".

Hora y media estuve ahí, le llamé y le llamé a la linda pintora mas nunca contestó, el hambre pudo conmigo y dirigí mis pasos por Madero hacia el Zócalo, en un puesto compré una torta de pierna que no estuvo nada mal, me detuve a pensar en mis opciones, tenía todo el día para mi y no quería volver a casa..qué hacer? Decidí que lo más productivo era ir a echar un vistazo a la "Casa del Poeta" en la Roma, para ver cuándo abrían los talleres de poesía, caminé primero por el eje central y después tomé la calle de Ayuntamiento hacia el Este, pasé por el barrio chino y el mercado de San Juan, todo bajo la inclemente lluvia, mi plan era llegar a Cuauhtémoc y después a la Roma pero fué interrumpido por un repentino recuerdo.

Resulta ser que hoy se presentaba en la Biblioteca México la premiere de un programa del History Channel sobre la decena trágica, "Temporada de Zopilotes" se llamaba y era presentado por mi escritor mexicano vivo favorito: Paco Ignacio Taibo II. Como la biblioteca estaba a unas calles ya no llegué ni a Cuauhtémoc, cuando entré al recinto escuchaba en el ipod I might be Wrong de Radiohead y pensé en poner Climbing Up the Walls por ciertos recuerdos de cierta persona pero en vez de hacerlo pausé el aparato y me puse a leer, llevaba conmigo "El Principito", irónicamente ése libro lo leí hasta los 18 años y porque me lo prestó la misma pintora que me dejó plantado, ahora volvía a leerlo por recomendación de mi terapeuta que también me lo prestó. Después de hacer fila por varios minutos nos pasaron al auditorio y vimos el documental, me agradó bastante, aprendí muchas cosas que desconocía sobre aquella terrible semana de febrero de 1913, al finalizar el documental todos aplaudimos y empezaron a hablar Don Taibo y otro señor cuyo apellido no recuerdo pero se llama Marco Antonio, luego vinieron las preguntas del público.

Pregutaron cosas referentes al tema, a la revolución, sobre Madero, sobre Henry Lane Wilston, etc..Pedí la palabra y mi corazón empezó a palpitar como el de una colegiala en un concierto de los rolling stones en los setentas, estaba muy nervioso pero pregunté: qué recomienda usted...qué debe hacer uno para ser un buen escritor? Toda la audiencia empezó a murmurar, se escucharon un par de aplausos y creo que incluso alguien en el fondo gritó: bieeen! El maestro Taibo dijo: ora sí me mataste.

Después respondió mi pregunta, dijo que hay que escribir y mucho, que no hay que ser como muchos en este país que se dicen escritores pero no escriben nada y que hay que someter los escritos a la crítica, tanto la propia como la ajena siempre, también dijo que no leía manuscritos.

Le agradecí y él dió por terminada la entrevista con un: pos ora sí salgamos por un cigarrito...Fuí al baño de la biblioteca y cuando salí lo vi rodeado de gente pidiéndole su autógrafo, me acerqué y me tomé una fotografía con él (al rato la subo al facebook) ,estreché su mano pero se me olvidó decirle que su novela Algunas Nubes cambió mi perspectiva de la literatura cuando yo tenía unos trece años (ésa es una historia que prometo contaros en otra ocasión), una de las edecanes del history chanel (guapísima) me reconoció y me dijo "buena pregunta", le sonreí y me puse los audífonos del ipod, todavía quedaban unos segundos de i might be wrong y mientras caminaba yo hacia la salida terminó y empezó a sonar Climbing Up the Walls en la más deliciosa conicidencia del querido shuffle, sonreí más y grité WOW! tan fuerte que asusté a la preciosa edecán, me excusé y salí de la biblioteca, la Ciudad de México seguía siendo barrida por la lluvia.

Buenos Tiempos Malos Tiempos

2010-02-08T00:07:00.001-06:00

In the days of my youth, I was told what it means to be a man,
Now I've reached that age, I've tried to do all those things the best I can.
No matter how I try, I find my way into the same old jam.

*Good Times, Bad Times, you know I had my share;
When my woman left home for a brown eyed man,
Well, I still don't seem to care.

Sixteen, I fell in love with a girl as sweet as could be,
Only took a couple of days 'til she was rid of me.
She swore that she would be all mine and love me till the end,
But when I whispered in her ear, I lost another friend, oooh.

Splash

2010-02-02T04:31:00.003-06:00

Venga pues, me he decidido y finalmente lo hice, he abierto un blog sólo de poesía y el primer poema que ahí aparece lo escribí hace unos minutos, no sé qué pensar de él, nunca sé qué pensar de mis poemas, pero he decidido ya no detenerme a hacerlo y sólo dejarlo salir, si es bueno o no, o si nisiquiera es un poema lo decidirán uds. Creo que es hora de perder el miedo, si me considero un escritor ya va siendo pinche hora de que me ponga a escribir y bien, (y cómo se hace uno un buen escritor? Pues escribiendo!)he perdido ya mucho tiempo en pendejadas, creo que hay en mi archivo suficientes poemas para mantener el nuevo sitio vivo y además espero con ansias que lleguen nuevos, porque de eso se trata ésto, me gusta pensar que la vida es poesía, es en realidad lo único que me queda(la única vez que perdí la fe en la literatura sentí el más insondable abismo).Pido humildemente vuestra ayuda, auxílienme en cumplir mi sueño, seré un escritor aunque me muera en el intento! Sólo pido vuestra opinión más sincera de mi obra, mala o buena, no hay crítica mala, que venga todo!

Sin mayor preámbulo:

Splash

Swing on the spiral of

2009-12-23T02:50:00.002-06:00

En mi sueño estoy muerto, flotando en el espacio, todo lo miro en primera persona, veo planetas, estrellas y el infinito oscurísimo, a pesar de no poder ver mi rostro, sé que no tengo piel en la cara, que soy una calavera, siento los huesos de mi cráneo hacer contacto con el espacio, bajo mis ojos y sobre mi cabeza.

Todo es bellísimo, pero el silencio, abismal, me causa una angustia extraña en el pecho. Permanezco flotando a la deriva por varios minutos y frente a mí pasan cientos de galaxias, nebulosas (llenas de colores!) o asteroides, todo ocurSre muy muy lento y de repente, del horizonte se empieza a acercar a mí una aglomeración de rocas muy oscuras, cuando llegan frente a mi se detienen y alinean, nunca se dejan de mover, giran suben y bajan, todos los colores que había alrededor empiezan a desvanecer; las rocas froman un aro giratorio de cuyo centro aparece otro aro más pequeño, en el centro de dicho aro se empieza a formar una nube de polvo cósmico, rojo. Finalmente queda hecho, frente a mí, una especie de ojo hecho de puro material espacial, un ojo con la pupila roja roja, no se ve feliz, se le nota más bien enfadado y no deja de mirarme, yo no tengo control alguno sobre la dirección de mi ser, ni siquiera puedo mover un músculo de mi cuerpo, me limito a mirar y veo cómo ése enorme ojo me ve pasar frente a él, la angustia en mi pecho crece, creo que está por engullirme y luego despierto.

Marin sur terre.

2009-12-07T11:15:00.003-06:00

De todos los monstruos existentes en el imaginario colectivo del hombre occidental, es la sirena el que me parece más temible y, si alguien tiene la paciencia para verificarlo, también el más implacable, es decir, que yo conozca, no hay relato alguno, salvo la Odisea en el que un marinero haya sido capaz de no sucumbir ante el canto de tan hermosa criatura. Pero Odiseo no era un marinero, él era un héroe, "más prudente que Zeus", hijo de Laertes, caro a Atenea y, aunque odiado a muerte por Poseidón, el rey de toda Ítaca, esposo de Penélope, en pocas palabras, todo un hombre, con al menos dos diosas enamoradas de él.

Mi historia es por eso muy distinta y su final, aunque todavía no escrito, pinta muy mal para mi personaje principal, un simple y pobre marinero, un marinero que busca fortuna y aventura, un marin que quizás en sus años mozos jugó demasiado con las temibles gemelas Locura y Muerte pero que aún conserva algo de buen sino y salud. Salió de Eubea hace poco más de un año, es aún joven y decidió hacerse a la mar por amor y pobreza, el muy ingenuo piensa que en el mar se hará de riquezas y después podrá volver a Eubea a desposar a cualquier dama.

Si volvemos al marcador esté sería sirenas mil, marineros cero, esto lo sabe perfectamente mi marinero, Morfeo no le ha sido indulgente y por las noches le es muy difícil conciliar el sueño, razón por la cual le es cara la mar, el arrullo de Océano y las historias de Homero y Hesíodo contadas por los viejos siempre han menguado su insomnio, en dichos relatos el marinero ha escuchado del Escila y Carbidis, de la Hydra de Lerma y de las terribles sirenas, aquellas "criaturas de largos cabellos ondulados como las olas, de cara de luna y de senos admirables y redondos y duros cual guijarros marinos", conocía la astucia de Odiseo con sus oídos encerados, ha mantenido los ojos abiertos ante el mar, siempre negro el ponto euxino recorre las cícladas de Oeste a Este, quiere llegar a Anatolía o Creta, ricas en oro, queridas por Hades.

Mi marinero no es un hombre prudente, mucho menos culto, desconoce los ritos sagrados y reniega de sus ancestros, carece de fe. A mi marinero le cuesta mucho trabajo creer en cualquier cosa y desea verlo todo por sí mismo, de vez en cuando siente que lo sabe todo, iluso.

Dentro de las infinitas cosas que mi marinero desconoce hay un texto de Kafka llamado "El Silencio de Las Sirenas" y no tiene por qué, fué escrito dos mil años después de su muerte.Yo por el contrario siempre he profesado predilección por dicho autor y por ése escrito en particular (como puede apreciarse en éste post). En dicho texto Franz Kafka describe "el arma terrible de las sirenas", su silencio, si mi marinero hubiese conocido dicha obra sabría que no hay salvación, que si te encuentra una sirena vas a caer sea como sea, que sus cadenas, su mástil y su cera son inútiles, también lo es rezar.

Si mi nohéroe hubiera leído a Kafka entendería por qué no sirvieron de nada el mástil, las cadenas y la cera, lo veo ahora desnudo flotando en medio del ponto ¿existe algo más indefenso que un hombre en medio del mar? Pero mi personaje no escuchó nunca canto alguno, jamás en su vida había estado tan confundido, le han quitado la belleza a su muerte, por supuesto que no sabe que una sirena usó su arma secreta con él, quizás lo hizo ella porque se enamoró del marinero, quizás sólo quiere matarlo personalmente, comérselo o sólo verlo morir ahogado, imposible conocer sus intenciones, eso ni yo lo sé y es por eso que temo tanto de las sirenas, son tan impredecibles y temperamentales como Poseidón, en el mejor de los casos el marinero es tomado prisionero por alguna hermosa sirena que se enamora de él y desea tener hijos suyos, este amor es siempre frustrado por la fisionomía humana y sirenesca; en la mayoría de los casos el hombre muere ahogado casi de inmediato y las sirenas lo miran morir, él tiene un destello de la belleza de puede crear Poseidón cuando está de buen humor y después exhala el psyxé y muere. De cualquier manera, el marinero nunca gana.

Además de todo aquello a mi estimado marinero podría pasarle cualquier cosa, la región del Mar de Rodas por el que flota a la deriva es conocida por ser el último pedazo del mundo heleno conocido a la fecha, más al oriente se encuentra Fenicia, pero eso él no lo sabe, a él le han enseñado que es la entrada al Hades...Podría alguna diosa o musa interceder por él, podría la misma sirena condolerse del triste marino que sin darse cuenta ya saltó a su red y no se arrepiente, sólo espera.

Ser Nerd Está Muy Bien

2009-12-06T20:31:00.003-06:00

Hay días en los que vale la pena ser un nerd que no hace nada más que leer.

Some People Write..

2009-11-17T00:46:00.002-06:00

Hay gente que escribe en sus blogs puras mamadas, no hablan más que de pendejadas como quejarse de otros blogs y empiezan sus horribles posts con palabras estúpidas como: Hay gente que escribe..

2009-11-12T01:40:00.000-06:00

Lo peor de no tener talento es que te frustras mucho.

Sueño que Acabo de Tener

2009-11-06T10:57:00.003-06:00

Fué uno de esos sueños larguísimos, que parecen estar divididos en capítulos formados por los pequeños lapsos de sueño que tuviste (porque dormiste con varias interrupciones), de esos grupos de sueños que al final, cuando te das cuenta ya despierto, tienen algo en común, mucho en común de hecho.

Lo que pretendo relatar es el último de este grupo de sueños, es el que más recuerdo y por fortuna es el más lindo, a pesar de haber sido el último y de que me he pasado el día tratando de contarlo y escribirlo, témome mucho que he olvidado ya varias partes del mismo. Lo que recuerdo va más o menos así:

Estaba sentado en una mesa de un café de la Glorieta de Insurgentes (aunque no hay cafés con mesas afuera en ese lugar) con unos amigos platicando nimiedades cuando de repente, a lo lejos veo que un grupo de chicos abre un hidrante (cosa que no existe en la Glorieta de Insurgentes) y se pone a jugar bajo el agua, me levanto del asiento y me acerco a los chicos que resultan ser otros amigos míos,amigos y amigas variados, unos de la escuela, otros de la vida, de bares, de todos lados, hasta de otros paises; los amigos que estaban en la mesa, que también eran de todos lados y amigas también, llegaron y se nos unieron. El agua siguió cayendo como lluvia y todos estábamos muy alegres bailando y saltando porque era un día caluroso de verano, con un cielo azul infinito.

De repente notamos que el flujo del agua disminuye y finalmente desaparece, volteo a ver al hidrante y noto que junto a él había un grupo de gente sucia, en aquel sueño todo brillaba de una manera irreal (como si estuviera en LSD) excepto ellos, que se veían opacos, al acercármeles noté que eran vagabundos, gente de las cloacas, "niños de la calle", ahora que lo pienso me dan risa aquellos vagos de mi sueño porque todos parecían haber salido de la película Mad Max o The Warriors. Recuerdo muy bien que los primeros en acercarnos a ellos fuimos Yorch, Isaac y yo, de inmediato los grises se pusieron en guardia, con gestos hostiles en el rostro, dispuestísimos a luchar, no sabíamos qué derecho se creían tener sobre el agua, si alguien nos la iba a hacer de a pedo tenía que ser la policía y no estaba por ahí (cosa extrañísima en aquél lugar), nosotros llegamos a ellos también con los puños cerrados. Al llegar a pasos del enemigo todos le estaban soltando un puñetazo al que tenían en frente, recuerdo un puño que casi me golpeaba la mejilla, de un tipo de mi derecha al que ni habiá visto y entonces grité AAAAALTO.

Por alguna razón (imagino que porque fué un sueño y así son los sueños) todos me hicieron caso y se quedaron freezeados, di entonces un par de pasos a mi izquierda para quedar cara a cara con el que parecía ser el líder de los hombres grises, un tipo alto y viejo, con barba de candado canosa y mugrosa, ojos color aceituna y un mohawk castaño rojizo. Recuerdo que lo miré a los ojos y hablé con él, y es como si esa parte del sueño se hubiera puesto en mute, o al menos el recuerdo de esa parte del sueño está en mute porque no tengo ni idea de lo que le dije, pero recuerdo bien que era algo largo, sereno y bello, casi hasta poético, recuerdo que era algo bueno, algo verdadero, en tal grado conmovedor que el señor líder de los vagabundos fué cambiando de semblante, que pasó de furioso a triste, no recuerdo las palabras, ni una jota de ellas, pero recuerdo que al final de mi largo soliloquio lo que le quedaba como mensaje al vagabundo mayor era: hay de dos, o nos partimos la madre aquí todos y el piso de esta plaza se tiñe de rojo o compartimos todos el agua y somos felices..

Entonces vino la mejor parte del sueño, y a la vez la parte que hizo más obvio el hecho de que era un sueño porque el vago líder sonrió y de repente empezó a salir agua de todos lados, del piso de la plaza al cielo y del cielo a la plaza, con tantas gotas y el solazo empezaron a aparecer colores y todos empezaron a bailar porque de ningún lado empezó a sonar Eight Days a Week de los Beatles, salieron burbujas de dios sabe dónde y creo que hasta confeti..La plaza entera se volvió una fiesta deliciosa con todos mis amigos esparcidos, amigos que no he visto en años, amigos que acabo de conocer, amigos de Inglaterra y de España, hasta amigos muertos había ahí, y todos bailaban y se divertían con las burbujas y el agua y oh i need your love babe, guees you know it's true..hope you need my love babe..

Foeda Est In Pugna Fuga

2009-11-02T12:53:00.001-06:00

Era mi segunda semana en mi nuevo hogar, un cuarto de azotea en la colonia Juárez, acababa de llegar de la escuela y por alguna extraña razón no me sentía cansado. Dejé mi mochila y mi chamarra en la habitación y luego pasé a mi baño, que se encuentra en la misma azotea a unos metros de mi pieza. Todavía tenía los audífonos del ipod en las orejas, escuchaba How Soon is Now de los Smiths.

I am the son

i'm the heir...

of a shyness that is criminally vulgar

La canción, una de las mejores jamás escritas (en mi opinión), hizo efecto en mí casi de inmediato: mis energías se desvanecieron y mientras me sentaba en la taza pensé en lo inútil que era todo, todo esto, yo estudiando literatura, yo viviendo solo cerca del centro, yo tratando de convertirme en escritor, yo cagando en un cuartucho de tres por dos. ¡qué absurdo y estúpido es vivir! ¿cuál es el punto de todo esto?¿Tiene algún sentido, un fin?¿Existe un masterplan? A mi punto de vista no, no hay plan y nunca lo hubo, a Dios un día le dieron ganas de jugar y ya, y cuando juegas no planeas nada, sólo juegas... Todo eso pensaba y me deprimí.

Just shut your mouth

how can you say?

i go about things the wrong way

I am human and i need to be loved..

just like everybody else does

Soy un escritor cagando en la cima del mundo, desde aquí no se ve nada salvo tres paredes pelonas y sucias, un piso sin adoquín, una regadera y un lavamanos cuya higiene deja muchísimo que desear. I guess this is it, this is as good as it gets-pensé.

There's a club, if you'd like to go

you could meet somebody who really loves you..

Luego ocurrió algo que ya es común en mi, mi cerebro me jugó una treta y, a pesar de que conozco perfectamente la letra de la canción desde hace años, en la parte en que dice:

So you go and you stand on your own

and you leave on your own

and you go home

and you cry and you want to die..

Yo entendí "live on your own" clarísimo y recordé mi situación: te vas a vivir on your own y luego vas a casa y lloras y te quieres morir... Me abrumaron las expectativas, las altas y las bajas de mi vida.

Si, me puedo graduar como un buen lingüista, licenciado y docto conocedor de las lenguas muertas; si, puedo escribir libros de angustia y desesperación para quitarme la loza de encima; si, puedo escribir poemas de mujeres hermosas y sensuales para calentar mis pantaloes y los de ellas; si, puedo cogerme a las chicas que conozco por aquí y por allá en este nuevo rincón, en esta nueva cama...¿Pero luego qué? De todas formas mis huesos se volverán polvo y mi sangre polen, reconfortante sería pensar en la inmortalidad de mi obra, pensar que al menos lo que yo escriba será leído por generaciones posteriores, que inspiraré a nuevos poetas, que la gente leerá mis cuentos y pensará que no está todo tan mal;pero yo no creo en la gente, no creo en el futuro, a mi parecer estamos todos pendiendo de un hilo y cuando todo esto termine no quedarán ciudades ni computadoras, mucho menos libros, las próximas generaciones, si sobrevivien, gastarán todo su tiempo y energía en mantenerse vivos, la literatura.el arte, la civilización entera será borrada de la faz de la Tierra. IL N'Y A PAS DE FUTUR!

Sentí una sofocación irritante que no había sentido en años, tenía muchas ganas de llorar y estaba a punto de hacerlo cuando bajé la mirada al piso y vi un cienpiés, caminando de la pared izquierda a la derecha a paso lento, justo al lado del bordillo que separa la regadera del resto del baño, en su camino se posaba una diminuta mosca que de inmediato se levantó a volar, el cienpiés siguió andando por donde antes estaba la mosca y yo oí a ésta zumbar al lado de mi oído izquierdo, luego vi a la diminuta mosca arremeter desde el aire al cienpiés, se me asemejó a un kamikaze atacando un tren militar, la mosca era al menos seis veces más pequeña que el cienpiés pero lo derribó, éste se trató de defender pero la mosca era demasiado hábil y lo volcó de nuevo, el cienpiés entonces emprendió la huída por donde vino, hecho la madre.

Parecióme un momento de verdadera belleza, un momento zen, casi una epifanía: el cienpiés, torpe y lento pero acorazado, era vencido por la diminuta mosca, rápida y ligera pero débil. De inmediato pensé en "The Butterfly and the Tank" de Hemingway y luego en el poema "How to be a Great Writer" de Bukowski: be the bull when it first charges in decía Hank en aquel poema, el primero que leí suyo, sin saber que era un poema y que él lo había escrito.

La tristeza desapareció, recordé que la vida es una lucha permanente (en "City", Baricco la menciona como un duelo al más puro estilo western) y que es asqueroso retirarse en plena batalla (foeda est..), que si Dios no existe o si existe pero sólo para jodernos es lo de menos, la cosa está en seguir pateando traseros, leer, ir a la escuela,comer cada día, coger, sonreir, divertirse y, sobre todo, escribir, escribir mucho, escribir para no volverte loco o darte un tiro, qué más da si alguien lo lee o no, qué más da si la humanidad sigue aquí mañana, qué más da si me cae un rayo ahora, las letras me harán libre o al menos me librarán del miedo que me da la nada.

Pendejismos.

2009-09-22T22:56:00.002-05:00

Yo soy un pendejo, peeeeero, trato de no parecerlo.

Dicen que hay que navegar con bandera de pendejo...

Pero para parecer pendejo, hay que no ser un pendejo, y como yo soy un pendejo, no puedo parecer pendejo.

I Shouldn't have Waited

2009-09-17T20:44:00.001-05:00

El viernes por la tarde descubrí que ya no soy el joven que alguna vez fuí, la noche del jueves la pasé en comapañía de una linda pintora, de cuerpo fino y curvilíneo, el viernes me levanté a las cinco y me fuí a trabajar, dejé a la dama dormir en mi alcoba y esperaba dormir con ella al voler, dos horas después; mas mis expectativas orféicas se fueron inmediatamente al suelo al abrir yo la puerta de mi habitación de azotea y encontrar a la chica pintora sentada sobre la cama, leyendo el único libro de pintura que tengo en mi nuevo hogar (uno de Monet), la cama estaba hecha, ella no tenía puesto un calcetín.

Antes de lograr cerrar la puerta ya la tenía besándome el cuello, las orejas, desabrochando mi cinturón y mi camisa...

La mañana se fué entre jadeos y gemidos, pasado medio día el cansancio nos obligó a salir a buscar algo de beber y comer, pero ¡oh sorpresa! Yo no tenía más de cuatro pesos en mi cartera, el viernes me pagaron mi quincena pero mi jefe se tardó demasiado en hacer el depósito,tuve que ir a la escuela con los que resultaron ser diez pesos que sorpresivamente aún me quedaban en la tarjeta del metrobús, a la señorita pintora la acompañé al metro sin haberle dado nada de desayunar, me sentí miserable.

Me fuí a la escuela con el estómago vacío, llegué tarde a mi única clase, después de dos aburridas horas de latín salí corriendo al banco, por fortuna mi jefe ya había depositado. Al correr al banco no volteé a ver a nadie, un par de personas en la facultad trataron de interceptarme pero no les permití hablar siquiera, me sentía mal, tenía hambre y estaba muy cansdo, empezo a darme uno de esos dolores de cabeza que duelen como en la parte trasera de los ojos;después descubriría yo que mi estado de ánimo no era único, una sombra se cernía sobre la ciudad entera.

Camino entre el banco y el metrobús me topé con un puesto de libros viejos,mi kriptonita. Detúveme a echar un vistaso y de inmediato saltó a mi vista la anaranjada portada de "En el Camino" de Jack Kerouac, el precio me pareció más que justo y lo compré de inmediato, antes de entrar a la estación de metrobús compré una botella de agua para tener cambio y subí al camión escuchando The Seeker en el ipod.

Son más de veinte las estaciones de metrobús que separan C.U. de mi nuevo hogar, camino a casa me dediqué a leer un libro que me regalaron en mi último cumpleaños: Confieso que he Vivido de Pablo Neruda, lo recomiendo a mares, me quedé leyendo su interesante vida todo el camino hasta que al darme cuenta el autobús estaba lleno reventar de gente y a sólo unos metros de mi estación.

Debí haberme bajado ahí, más gente, que no logró bajarse en Insurgentes se bajó ahí, pero yo pensé que sería mejor esperar a atravesar Reforma y bajarme en esa estación. Fué casi imposible bajar, yo fuí el único que trató de descender en esta estación y no lo habría logrado de no ser por la gente que desde dentro me empezó a empujar hacia afuera. Mi cuerpo salió pero mi mochila quedó prensada entre cuerpos aplastados y sudorosos, tras mucho jalar logré liberarla pero, estúpido yo no cerré bien mi mochila, afuera del autobús busqué mi botella de agua y mi libro de Kerouac, ninguno estaba ahí.

Llegué a casa malhumorado, enfadado,ofendido, adolorido y cansado; casi terminaba lo que quedaba de una botella de caña cuando me llegó un mensaje de la dama pintora, algo del metro balderas..entré a internet para comprobar que la razón por la que había tanta gente en el metrobús ese día era porque cerraron la línea 3 del metro, y que la razón por la que cerraron la línea 3 del metro fué porque un tipo armado mató a dos personas en el andén, en la página de el universal vi horrorizado el video, me fuí a dormir y tuve pesadillas. Una incluía a la señorita Autizma.

I Tried Too Hard

2009-09-17T12:44:00.002-05:00

Son las cinco doce de la mañana, no he dormido un segundo de la noche entera, hace apenas treinta minutos me resigné a ir al trabajo “en vivo”, me tomó otros veinte convencerme de que si no iba a dormir, debía al menos escribir algo, cinco minutos más en una meada, otros cinco en pensar con qué palabra comenzar, con qué letra? (S) et voilá.

Lo más difícil siempre es empezar a escribir, al menos en mi caso es casi una pesadilla, la idea de la historia o el ensayo o la crónica o lo que sea está siempre ya en mi cabeza, pero encontrar la palabra y la letra con cuál empezar es una faena, es como salir a cazar leones o tratar de echar a andar un jeep viejo en arena movediza; eso en los mejores casos, en los casos emocionantes, pero puede volverse tan tedioso como pescar pez vela o excavar una ciudad antigua, ambos con sus deliciosas recompensas, enormes, pero después de una larga y tediosa espera.
Por eso, después de empezar con la letra S y con la hora, es más sencillo intentar describir mi vida reciente.

Pero ahora comienzo a pensar que no habrá tiempo de contarlo todo en los veinte minutos que me quedan antes de darme un baño, desayunar y salir rumbo a Tlalnepantla, pero ya no desde el metro Puebla (donde antes vivía) sino de Reforma, diez min. al metro Auditorio y de ahí a El Rosario, luego un camión-cuyo nombre no recuerdo-y luego caminar, confío en que la caminata hoy no será tan larga como la semana pasada, que fue mi primer día también espero que la caminata hoy no sea bajo la lluvia, como aquella vez, que cayó el aguacero más largo y fuerte que he visto tan temprano en mis veintiún años de vivir en la ciudad.

Cinco treinta y seis, catorce minutos antes de que suene el despertador, quisiera poder subir esto al blog ahora mismo pero el módem del departamento está chafeando durísimo, quisiera poderme quejar con el casero pero está en la cárcel.

No Entiendo.

2009-09-14T21:43:00.001-05:00

Only in Mexico City.

Summertime

2009-08-29T00:58:00.008-05:00

Y ahí estábamos, verano del 2009, con más de un par de bolsas llenas de libros (recién adquiridos en la gran barata de libros del Auditorio Nacional), justo después de haber fumado un pequeño porro en medio del lago de Chapultepec, disfrutando de la vida, el clima, la juventud, la serenidad, la deliciosa sensación de que todo está en su lugar perfecto y el destino asegurado, ganado, más a la Radiohead: everything in it's right place...Pero si vamos a recordar aquella tarde con una canción ésta tendría que ser Summertime de Ella Fitzgerald porque eso ocurrió uno de esos lindos días de verano, con la mañana entera y casi toda la tarde despejados, con un cielo azul infinito.Arriba están Yorch y Alethia, los komrads que me ayudaron a mi, Lord G, a cruzar el tempestuso y temible lago de los patos..

La misión fué un éxito y después de tomar posesión de las imponentes catarates de Chapultepec en nombre de la madre Rusia, volvimos a tierra firme donde comimos McNuggets y pies en el McDonald's más cercano; para bajar la comida decidimos dar un paseo por el zoológico, fuimos en particular busca del coqueto oso polar que ahí habita pero no vimos nada de él (empiezo a creer que está muerto) y confiados volvíamos a casa cuando, al pasar cerca del área de los reptiles..

De entre los matorrales se avalanzó un poderoso dragón/serpiente gigante sobre mi, noté que su principal objetivo de ataque era la Srita. Alethia debido a su alto contenido proteínico y de THC en la sangre; por supuesto que repelimos el ataque, entre Yorch y yo (más yo que Yorch) ahuyentamos a la criatura a base de golpes de yu yitsu que aprendimos durante nuestra estadía en las estepas de Mogolia, así que salvé el día y todos volvimos felices y sanos a casa, una gran tarde de verano fué aquella.

Sad sad sad

2009-08-06T16:19:00.003-05:00

Un escritor que no puede escribir, es como un basquetbolista sin manos o un mago sin conejos o un payaso sin sonrisas o un refrigerador sin comida o una cripta húmeda, llena de cadáveres sin nombre, simplemente algo triste.

Blogger Hostil

2009-06-29T21:02:00.002-05:00

Yo nomás quería dejar un comment..

Path of the Loser Pt. I

2009-06-07T19:41:00.002-05:00

Julio despertó ese día con un sabor acre en la boca, resultado de un puro barto que fumó la noche anterior; era un viernes nublado y lleno de ruido, la ciudad de México lo despertó con una odiosa orquesta de gritos y bocinas de autos.

Lo primero que hizo al abrir los ojos fué mirar el reloj: mierda!-pensó-es tardísimo! Se levantó de un salto y corrió a la ducha, un regaderazo rápido y luego vistióse con lo primero que encontró en su habitación, su ropa estaba sucia, aún olía a puro y a alcohol. La alarma no sonó porque durante la noche hubo un apagón, nada raro en esa parte de la ciudad.

Desayunó un vaso de leche y salió a la calle, lo que lo despertó fué el resultado de un largo embotellamiendo, los conductores se veían malhumorados y hartos detrás de cada volante. De nada serviría tomar un taxi o un camión, los autos no se movían ni se moverían en al menos media hora, buscó su bicicleta en el garage de la unidad, sólo encontró la cadena rota. Se acercó al vigilante que debía de cuidar el estacionamiento, le preguntó respecto a su bici-yo no sé nada y no estés chingando-le respondió el intento de policía.

No le quedó otra opción más que caminar, caminó unos seis kilómetros hasta la que había sido su escuela, tiempo atrás, cuando no era un perdedor. A la entrada le pidieron una credencial que no tenía por ser estudiante resagado, explicó su situación y lo dejaron pasar no sin antes mirarlo con desconfianza; otro pinche vago-pensó el hombre de la entrada.

Apenas caminó unos metros en la escuela cuando fué interceptado por un joven.

-Julio, Julio!

-Qué pasa?

-También se te hizo tarde...te acuerdas de mi?

-Mmm, Mario?

-No, soy Rodrigo...antes usaba lentes

-AAh, Bueno! eres Bueno!

-Si, ahora todos me llaman por mi nombre,Rodrigo.

-Venga, para mi tu eres Bueno y siempre serás Bueno...imagino que vienes a hacer lo mismo que yo.

-Meter extraordinarios? Si, cuántas debes tu?

-Sólo una.

-Menos mal, yo debo seis, ya ni la muelo.

-Tú lo has dicho, necesito un trago, saliendo de aquí vamos por unas chelas,no?

-Hahaha, pinche Julio, por eso estás aquí ahora y al parecer no has cambiado.

-Hace cuánto que nos conocemos?

-Pues, toda la prepa..unos cinco años, aunque el último año desapareciste por completo, qué fué de ti por cierto?

-Nada realmente, lo mismo de siempre..

-Y estás listo para el examen?

-Pues más me vale.

Llegaron a las oficinas centrales de la institución, al rodear el edificio descubrieron una interminable fila de estudiantes, todos debían al menos una materia, todos estaban formados con cara de descaro, todos unos fanfarrones..Las eternas filas de los perdedores, la incontable cantidad de almas que no valen un centavo, y yo soy parte de esta masa, eso es lo más asqueroso-pensó Julio.

Odio la Palabra "Chichis"

2009-05-31T23:42:00.004-05:00

No sé por qué, no la soporto, hay algo en ella que nomás no me cuadra, prefiero mil veces decir 'tetas' o 'bubis', las tres palabras son desagradables, pero la del título me provoca un no sé qué...Imagino que lo mejor es referirse a ellas por su nombre correcto; así que, sin mayor preámbulo, les mustro dos de mis cosas favoritas en el mundo:

Un delicioso par de senos y la película "Fear & Loathing in Las Vegas". Nada mejor que tener ambos en mi alcoba...

Current Situation

2009-04-26T05:52:00.003-05:00

Empiezo a sentir que estoy sentado sobre una barda y miro los trenes pasar frente a mi, y que cada vagón es una oportunidad que he arruinado o desperdiciado, si quisiera podría bajar de la barda y subir a cualquier vagón, pero no lo hago, sólo los veo suceder.

Bandas con las que he soñado.

2009-03-31T15:57:00.002-06:00

-The Strokes-nos poníamos bien pedos ellos, mi amigo Darío y yo en Acapulco, conducían un auto como verdaderos maniáticos. Fuimos a varias partes de Acapulco como el Cici y al Parque Papagayo, también nos metíamos como a un zoológico y jugar pelota con los tigres.De repente llegábamos a una playa y nos encontrábamos con los que eran como el "dream team" del soccer en aquella época (Figo, Ronaldo,Maldini), los que salían en el comercial de Nike con la rola de Elvis Presley. Nos echábamos una cascarita los Strokes,Darío y yo contra ellos y, obviamente, les pateábamos el culo.

-The Who-Bueno, no soñé con todos los integrantes de la banda, de hecho sólo soñé con Roger Daltrey. Estábamos él, un viejo amigo inglés llamado Jon Moustakas y yo, fumábamos un porro en una de esas interminables calles saturadas de flats idénticos, era como el landscape de la típica suburbia del norte de Inglaterra, asqueroso..pero me la pasaba bien platicando de "hippie stuff" con los veteranos.

-Oasis-Sólo soñé con los hermanos Gallagher, estaban como en el comedor de una universidad privada de la ciudad de México, que asumí en mi sueño era el Tec, no sé porq ué en el sueño yo estudiaba en el Tec y de repente me enteraba que los hermanos Gallagher estaban en el recito, fuí a confirmar el rumor a la cafetería y los vi rodeados de más fans como yo, me frustraba y me iba a sentar solo en una mesa alejada en la cafetería, de repente llegaban Fernandito y Darío a quejarse también de que no habían podido verlos de cerca por culpa de los "posers". Después en el sueño me los encontraba como en una biblioteca secreta de la univesidad y platicábamos un poco, se portaban buena onda conmigo y con mis amigos.

-Depeche Mode- Soñé que era rico y tenía un piso inmenso en el centro del DF, tenía un cuarto inmenso que era como el salón de fiestas, un buen día invitaba a todos mis amigos a una fiesta privada en el piso, la banda invitada era Depeche Mode, quienes llegaron tarde y para cuando lo hicieron yo ya estaba algo borracho (si, me pongo borracho en mis sueños) y no podía creer que Depeche Mode estuviera tocando en mi casa.

Querer Ser..

2009-03-28T02:44:00.003-06:00

Está bien 'wannabe' la foto que tengo en el perfil, no?

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Todo Tiene Un Precio

2009-02-24T02:44:00.004-06:00

Fétichiste Moi?

2009-02-02T20:08:00.005-06:00

Las chicas no se dan cuenta de que sus nalgas les dan personalidad, es un hecho muy simple de la vida: puede que sea la chica más sosa, plana y equis del planeta, pero si has follado con ella en la posición que lo demanda, su trasero, jamás has de olvidar. Es así de sencillo, puedes olvidar su nombre o de dónde es, puedes olvidar tu billetera o las placas de tu auto, pero un culo, sea cual sea, no se olvida.

Importa poco si ha sido un par de gluteos escultural u horrendo, su forma y figura quedan impresos en tu memoria...es por eso que las "posaderas" son una parte tan delicada y determinante del cuerpo femenino,porque un hombre siempre preferirá recordar algo bueno a lo Keyra Agustina a algo, mm no tan bello.

Verdad es que siempre existe la posibilidad de tener sexo con una chica de buenas tetas y enfocarte en ello, sin mencionar la posición "de perrito" siquiera, pero cuando uno no coge en esa posición (una de mis favoritas), uno siente que no ha jugado todo el juego.

Quite a Jam

2008-12-03T09:51:00.003-06:00

Estoy feliz, estoy contento, estoy seguro y cómodo. Lo detesto.

Me gusta cómo están las cosas ahora, mi trabajo, mis amigos, mi familia, mi vida académica, todo parece estar bien, demasiado bien, tan bien que me hace sospechar que algo horrible está a punto de suceder. Los primeros meses fueron de espera, me mantuve a la expectativa de cualquier catástrofe (que me corrieran del trabajo, que mi hermano se volviera emo de nuevo, que mi novia me dejara), pero nada sucedió, y todo sigue igual. Es por eso que no he escrito casi nada ultimamente, estoy demasiado cómodo, permítaseme recitar el coro de "Slow Jam" de New Order:

I dont want the world to change
i like the way it is
if you give me one more wish
i can't get enough of this..

Me parece un verdadero problema el que yo sea tan feliz, creo que interfiere terriblemente con mi capacidad creativa y no lo puedo permitir, porque antes que novio, hijo o profesor de inglés, yo soy un escritor Y LOS ESCRITORES ESCRIBEN. Pero ¿qué escribo? si bien mi vida no es aburrida, no le encuentro el sabor que antes tenía, he perdido la necesidad de quejarme de todo. Y este blog era antes puras quejas, recuerdo que cuando empecé a escribir aquí,lo hacía todos los días y cada experiencia nueva, mientras estaba sucediendo pensaba "tengo que bloggear esto", y así lo hacía.

Este post empieza a tener tinta de queja, mas no lo es porque realmente no tengo nada de qué quejarme (y eso me molesta). ¡Me quejo de no poder quejarme!

Podría dejar mi empleo, podría volver a la vagancia como varios me han sugerido (ya van más de 3 personas que me dicen, y cito literalmente: "wey, me agradabas más cuando eras un vago"), podría romper con mi novia o empezar a tener sexo con otra, podría cambiarme de ciudad y empezar de nuevo...Sin embargo, todo seguiría estando bien, todo sería por mi decisión y elección, no puedo quejarme ni sentirme atrapado o sofocado, soy libre de irme cuando quiera y quizás debería, pero no lo hago.

Será que tengo miedo, confieso que siento que si dejo mi empleo y vuelvo a ser el que era antes, me volveré completamente loco. Los dos últimos meses antes de entrar a trabajar fueron infiernales y creo que de no haber sido por la visita de Mike al DF, habría vuelto a tratar de suicidarme, quizás con éxito. Antes no había salida, no veía yo otro fin para mi absurda existencia más que la muerte (que eventualmente vendría de cualquier manera); ahora hay tantas puertas abiertas que me abruman, y no me atrevo a dar un paso.

Será que que simplemente no estoy hecho para vivir, i just dont have what it takes, i wasn't made for this...

Pero aquí me seguirán leyendo mientras aún exista aire respirable en esta ciudad, escribiré hasta que no quede un solo lector sobre el planeta, cuando no pueda escuchar mis pensamientos por el ruido de las bombas y mis dedos se llenen de cayos.

P.D. Acá les dejo un poemazo.

Fotos del DF

2008-11-30T23:30:00.003-06:00

EStuve sin cámara fotográfica por mucho tiempo; finalmente tengo (gracias a un empleo extraño) un celular con una cámara decente y pss aquí hay algunas imágenes del DF.

Este don se pone por las mañanas en la esquina de Lamartine y Homero, en Polanco, es super jocoso..nunca le he comprado un "sanwis" y me siento un poco culpable por ello.

Esperen más fotos de la ciudad próximamente...(algo anda mal, ya no se me ocurre qué escribir)-estaré perdiendo mi talento? Alguna vez lo tuve?

La Bon Vie

2008-10-24T20:08:00.003-05:00

Qué bello aquello de que sea un fin de semana y salgas temprano de trabajar y duermas muy rico hasta que llega tu novia a tu casa y te despierta y te da una cogida de aquellas que sabes recordarás y te harán llorar cuando tengas 80 años (si es que llegas) y ya no puedas tener una erección.

oooouuhh (tomando aire):

Y que después de aquella super magnífica sesión de sexo acudan los dos a aquel festival con nombre de teléfono gabacho a ver a los Flaming Lips derramar amor y colores en el escenario, que se te cumpla el sueño de algún día ver a Scott Weiland vivito y coleando y para terminar las uñas de nueve pulgadas con aquella masiva alucinante pantalla.

Luego volver a casa que está a unas calles del estadio donde se llevó a cabo el concierto y tener más de aquel maravilloso sexo sudoroso, delicioso.

Cualquiera

2008-09-30T09:34:00.002-05:00

Es un dìa cualquiera y estoy sentado en una silla cualquiera dentro de una oficina cualquiera, usando una computadora cualquiera.

Estoy algo aburrido, mi alumno de esta mañana no llegò, me levantè a las seis de la mañana para nada, pero como mi alumno no avisò con tiempo, me pagaràn la hora sin hacer nada.

Pero ya no hay nada que hacer, escribo un post cualquiera sobre cualquier cosa y pienso, como pensarìa cualquiera: me agradarìa tanto tener aquì ahora a una mujer cualquiera.

Post quedado que no sé por qué no publiqué en su tiempo y no recuerdo cuándo lo escribí.

2008-09-23T03:36:00.000-05:00

Será el alcohol en mis venas o el cansancio, será que son las cuatro de la mañana y acabo de llegar a casa si saber realmente cómo carajos llegué, será que me gusta la mala vida y ver qué chingados pasa con mi vida, con una total imprudencia -"pos total, de algo me iba a morir"-es lo que más le escucho decir a mi cerebro.

Sabios

2008-09-17T04:33:00.004-05:00

Recuerdo muy bien que una vez Alejandro Jodorowsky dijo que la mejor manera de alcanzar la sabiduría es imitándola. Que debemos siempre preguntarnos "¿Cómo se comportaría un sabio en este caso?" ante cualquier situación que nos presente conflicto.

Desde entonces, ante cada duda u elección difícil, me detengo y me pregunto: ¿Qué es lo que haría Kafka en este caso?

Al imaginarme la respuesta, hago exactamente lo contrario de lo que creo yo haría el sabio.

Limbo

2008-09-10T23:08:00.002-05:00

Recuerdo alguna vez una conversación con un amigo, que resultó ser imaginario, aquel cabrón me preguntaba por qué hacía lo que hacía, por qué mi gusto por, y lo cito textualmente: "destruirme".

Le respondí: verás, en este momento mi vida es como aquel baile del limbo, estoy tratando de ver qué tan bajo puedo llegar..

Celebremos

2008-08-24T23:10:00.002-05:00

Hoy el 109 aniversario del natalicio de Jorge Luis Borges, mañana mi cumpleaños número 20 y que pasado mañana Cortázar, si estuviera vivo, cumpliría 94 años. Y al siguiente día, Amado Nervo cumpliría 138.

(-)

2008-08-14T00:37:00.000-05:00

Con las mujeres, es mejor empezar siempre por el final.

Jácara

2008-07-22T12:57:00.002-05:00

Algunas veces, la mayoría, sucede que cuando termino un cuento o un poema y lo vuelvo a leer, me arrepiento tanto de haberlo escrito, cada letra me parece un aguijón contra mi ego, encuentro el texto aborrecible y me dan ganas de pedirle perdón a la humanidad por haber creado semejante abominación. Estos renglones no están exentos de este sentimiento, más me precio de saber que son quizás los más sinceros que he escrito en mucho tiempo.

¡Vamonos a Guatemala en Bocho!

2008-06-25T03:01:00.002-05:00

Pero en serio ¡hagámoslo! ¿Quién tiene un bocho? Yo pongo los estupefacientes y el alcohol y las mujeres, usted señor lector sólo tiene que poner el bocho, la gasolina y el dinero, a mi me parece un excelente trato.

Ya son vacaciones y no pienso quedarme en la ciudad de México a ver a la gente enloquecer en el tráfico, a oler la contaminación ni a mirar al cielo por las noches y sólo ver cuatro estrellas (en un día despejado).

Declaración de un Pervertido Pt. 1

2008-06-19T01:31:00.002-05:00

-Pues verá, es que yo no estoy acostumbrado a la compañía femenina, mire que le puedo explicar.

Mi mamá nos abandonó a mi hermano mi padre y a mi antes de que yo pudiera siquiera recordar su cara, dicen que jamás me alimentó con su pecho. Mi padre es militar y es por eso que le aconsejo que no le llame a él, se imaginará lo estricto que fué conmigo, al grado de que a los 15 años, yo jamás había visto una mujer desnuda, mis primos mayores me ayudaron con eso mostrándome la primer película porno que vi en mi vida.

El primer año después de eso pasó como si nada, mi tiempo se dividía en la escuela-siempre he tenido las mejores calificaciones de la escuela¡pregunte!-los videojuegos y mi guitarra. A los dieciseis me regalaron una laptop de cumpleaños, mis primos no tardaron en regalarme un par de dvd´s con contenido XXX.

De los 16 a los 17 vi aquel disco unas 5 veces, fueron también las primeras 5 veces que me masturbé en mi vida-las disfruté muchísimo-luego no sé exactamente qué sucedió, culpo enteramente a la internet y a mi casi absoluta falta de talento para la guitarra, el punto es que para cuando me di cuenta, todas las noches me masturbaba viendo videos en youporn o redtube. La mayoría de las veces una eyaculación no era suficiente y embarraba de semen al menos cuatro veces mi cama. Disfrutaba de este pequeño vicio por las noches, encerrado en mi habitación disfrutaba de mi cuerpo hasta quedarme dormido, hasta que después de cierto tiempo, no podía concentrarme en la escuela, todo eran tetas y clítoris, al mirar a cualquier mujer a los ojos mis pene se ponía duro como una roca, esto me hacía entrar en pánico y nunca entablar conversación alguna con ninguna mujer.

Jamás he sido una persona sociable, la secundaria entera la pasé sentado en un rincón leyendo a Steinbeck o a Hamsun. Mis compañeros de clase siempre creyeron que era raro porque mi cabello siempre estaba igual (mi padre jamás permitió otra cosa que no fuera “casquete corto“) , en la preparatoria mi comportamiento no les pareció menos extraño a mis compañeros de clase, sin embargo fueron más indulgentes y jamás se metieron conmigo, nadie me dirgía la palabra para otro tema que no fuera la tarea.

En sexto año mii profesora de literatura era una mujer joven con una cintura diminuta y un par de senos grandes pero firmes, más blancos que una hoja, miraba yo sus labios convertirse en una vagina húmedísima, chorreando aquel líquido (que yo me imaginaba sabía bien) mientras recitaba un poema de Baudelaire. Fué entonces cuando empecé a preocuparme.

Muerte

2008-06-18T04:54:00.002-05:00

Se va por la vida temiendo el morir y es verdad que la muerte es algo temible, por el solo hecho de ser algo absolutamente desconocido para el ser humano. El problema no es el miedo a la muerte, mucho menos lo es la muerte misma, el verdadero conflicto es el momento, aquel momento preciso en el que dices “hasta aquí llegué“.

En mi vida hay quizás demasiados momentos de este tipo, cuenta la leyenda que nací por cesárea porque traía yo el cordón umbilical enrollado en el cuello, dicen que me iba a morir antes de nacer.

Luego vino mi infancia, la mitad de ella la pasé el hospital debido a mis alergias y a mi asma. Recuerdo muy bien una noche que mi garganta se cerró sin avizo alguno, ésa fué quizás la primera vez que lo sentí. Desde que recuerdo siempre he tenido muchos problemas para respirar, pero aquella vez ni siquiera me dejó dormir. Es muy difícil de explicar el sonido de una garganta cerrada por completo, el sonido que escapa de la boca es así como un aullido hueco, casi metálico. El ruido que aquella noche emanaba de mi garganta debió haber sido muy fuerte porque despertó a mi hermano, me preguntó si estaba bien, cuando vió que no podía siquiera responderle, se fué corriendo a la habitación de mi madre. Lo siguiente que recuerdo es estar en el hospital, ya era de día y no sabía donde estaba ni qué hacía allí, una enfermera me explicó todo y luego me dejó solo en aquel lugar horrible. Salí del hospital una semana después. Estos episodios se repitieron incontables veces durante mi infancia, creo que mi madre llegó a acostumbrarse a pasar las noches sentada al lado de mi cama, durmiendo muy poco y luego correr al trabajo.

Creo que fué entonces cuando empecé a leer más, digo, si estás acostado todo el día en un lugar tan horrendo como un hospital ¿qué mas puedes hacer? Supongo que esta condición de mis pulmones fué la que me hizo crecer como un chico pálido y ojeroso. Al segundo año de secundaria cesaron los ataques (que por fortuna no se han vuelto a presentar) y por fin pude jugar futbol como cualquier otro niño, el problema es que para entonces ya no me gustaba el futbol. En aquella época conocí a un amigo llamado Mario Lagos y en él encontré un compañero que compartía aquel gusto por la indescriptible sesación de “ya valió madres“. Y es por eso que durante la secundaria nos dispusimos a hacerle cuanto daño pudiéramos a nuestros pobres cuerpos, todo siempre en forma de estúpidos retos: caminar debajo de un tráiler mientras está detenido en un semáforo, saltar desde la azotea de mi casa a un camión estacionado abajo, saltar desde un puete peatonal hacia los coches, tomar un auto “prestado“ sin tener absoluta idea de cómo conducirlo, un día inclusive saltamos de un auto en movimiento a otro.

Todas estas experiencias me llenaron de un placer enfermizo, con el tiempo dejé de frecuentar a Lagos y conocí más gente, mi vida se volvió común: escuela, amigos, familia, etc...hasta un día al salir de la escuela, un hombre me abordó en el camellón, no recuerdo lo que me dijo a principio, pero cuando volteé a verle, estaba sosteniendo una pistola en su mano derecha, volví a sentir entonces aquel golpe, ese rayo que te parte en 2 y te paraliza, él tomó todas mis pertenencias y se fué.

Descubrí entonces que el ser asaltado deja un sabor dulce-amargo, al menos se siente aquel extraño placer del peligro, el unico problema es que al final, debes entregarle todas tus cosas al cabrón del arma.

He sido amenazado y golpeado aquí y en otras partes del mundo, en la mayoría de las veces, he sido yo el que provocó aquella situación y lo he disfrutado, lo he disfrutado casi tanto como tener una dama en mi cama.

He estado en accidentes de auto bastante serios y en demasiadas peleas con cabrones que de repente sacan pistolas, inclusive he recibido el anuncio de una partida abrupta por sobredosis con pastillas, y después de todo eso, en el filo del abismo, he sentido siempre lo mismo: NADA. Es muy molesto sentir que te vas a morir y no temerlo porque realmente no te importa el seguir aquí o no, es encabronante sobrevir para decir ¿ahora qué?

Es por eso que creo tener cierta experiencia para decirles que no es la muerte la que hay que temer, tampoco la situación en la que has de morir, ni siquiera el instante en el que sientes tu vida en peligro (eso de hecho causa placer). Lo que es en verdad horrendo es cuando pasa todo, cuando has visto tu muerte a los ojos, pero sigues de pie, y todo sigue igual, entonces te preguntas ¿eso es todo? y te frustras y te enfadas y te deprimes y eso es en verdad terrible.

Guerra

2008-06-17T17:31:00.002-05:00

Es una batalla contra la hoja en blanco, los comunes creen que escribir es un acto inùtil y sencillo, pero los comunes no estàn acostumbrados a leer a Hemingway o a Conrad.

Debes sentarte frente a esa computadora y darle todo, no importa lo que sea, cada centìmetro en blanco del documento de word es tu enemigo, debes ganar terreno, esta es una guerra de ocupaciòn y conquista. Tu cuartel es tu cabeza, tus ùnicas armas las letras. La literatura es quizàs la màs solitaria de las guerras.

Mon Manifeste

2008-06-10T22:07:00.002-05:00

1.-Odio a la gente que cree en algo.
2.-¡Maldita gente feliz!

Psst Psst (Post sólo para Damas)

2008-06-05T00:31:00.005-05:00

La mera verdad es que todos y cada uno de los hombres sobre este planeta, heteros u homosexuales, tienen siempre el mismo pensamiento al despertar: cómo me gustaría recibir una felación en este instante.

Este pensamiento es aún más persistente cuando el individuo despierta con una erección, cosa mucho más común de lo que la mayoría de las féminas imagina.

Ahora bien, estás vestido, calzado y camino al trabajo/escuela; tu mente divaga mientras esperas en el tráfico/transporte público, y hay una vocecilla diminuta en tu cabeza, que te recuerda algo triste: no has obtenido aquello, aquello con lo que desearías despertar tu vida entera...

Y es así como pasas el resto de tu dia con una sola meta en tu cabeza: obtener un par de labios deliciosos rozándo tu glande, una lengua húmeda que recorra tu falo entero y unas manos traviesas que jueguen con tu escroto. Eso es en lo que piensas, así lo deseas y lo deseas ahora, pero el trabajo/estudio apremian y vuelves a tu labor.

Al llegar la noche, de vuelta en casa, quizás algunos obtengan satisfacción, la mayoría no. Es por eso que la gente se casa, nuestra sociedad entera está basada en eso: hombres que desean una mujer para sí todo el día, todos los días...Mujeres que desean, que desean....¿qué chingados desean?...Hace ya tiempo me he resignado a nunca conocer la respuesta a esa pregunta.

Pero sé lo que los hombres quieren, lo sabemos muy bien todos, sé que no encontraré mañana comentarios negativos a este post por parte de caballeros. A ellos no les importa lo que dice este post, es por eso que este post está dedicado a las mujeres. Son ustedes las únicas a las que les es útil esta vital información:

Señoritas, ustedes tienen el poder de cambiar al mundo, hacer que gire a la izquierda. Lo único que tienen que hacer es satisfacer aquella primitiva necesidad de placer. Os aseguro que los hombres que siempre despiertan con un delicioso beso, son aquellos que están sonriendo el día entero, aquellos que los demas odiamos por ser tan felices.

Con más hombres satisfechos y felices, menos disgustos, menos violencia, menos guerras, etc..

Blues de la Edición

2008-06-04T00:35:00.003-05:00

-Tienes que escribir, escribe lo que sea, donde sea, pero hazlo, hazlo ya y hazlo mucho, todo el tiempo,
-De lo contrario?
-Pues tu dime, solo no quiero encontrarte otra vez ahí afuera de mi casa borracho y llorando, hablando solo de gente que te sigue...
-Perdón...
-Ps ni pedo, espantaste a la novial del "maese" pero de ahí no pasa.

La casa en Coyoacán era de dimensiones bizarras y estrepitosas, con muchas escaleras y pocos baños, demasiadas puertas y pocos cuartos, como salida de una pintura de Escher, o al menos así se veía en mi cabeza. Mi editor me regañaba sobre mi comportamiento la tarde anterior, "escribe escribe escribe", aún escucho su voz en mi cabeza con un tono de blues.

Lo que el no sabe es que escribo tanto que me duele la cabeza, escribo hasta quedarme dormido, o hasta volverme loco, pero después se muere todo, presiono ctrl+e+backspace y las letras del monitor desaparecen tras un destello azul. O si acaso plasmaba mis pensamientos sobre una hoja de papel, esta termina casi siempre en el cesto de basura.

He perdido la cuenta del numero de borradores que tengo guardados en este blog, los escribo con entusiasmo al principio y luego se marchitan, los guardo como borradores y pienso "pues luego a ver qué mas le pongo, esperaré a que vuelva la inspiración"-pero no vuelve, no ha vuelto en meses en algunos casos.

Sin embargo, mi editor tiene razón, debo escribir y escribir, al menos para mantenerme aquí, en este plano; los que salen perdiendo son ustedes estimados lectores, ya que ahora aparte de escribir, publicaré cada estupidez que salga de mi cabeza, al menos una vez al día, quizás más de una vez al día.

z

2008-05-15T21:04:00.003-05:00

Es que no se me ocurre ocupación más bella y linda que la de ganarse la vida contando historias.

AAash las drogas

2008-05-09T01:48:00.002-05:00

Estoy fumando marihuana en mi habitación a las dos de la mañana, por la ventana escucho a un policía hablando con una de las mujeres que atienden la gasolinera que funciona la noche entera al lado de mi casa. El poli trata de abrazarla pero ella no se deja, se le escapa de las manos y le dice: ya estate. Mientras Hendrix toca la guitarra, stone free, la habitación entera da vueltas, las paredes se vuelven rojas, mi puerta me está hablando, quiere que queme la casa entera-sálvese quien pueda-

Bastante acertado

2008-04-08T22:12:00.001-05:00

Test de Inteligencias Multiples
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You scored as Estudiante Verbal/Linguistico

Te gusta: Leer, escribir, contar cuentos, hablar, memorizar, hacer y resolver acertijos.
Destacas en: Lectura, escritura, narracion de historias. Memorizar nombres, lugares, fechas y trivialidades. Pensar en palabras.
Aprendes mejor: Leyendo, hablando, escuchando y viendo palabras. Escribiendo, discutiendo y debatiendo.
Tus areas mas debiles tambien las puedes mejorar.

Estudiante Verbal/Linguistico

85%

Estudiante Intrapersonal

74%

Estudiante Ritmico/Musical

63%

Estudiante Corporal/Kinestesico

53%

Estudiante Logico/Matematico

50%

Estudiante Visual/Espacial

36%

Estudiante Interpersonal

35%

Estudiante Naturalista

33%

Tss Pervertido

2008-03-29T03:29:00.000-06:00

Insomnio=Locura-Locura=Insomno. El univeso es una pequeña berruga en el culo de dios

2008-03-26T04:11:00.003-06:00

Otra vez son las cuatro de la mañana y yo todavía no puedo dormir,mucho me temo que empieza a suceder de nuevo.

Ya van cuatro días iguales, cuando no duermes en tanto tiempo, es demasido curioso como se comportan el cuerpo y la mente:

-Para empezar, todos los músculos de tu cuerpo adquieren una especie de peso extra, todo te pesa demasiado, ir por las tortillas es como caminar en algún extraño planeta donde la gravedad es cinco veces mayor que la de la Tierra. Eso lo puedes soportar..

-En cualquier lado te quedas semidormido, porque jamás duermes realmente y eso hace todo aún peor. Te pasas de tu casa en el camión porque "cerraste los ojos" por cinco minutos. Dios es bien rencoroso y su castigo consiste en no dejarte dormir más de veinte minutos.Puedes vivir con eso...

-Tu mente divaga en estupideces de calidad exorbitante y lenta, es muy difícil de explicar este fenómeno: es como si pensaras en mil cosas al mismo tiempo, impidiéndote concentrarte en nada y a la vez, las mil cosas que pasan por tu cabeza, pasan a una velocidad ridículamente lenta. Es como pararse en medio del periférico a hora pico, hay un millón de autos ahí, pasando, pero muy leeentamente.La cosa se vuelve un bastante desagradable...

-Las voces empiezan a murmurar, sólo eso, murmurar...Cuanto más tiempo pase, más fuerte será su aullido, después de un par de semanas no puedes oir tus pensamentos...Te empiezas a volver literalmente loco y eso te empieza a asustar.

-No puedes volver a soñar que tienes sexo con tu maestra de periodismo. Y ESO ES INTOLERABLE!!

¿Podría alguien por piedad regalarme algo de Triazolam?

"Le gusta el arroz con popote"

2008-03-24T02:01:00.003-06:00

Jamás he entendido esa frase.Sé perfectamente que significa que aquel que "come arroz con popote" es homosexual, pero ¿por qué? ¿Qué chingados tiene que ver la manera en que comes con tu preferencia sexual? ¿Podría alguien por favor explicarme?

El otro día con mi hermano tratamos de comprobar aquel mito del arroz con popote, quise tomar un video al respecto, pero le puse en la madre a mi celular en una peda, juré nunca volver a beber tanto, pero por supuesto, rompí mi promesa tres días después, cuando desperté afuera del metro pantitlán en la madrugada y un homosexual trató de abusar de mi.

Maldito maricón, creí que algunos hombres se volvían homosexuales porque sus ansias hedonistas eran más de lo que podían contener y por eso le daban "a todo", le daban y recibían "de todo". Pero al parecer a aquel pendejo no le basta que le metan la verga por el culo dios sabe cuantas veces a la semana en algún antrucho de la zona rosa, o no sé cuantos pobres diablos permitan que aquel horrible ser humano les penetre el ano; pero no me iba a quedar a averiguarlo.

Pero he divagado demasiado, el punto es que tomé un popote largo, de esos blancos que te dan para tu refresco en la tortería de la esquina; me acerqué a un delicioso plato de aquel arroz rojo que hace mi abuela y traté de comerlo.

Fué frustrante y casi imposible. Y ya que lo hice, no me siento gay, si pudiera, vovlería a patear a aquel cabrón afuera del metro pantitlán.

Ojo, este no es un post homofóbico, no tengo nada en contra de los gays siempre y cuando no traten de cojerme por atrás.

Take a Walk on the Wildside(Viaje al Final de la Noche 2)

2008-02-04T16:34:00.000-06:00

Caminamos hasta encontrar un bar abierto, el único que encontramos se llamaba "Circus", a la entrada nos detuvieron un par de tipos corpuentos, uno era bastante viejo y canoso, pero igual de musculoso y encabronado que el otro nos gritó: YOU'RE NOT GOING ANYWHERE UNTIL YOU DONT SHOW ME YOUR I.D! El güero le mostró su licencia de conducir donde decía que sólo tenía 20 años, le explicó que cumplía los 21 el mes próximo, el viejo gruñó y lo dejó pasar. Yo les mostré mi credencial de elector, no entendieron nada de lo que decía ahí pero me dejaron pasar.

Atendía la barra una mujer rubia de mi estatura o quizás más alta, con ojos azules y una blusa negra escotada, me entretuve viendo sus senos hasta que el güero me interrumpió con un codazo, me preguntó qué quería beber, pedí una cerveza y él otra, cuando trató de pagar con su tarjeta, la rubia le dijo que era un bar de puro "cash", entonces tuve que pagar yo con billetes, el güero me sugirió que le diera 2 dólares extra a la chica como propina y luego salió a fumarse un cigarrillo. La bartender me agradeció la propina y me dijo: thanks, this helps me pay for my therapy. Me reí y platicamos un poco sobre psicólogos, me imaginé lo mucho que le jodería a uno la cabeza ser una mujer guapa y tener que atender a borrachos libidinosos toda la noche todas las noches.

Luego volvió el güero y empezamos a platicar, yo pedí más alcohol, él insistió en que probara un coctail que llevaba el nombre de un pirata, ambos pedimos aquella bebida (no recuerdo su nombre) y empezamos a platicar, resultó ser que él también quería ser escritor...Por supuesto hablamos de Dostoievski y Hemingway, de Conrad y de Dickens, mientras las copas seguían llegando. Ambos coincidimos en que Chuck Palahniuk es el mejor escritor contempóraneo de E.E.U.U. para entonces ya estábamos bastante bebidos, la chica de la barra me traía los tragos bien cargados y hasta me regaló un par de cervezas. A las 4:30 nos corrieron de ese lugar porque empezamos a gritar canciones que poníamos en la rocola y el lugar estaba ya casi vacío.

Volvimos a caminar solos y ebrios por las calles de Manhattan, nos detuvimos en una tiendita que abría toda la noche, el güero compró otras seis chelas, al salir me encontré a un negro que caminaba alegre por la acera, le regalé una cerveza y se nos unió. Ahora éramos tres vagos perdidos en Nueva York, el negro y el güero hablaban entre ellos y yo poco a poco dejaba de entender el inglés a causa del alcohol. El negro era mucho más extrovertido e interesante que el güero, con el platicaba de dónde podía conseguir drogas, de jazz y la vida bandida; el negro se embriagó demasiado rápdio (creo yo que quizás ya estaba drogado desde antes que lo encontráramos), entonces sacó de su bolsillo una reluciente pistola plateada, me inspiró miedo el hecho de que se viera tan bella a la luz de la luna, el negro sonrió y sus ojos y sus dientes brillaban aún más que el arma, la blandió en el aire con su mano derecha y luego apuntó a mi cara con ella.

Había suficiente alcohol en mi sangre para no sentir miedo, sonreí y le quité la pistola de la mano, la observé, jugué con ella un poco, sentí su hermoso peso en mis manos, sentía que su reflejo me iluminaba la cara, era tan bella aquella arma...El negro notó mi fascinación y me dijo que estaba buscando a quien robar, que necesitaba cash, inclusive me confesó que iba a robarnos a nosotros (al güero y a mi) cuando le ofrecí la cerveza. El güero se asustó mucho cuando el negro sacó su hermosa pistola de su bolsillo, casi se tira al piso y se cubre la cabeza, como pude le dije: relax, he is not gonna hurt us...

Caminar por las oscuras calles de Nueva York, borracho, con dos desconocidos y una pistola en la mano, era todo demasiado perfecto, no podía yo creerlo.Para comprobar que era verdad, e inspirado por el valor que sólo da el alcohol, apunté la pistola al cielo y tiré del gatillo.

El rugido del arma me abrumó, creo que incluso me devolvió a mis cinco sentidos, es el mismísimo sonido de la muerte, no es un BANG! es más como un PLONG! aplastado, una diminuta explosión que sale de tu mano. El güero, que para entonces ya tenía bastante miedo, echó a correr y jamás lo volví a ver. El negro por el contrario, me empujó y me tiró al piso, me gritó histérico: YOU FUCKING MORON! I SHOULD KILL YOU! Me quitó la pistola de la mano y me ayudó a levantarme, entonces volvió a gritarme: WE GOTTA GET THE FUCK OUT OF HERE!

Echó a correr y yo lo seguí. El balazo al aire, la vibración que casi lastima mi mano y el ron me hicieron entrar en una especie de frenesí enfermizo, corrí sin sentir mis piernas ni mis brazos, en un instante me dió por cerrar los ojos y vi los más hermosos fractales de colores en mi cabeza. Cuando abrí los ojos había perdido de vista al negro, que se me fué con todo y su hermosa pistola. Encontré entonces una estación de metro y entré, me quedé dormido camino a mi hostal, cuando salí del subway ya estaba amaneciendo; al llegar a mi hostal pagué mi cuenta y me fuí al aeropuerto, esa misma noche tomé un avión a Londres (sólo 100 dólares por Air India).

Viaje al Final de la Noche (Parte 1)

2008-01-23T12:45:00.000-06:00

Fué hace un poco más de un año, me encontraba aburrido en un hostal de NY una noche de diciembre. Tomé mis discman, les puse el "Standing on the Shoulder of Giants" de Oasis y salí a caminar por Brodway Av. Después de varias calles recordé que en esa ciudad el metro funciona las 24 horas, me metí en la estación más próxima. El "Subway" de noche es muy distinto al de día, los trenes pasan con menor frecuencia y lo hacen con poca gente, la mayoría de esa gente no la ves de día por ningún lado: prostitutas, trasvestis, yonquis, rateros, etc...Recuerdo la conversación de un par de trasvestis hispanos, probablemente de Puerto Rico, que se decían entre sí "papi" todo el tiempo.

Bajé del tren en la estación de Times Square, tenía la intención de visitar la Virgin Records, pero al llegar me di cuenta que la tienda cerraba a las 3am y ya eran casi las 4. Seguí caminando por Broadway escuchando "Roll it Over" hasta que un negro con una chamarra enorme me detuvo y me dijo algo que no oí por los audífonos. Me hizo una seña muy extraña con sus manos: hizo un círculo con los dedos índice y pulgar de su mano izquierda mientras penetraba aquel círculo de aire con el dedo índice de su mano derecha. Me pareció muy extraño, me quité los audífonos y le pregunté what? "wanna have some fun?"-me respondió. Notó entonces mi cara de terror (creí que ese cabrón quería follarme) y me explicó que el "conocía a algunas damas de la noche" que podían ayudarme si me sentía "solo". Le respondí que no estaba interesado y cuando me iba me preguntó si me gustaba la mota, que tenía buena mota para venderme.

Le di la espalda y volví al metro, cuando miraba la lista de estaciones en las que se detenía el tren a esas horas (el metro de nueva york es un caos absurdamente complicado), noté que le tapaba la visión a un tipo güerejo, me hice a un lado para dejarlo ver y me preguntó si yo era de NY, le respondí que no, pero si quería podía ayudarle a llegar a algún lado (yo ya llevaba ahí un rato y entendía bien esa maraña de líneas y estaciones). Me respondió que lo que buscaba era un bar, me preguntó si habían algunos abiertos a esa hora en el "uptown". Entonces le dije que allá arriba ni le buscara porque yo venía de allá (Bronx, Harlem) y no había nada abierto, que por eso estaba ahí en Times Square, esperando que algo sucediera.

De pronto llegó un tipo muy alto y rubio, de esos hombres con espaldas anchísimas y expresión de enfado, más como un toro que un hombre. Le dijo al primero con el que hablaba algo así como "she´s gone!" y noté que quería llorar. Luego el grandulón subió las escaleras del metro y el güero me explicó que aquel hombre/toro era su mejor amigo, que iban a celebrar su cumpleaños pero se peleó con su novia. Bajó entonces el grandulón y dijo algo así como "al carajo con ella, vamos a embriagarnos!". Me agradó su actitud y salimos los tres en busca del bar más cercano.

No habíamos caminado dos calles cuando el hombre/toro se arrepintió, dijo que le daba remordimiento enviarla al hostal sola, temía que Nueva York se la fuera a comer viva. Entonces se volvió al metro y quedamos solos el güero y yo, buscamos bares en cada calle y avenida ¿qué le pasa a esta pinche ciudad, no que no duerme?

Desnudo

2008-01-08T01:05:00.000-06:00

Qué divertido es desnudarse para hacer el amor! Desnudarse para nadar también es muy entretenido, especialmente si nadas desnudo con una dama que también está desnuda y hacen el amor. Qué divertido es hacer el amor!

Si fuese por mi, estaría desnudo todo el día todos los días, es una sensación maravillosa, la brisa contra tu piel, el frío suelo refrescando las plantas de tus pies, los músculos dibujados tenuemente en el cuerpo. Si, la desnudez es de mis cosas favoritas, la desnudez de señoritas esbeltas es la mejor.

Mientras escribo esto me gustaría estar desnudo, sin un sólo calcetín sentado aquí en mi habitación, imaginen la cara de cualquier incauto que entre a mi alcoba y me encuentre encuerado frente a la computadora. Qué divertido sería eso! Si, lo haré..

....

Ahora estoy desnudo y siento la fría madera de mi silla contra mis nalgas, escucho a Charlie Parker con esa cancioncilla "I'm in the mood for love", he dejado la puerta de mi habitación cerrada pero sin seguro, espero que alguna señorita esbelta y desnuda me visite esta noche. Charlie sigue pidiendo amor con su saxofón, el calor de mi cuerpo ha calentado mi asiento.

Paranoia

2007-12-07T02:12:00.001-06:00

Desde que me enteré que existía tal cosa, me convencí de que moriré por C.H.E.(Combustión Humana Espontánea).

Estoy totalmente convencido, iré caminando por la alameda y así nomás me prenderé en llamas, o estaré tomando una siesta y cuando abra los ojos, mi torso estará lleno de lumbre. No importa lo que esté haciendo o la edad que tenga, el día llegará en que mi ser se vuelva fuego y no quedará nada de mi.

A poca gente le he dicho esta fobia mía, es que estoy seguro de que así será el final de mis días. El otro día se lo conté a la Srita. G. y ella tan linda me respondió:

-Hay Jorge...eso sólo le pasa a la gente mala.
-Yo soy gente mala.
-Pues cámbialo.
-Naaah prefiero morir calcinado.

El buen Lalo

2007-11-30T20:50:00.001-06:00

...la pura pachecura.

Admirad la contraparte de este post acá.

Pesimismo

2007-11-17T08:44:00.001-06:00

Hay pedazos de basura tan grandes
que les llaman planetas.

Anoche

2007-11-17T08:26:00.000-06:00

La noche de anoche terminó conmigo,
terminó con ella, terminó con el whisky,
terminó con todo lo que existía.

Hoy sólo existe un agujero violeta
una resaca en mi cabeza y ella....
ella sigue borracha, desnuda en mi azotea.

Me prgunto si seguirá ahí cuando termine de escribir esto.

Esto nunca pasó.

2007-11-06T03:01:00.000-06:00

-Jorge, cuándo fué la última vez que te vi y no estabas drogado?
-Pues la última vez que nos vimos..
-Pero estabas borracho
-pero no estaba drogado
-es lo mismo
-mmm por cierto, qué pasó esa vez, no me acuerdo.
-estábamos en tu azotea, te acabaste todo el vino y nos fuimos a tu cuarto..
-uuuy
-naah te quedaste bien dormido, ni pa eso sirves..
-aaaah eso dolió.

(silencio incómodo)

-Vamos a hacer algo hoy, pero por favor, no tomes nada.-dijo ella.
-A dónde vamos?
-No sé, a donde sea, a la playa, por un café, a un museo, a un parque, donde sea...
-Vale.

Acabamos yendo a C.U. y vimos una exposición de universidades que nos cayó muy bien a ambos porque ella tampoco sabe en dónde quiere estudiar.Luego fuimos por un helado y pasamos frente a un Wal Mart, ella me detuvo y me dijo:

-Quieres que te compre tu vino?

Yo sonreí y le dije que no

-No te hagas, si veo en tus ojos que quieres algo, no soy yo, a mi no me quieres, quieres drogarte o emborracharte.
-Qué clase de yonqui asqueroso crees que soy?
-No creo que seas un yonqui, sólo sé que estás triste, muy triste.
-Y tú cómo sabes eso?
-Ya te dije que se ve en tus ojos, a veces me preocupas.

(silencio aún más incómodo)

-Te acuerdas cuando rompimos?-me dijo mientras me tomaba del brazo.
-Si.
-Te acuerdas que te llamé al siguiente día?
-Si
-Te acuerdas de lo que te dije?
-Me dijiste que me querías.

Ella me tomaba del brazo y de repente su mano empezó a vibrar, su cuerpo entero tembló y casi se va al piso, como pude la detuve y la acosté en el suelo, sus ojos se pusieron todos blancos y su cabeza no dejaba de moverse, me llené de miedo y llamé una ambulancia.

Los paramédicos le inyectaron no se qué y se calmó de inmediato, le llamé a un tío que es doctor y le conté todo camino al hospital, mi exnovia estaba teniendo un ataque de epilepsia, pero cuando le conté los síntomas a mi tío, éste creyó que era yo el que estaba mal.

-Jorge, esta vez no puedo ayudarte, te lo advertí, si se entera tu mamá estás jodido,ya no le voy a mentir por ti.
-De qué hablas? Te estoy diciendo la verdad.
-Qué tomó tu amiga??
-No tomó nada!! ella es así!! ya me había contado de su..
-No me jodas jorge y dime qué estaban tomando, cuántas pastillas se tomó ella? en dónde estás?

Me encabroné demasiado y le colgué, me puse a llorar como dos horas, estaba en la sala de espera de un hospital al sur de la ciudad, no tenía dinero ni idea de cómo llegar a casa, le preguntaba a los doctores por G... y nadie parecía notar mi presencia ahí, me senté en un rincón y deseé tener algo de percodan.

Detesto los hospitales, todo es demasiado blanco y la gente ahí siempre está triste, puedes oler la melancolía en cada rincón, huele a éter y alcohol.

De nada sirve este post si no le dan click en 'Play'==>

2007-10-29T03:36:00.000-06:00

We have, to play for us now im only sleeping, we got Stuart from stereophonics over, we have Richard, we have Kelly, we got ??? from Oasis and we got Noel Gallagher, when you are ready...

When I wake up early in the morning
Lift my head, I'm still yawning...

When I'm in the middle of a dream
Stay in bed, float up stream....
PLEASE DONT WAKE ME
NO DONT SHAKE ME
LEAVE ME WHERE I AM
I´M ONLY SLEEPING
Everybody seems to think I'm lazy
I don't mind, I think they're crazy

Running everywhere at such a speed

Till they find there's no need.....

Please, don't spoil my day, I'm miles away
And after all IM ONLY SLEEPING!!

Keeping an eye on the world going by my window
Taking my time....

Lying there and staring at the ceiling
Waiting for a sleepy feeling...

PLEASE DONT WAKE ME
NO DONT SHAKE ME
LEAVE ME WHERE I AM!!
I´M ONLY SLEEPING

Coloquio

2007-10-19T14:08:00.000-05:00

-Me parece que sí tienes ciertos problemas con la misoginia..
-Si, es culpa de mi madre..

Halagos

2007-10-15T21:27:00.000-05:00

Últimamente he recibido muchos cumplidos, hace un par de minutos un compañero de la escuela me pasó un video en el que Jodorowsky hablaba de Kafka. Empezó a hablar de Kafka y luego luego lo asocié contigo-me dijo.

También el buen Ruy Guka me dice Señor K. de vez en cuando y yo me halago muchísimo, inclusive hace poco me presentó con un amigo suyo y le dijo "el es Jorge, quiere ser...ES escritor", lo recuerdo perfectamente porque se sintió demasiado bien el ser presentado como un escritor, aún no me la creo.

El sábado fuí a una fiesta y me presentaron como poeta, un cumplido maravilloso, casi tan bueno como aquel que uno recibe, después de dar lo mejor de sí en un encuentro amoroso y la chica en cuestión sólo dice tres letras: wow, también es bueno escucharlas decir: maldito, cómo lo haces?

Es también harto halagador cada que Peret me dice que el post titulado 752 no es mío, "es demasiado bueno para ser tuyo" dicen un par de comentarios sobre ese post. Encuentro muy irónico que a la gente le haya causado tanto conflicto el mismo, fué un chascarrillo que se me ocurrió un día en la combi camino a la escuela, en mi opinión era algo muy insignificante, casi estúpido, pero a varios les agradó, se les agradece, especialmente al señor Peret, que con sus groserías me hace ser un mejor escritor cada día; me recuerda la edición que tengo de "La Familia de Pascual Duarte"al principio el autor se la dedica a sus amigos, porque sin ellos no hubiera llegado tan lejos.

Fin de Semana

2007-10-13T04:17:00.000-05:00

Los viernes por la noche están hechos para salir, embriagarte y vomitar tus entrañas;ir a un bar, fumar marihuna, conocer una chica, beber ajenjo, tener sexo, escribir un post sobre lo que haces los viernes,chocar cuando el que conduce está más ebrio que tú, jugar con los gatos callejeros, platicar con los vagabundos, beber vino, inhalar coca, escuchar a los Beatles, mirar los pechos de la novia de un tipo afortunado, saltar hasta tocar la luna, romper la ley, pasarla bien...

Peero el sábado por la mañana está hecho para sacar la basura, recibir amenzas, ir a algún curso estúpido de inglés, deshacerte de la chica con la que tuviste sexo, tomar un millón de aspirinas, sentirte mal por ser un maldito drogadicto, bañarte y vestirte bien para visitar a la familia, comer como cerdo y mirar la televisión.

La noche del sábado haces casi lo mismo que el viernes, sólo que vas a otro bar y le miras los pechos a otra chica y tienes sexo con otra chica y escuchas otra canción de los Beatles y platicas con otros vagabundos....

El domingo por la mañana no haces ni madres, no sacas la basura ni vas a ningún curso, si te tomas un millón de aspirinas y si comes como cerdo, de la familia no quieres saber nada "soy un maldito drogadicto y qué!"-piensas mientras te deshaces de la chica que pasó la noche contigo.

Pensamientos Insomnes

2007-10-08T05:39:00.000-05:00

Yo antes creía que la toda la humanidad tendía al bien y a la felicidad. Eso fué antes de conocer gente que es absolutamente todo lo contrario este tipo de humanidad.

Esta gente llegó y me fascinó, no son ricos, no son agradables y siempre se salen con la suya. Y si, si son felices, pero no de ese modo cursi de felicidad. Lo que les alegra es lo vicioso y lo egoista. Tienen vidas distintas, algunos inclusive viven en las calles o duermen a la orilla de ríos con nombres impronunciables en ciudades lejanas. Los conozco porque yo soy igual a ellos, aparecieron en mi vida porque yo soy un imán para los locos, los ojetes y las putas; esto es sencillamente porque yo soy un loco, un ojete y si fuera mujer, sería una verdadera puta, una putísima y una hija dela chingada.

Me agrada esta gente porque me agrado yo, que siempre me salgo con la mía y me hace feliz lo vicioso y lo egoista.Esto no es así por elección, creo que siempre fuí así, desde pequeño encontraba mayor placer en ver fracasar al héroe de la caricatura de moda, cosa que muy raramente sucedia.

Me he topado con vagabundos tan sabios y locas tan amorosas, drogadictos alegres y lúcidos que parecen contener la única y verdadera virtud del ser humano (la del dejar ser al ser), borrachos llenos de frenesí y amor por la vida, felices y satisfechos, que elijen la autodestrucción porque también han perdido la fe, porque nunca la tuvieron o porque no existe la fe.

Sin embargo, de toda esa gente que describo,ninguno es amigo mío. Mis amigos son personas decentes y alegres, con uno que otro vicio, como está permitido, les aprecio y lo saben. Este post no es para ellos; es para los que he conocido fuera de México, en bares de Nueva York, en las cloacas de Birmingham, en el metro de París. Vagos, borrachos y drogadictos, de los que he aprendido mucho, y por ser tan parecidos a mí, no podemos ser amigos.

Son ya las seis de la mañana y sigo sin poder dormir...

Revelaciones

2007-10-04T22:35:00.000-05:00

Un apuesto caballero de gafas se encontraba tumbado en el sillón de una casa vacía y gris. De las alturas bajó dios y se sentó a su lado, por supuesto que no vino con toga blanca y barba, no, Dios tomó la forma de un perro grande y negro, el perro/dios le dijo al vago apuesto:

-Jorge, Jorge
-Qué quieres pinche perro?
-Estás malgastando tu vida.
-Dime algo que no sepa.
-La hipotenusa de un triángulo isóceles es igual a la suma del cuadrado de sus dos partes.
-Hay eso está cabrón, por cierto, los perros no hablan!!
-No, yo soy dios.
-Ah chingá, y por qué eres un perro.
-He tomado la forma de un ser que te es familiar.
-Por qué?
-Porque si me vieras en toda mi magnificencia y gloria, te volverías loco.
-Más?
-Sí.
-Y...Por qué estás aquí?
-He venido a enseñarte el significado de la vida, la verdad absoluta, el plan maestro...
-Aquí? a mí? el masterplan, como el disco de oasis?
-Si, es un buen disco, pero me gusta más el (What´s the Story) Morning Glory.
-Lo sabía, sabía que hasta a dios le gustaba ese disco!
-Calla mortal! Acaso no quieres saber por qué estás aquí?
-Vale, dime.
-Jorge, tú has venido a la Tierra para...
-Aguanta aguanta, ya empezaron los simpsons!

El perro mordió al vago y se fué sin decir adiós.

Maestro de Maestros

2007-09-28T05:50:00.000-05:00

¡Dios mío!-pensaba-.¿Cómo pude venir a cenar con esta gente? ¡Qué papel tan idiota acabo de cometer! Consiento demasiado a Ferfichkin. Los muy imbéciles creen que para mi es un gran honor ser admitido en su mesa, y no se les ocurre que soy yo, si, que soy yo quien les hace el honor a ellos..¡Estoy flaco!...¡Y este traje!...¡Malditos pantalones!Zverkiv vio enseguida la mancha amarilla de la rodilla. Aquí no veo otra solución que levantarse de la mesa, tomar el sombrero y salir sin decir nada. Así les demostraré mi desprecio. Estoy dispuesto a batirme en duelo mañana. !Hoy si es necesario!¡Malditos cobardes! No me importan los siete rublos que pagué para venir aquí, que es lo que ellos deben creer.¡Que se pudran! No, no me importan los siete rublos, en fin ¡Me voy!

Naturalmente, me quedé.

"Memorias del Subusuelo"-Fíodor Dostoievski

Zoloft®

2007-09-21T12:17:00.000-05:00

¿Por qué hay tan poca gente agradable en este planeta? Somos una plaga de mas de seis mil millones y casi ninguno simpatiza en realidad con el otro, mis vecinos detestan mi casa y todo lo que hay en ella.

Tu prójimo mató a su esposa y te sonríe mientras te da la mano. Qué mas da si es un asesino, te puede dar el empleo de tus sueños, ABRÁZALO.

Perdona las ofensas de los que te ofenden, para luego ofenderlos y que se chinguen, porque ahora son ellos los que deben perdonarte.

El amor propio es lo único que nos mantiene de pie, a mi consciencia y a mi, es como levantarte todos los días dentro de las trincheras en la frontera franco-alemana. Te haces el desayuno mientras escuchas los bombardeos: dónde está mi corbata! quítate de ahí que no veo la televisión! ya salte del pinche baño que se me hace tarde! DONDE CHINGADOS ESTÁ MI CORBATA!!

Neurosis colectiva, absurdo total, Camus y Sartre comen pastel mientras me muerdo las muñecas de la desesperación, necio y retorciéndome en el piso, sosteniendo mis entrañas, si de todas maneras, todos se van a morir, por qué no lo hacen ahora? por qué chingados no lo hago yo?Me tomé un pinche antidepresivo y pienso en el suicidio....

El mundo se va a caer sobre mí, así nomás, mis venas se llenarán de polvo, dejaré de ser, nunca fuí. El universo entero es un río y yo no estoy en él, de vez en vez entro y doy un vistazo, pero su cauce siempre me saca, me escupe.

752

2007-09-11T21:36:00.000-05:00

Existen setecientas cincuenta y dos maneras de pedir perdón, debido a que hay en este planeta, setecientos cincuenta y dos tipos distintos de personas.

Así pues, lo primero que hay que hacer para disculparse de la manera correcta es conocer bien a la persona a quién se le va a pedir perdón. Usualmente la gente es sencilla de descifrar, una persona ruda necesita una disculpa ruda, una persona tierna una disculpa tierna y etc...Así te la llevas tranquilamente conociendo y descifrando gente y si en algún momento les ofendes, conoces la manera de pedirles perdón. Algunas personas son tan agradables que ni siquiera te piden una disculpa para perdonarte (pero tú te disculpas de cualquier manera por eso del buen karma).

Pero un buen día te encuentras con un enigma humano, alguien que tiene un poco de todas las setecientas cincuenta y dos personalidades, entonces debes ser muy cuidadoso y disculparte de una manera muy especial (tan especial como el enigma que la persona representa) por que si no lo haces bien, si te falla un mínimo detalle al disculparte con ése alguien, estás jodido, porque ése alguien conoce setecientas cincuenta y tres distintas maneras de mandarte a la chingada.

MALDITOS, MALDITOS EDITORES

2007-09-10T07:36:00.000-05:00

Aceptaría que me arrancaran las uñas una a una con un gancho al rojo vivo, preferiría incluso ser devorado entero por cerdos hambrientos y asquerosos, que me saquen los ojos y me pateen en las pelotas, cualquier cosa es mejor a lo que me han hecho los malditos editores de cierta "revista electrónica" para la que trabaja una amiga mía.

Amablemente ella me pidió que hiciera una reseña y una recomendación de dos libros distintos (los que quisiera) para ayudarle con su revistilla, ya que el que antes lo hacía había renunciado días antes.

Me ofreció total libertad creativa y elegir los libros que yo quisiera. Tres o cuatro días me tomó el decidirme por un par de libros que no fueran muy convencionales pero tampoco muy escandalosos, al quinto día hice la reseña de "El Viejo y la Mar" de Hemingway y al sexto hice la recomendación de uno de mis libros favoritos "El Guardián Entre el Centeno" de J. Sallinger. Al séptimo u octavo día envié por correo ambos escritos.

Esta mañana entré a la página para checar la revista, en la sección de literatura estaba mi reseña del viejo y la mar, pero no aparecía mi nombre por ningún lado. Vale, no hice esto por el crédito y ver mi nombre en la página-pensé y no me ofendí demasiado; pero el colmo fué cuando vi mi recomendación hecha pedazos, algún imbécil en la edición le pareció correcto mover los párrafos de su lugar en incluso omitar varias líneas de mi hermoso escrito, el pobrecillo se convirtió en un montón de letras idiotas y sin sentido, como una mañana llena de diazepam.

Me siento ultrajado y me sentiría estafado si se me hubiera ofrecido dinero por el trabajo, pero lo hice yo por el placer que siento al exponer mi punto de vista sobre algunas obras maestras de la literatura universal; esto es lo que lo hace peor: que mutilen tu obra quizás por unas migajas es de por sí algo denigrante, que destruyan tu trabajo que amablemente hiciste como favor, éso es intolerable.

Maldigo a los editores pero a la vez pienso que quizás no sea culpa de ellos, sólo hacen su trabajo; son las editoriales las verdaderas chupasangre.No dejo de pensar que si esto me lo hizo una revistucha de poca monta, imagina la manera en que te comerán y escupirán las grandes editoriales nacionales y transnacionales.

No puedo permitir que esto continue sucediendo con lo que escribo, y con lo que escriben otros que no entran en los estándares habituales del escritor latinoamericano (como el cursi de Paulo Coelho); es por eso que he decidido hacer mi propia editorial, para publicar lo que escribo yo y lo que escribes tú, si tú, escritor frustrado que lee este blog; si caminas por las calles mirando belleza en la suciedad de perro, si escribes poemas en una servilleta de bar, si por las noches te retuerces en tu cama sin poder dormir, queriendo vomitar un montón de letras que hablan de esa angustia, desesperación o dolor, si le compusiste un poema a tu novia y te gustó tanto que quieres que el mundo lo vea; si te viste reflejado en una o más de las situaciones planteadas anteriormente, pues méte tu arte en un montón de blancas y sucias hojas de papel y mándalo a mi mail o contáctame o, mejor aún, HAZ TU PROPIA EDITORIAL, PUBLICA TUS PROPIAS COSAS.

D.I.Y(Do It Yourself) así le llaman los angloparlantes a esta cultura de hacerlo tú mismo, me parece que es hora de que empecemos a publicar todo lo que se nos ha prohibido hasta ahora por aquellas compañías que se enriquecen con el arte de terceros.

Tormenta

2007-09-04T18:19:00.000-05:00

Hace no más de veinte minutos estaba yo en el camión y empezó a llover, era una lluvia simplona y asquerosa. Yo me sentía tranquilo porque dentro del camión estaba seco y cómodamente leía a Kerouac. Pero llegó el momento de mi bajada y en cuanto puse el pie derecho fuera del camión, un trueno sonó en el cielo y la tormenta comenzó. Pero ésta era una tormenta de las buenas, de las que me gustan, con granizo y viento, como un tifón, como la tormenta que describe Conrad en El Negro del Narcisus.

Toda la gente empezó a correr para no mojarse, yo me tomé mi tiempo, caminé de la avenida a casa y sentía los golpes del granizo sobre mi cabeza como un recordatorio kármico: aquí estoy, esprando-me decía.

Mas no corrí, recibí cada granizo como balas tiradas por los franquistas a Lorca o a Hemingway; caminaba y gritaba enloquecido: dáme tu mejor golpe, tú hubieras hecho lo mismo que yo hice, try walkin in my shoes. Me detuve entonces y traté de mirar al cielo-si alguien me va a escupir, quiero al menos verle la cara-pero el granizo casi rompe mis gafas. Me enfadé más y ya no era yo el que estaba ahí parado bajo la lluvia en la ciudad de México, era yo Jack London gritándole a los mares del sur que no me detendrían.

Por supuesto que todos me voltearon a ver, así que mejor me puse a caminar de nuevo, ya en mi calle, a siete metros de mi casa me encontré con un tipo, de inmeditao percibí el olor a marihuana, entonces me detuve y lo miré muy feo. El se resguardaba de la lluvia bajo el balconcito de un vecino mío, jamás había visto a este vago; por mi casa hoy en día hay bastantes vagos y los conozco a todos, éste era nuevo. Me miró cínica y retadoramente, yo no podía creer que fumara marihuana aquí, tan cerca de mi casa, hace siete años éste era un barrio lindo, con familias y niños jugando futbol en las calles.

Aquel vagales se quedó fumando marihuana en mi casa, denigrando más y más el vecindario ¿qué se hace en esos casos? Por supuesto, se les une, al fin y al cabo ya estoy del lado oscuro de la balanza.

Ficción Paranoide

2007-09-03T01:15:00.000-05:00

En mi cabeza una idea siemplemente no me deja dormir. Escucho pisadas en la azotea, pasos en la habitación, puedo oir claramente la respiración de alguien que no puedo ver, está ahí, en mi cama, en mi baño, se sienta junto a mi en la escuela y me persigue por las calles de la ciudad. Casi puedo olerlo, lo siento tan cerca y quisiera golpearle, voy a aullar y a gritar hasta que aparezca mi mal karma.

Se posa sobre mi comedor, mira la televisión, se come mi consciencia, no le veo, lo siento en mi y no sé que hacer, el mal karma me va a comer, ya me está comiendo, por ahora sólo no me deja dormir, pero es sólo el principio, sólo se está preparando.La última vez que hice algo tan malo esperó ocho meses para hacerme pagar.

Quisiera que esta noche apareciera y todo acabara de una vez, VEN POR MÍ! TE ESTOY ESPERANDO!!-le grito cual capitán esperando un golpe de Poseidón, pero nada, el karma sabe demasiado bien su juego, busca tu debilidad y ataca sin piedad. Por todos es sabido que mi máxima debilidad son las mujeres y es eso mismo lo que me puso en este predicamento, ya traté de pedir perdón pero de nada sirve. Camino ahora con una condena sobre mi cabeza, estoy marcado y así seguiré hasta que se desquite el universo.

En estos momentos no queda más que arrodillarse y rezar, como dice oasis: ...and if you hear it tap on your window, you better get on your knees and pray, panic is on the way!

Deseo tanto que todo acabe esta noche, espero aquí sentado en mi alcoba con una pistola, una botella de whisky y un disco de oasis-PANIC IS ON THE WAY!

Tocayos

2007-08-24T04:00:00.000-05:00

En un día como hoy, pero de hace 108 años, en la ciudad de Buenos Aires, nació probablemente el mejor escritor (de narrativa) de latinoamérica, quizás el mejor cuentista del mundo entero, Don Jorge Luis Borges.

Mañana 25 de agosto será el día en que yo cumpla 19 años de vida....tan cerca y tan lejos...como un cuento Borgiano.

Humores del Mundo

2007-08-12T23:51:00.000-05:00

Acababa de llegar a Inglaterra, mis padres me inscribieron a una especie de escuela de verano de Ramsgate, al sureste de la isla. Jamás había pasado tanto tiempo en un avión así que lo primero que hice al llegar a la casa que se me había asignado, fué dormir; bueno, primero acepté una taza de té porque me pareció grosero rechazarlo.

Al siguiente día fuí a mi primer día de clases, en la escuela esa todos me trataron bien y me enseñaron el salón al que asistiría los próximos dos meses, al entrar a dicho salón me recibió un maestro alto de cabello muy negro y tez muy blanca, se llamaba Sean, recuerdo que lo primero que me dijo fué:

-You must be Jorge (siempre es muy jocoso escuchar angloparlantes tratando de decir mi nombre).
-Call me George-le respondí.
-Spanish?
-No, mexican-todavía no odiaba a los españoles así que no me ofendí por la confusión.
-Hey! Why did de mexican man threw his wife from a cliff?
-?????
-TEQUILA!! Lo dijo con una sonrisa y medio cagándose de risa.
-What??
-It´s a joke...

No respondí, tomé mis cosas y me fuí a sentar al fondo del salón, lo más lejos posible de Sean.
Un par de semanas después huí de esa escuela y siguieron tres o cuatro meses de desenfreno y viaje de aventón por media isla. Durante ese tiempo me topé con muchos chistes muy malos, comprobé eso del humor inglés, que es bastante particular y francamente no me gusta, sin embargo si soy medianamente fan de:

MONTY PYTHON

Dije "medianamente fan" porque de repente si se sacan bromas demasiado inglesas. Soy más fan de este video, me gusta pensar que no está planeado.

Muy distinto de la picardía soez y prosaica elocuencia de Trino:

Este video también está cagado, largo pero chistoso, creo que el wey que sale bailando en la parte superior izqiuerda de la pantalla es el mismo wey que dobló el video, sólo de oir su acentito norteño me cago de la risa:

Ahora pasamos al humor argentino que es igual de grosero que el mexicano, pero con ese acentito que le da el toque jocoso del día:

La regla dice que debería poner otro video argentino, pa que sean 2 2 y 2 y ningún país se ofenda porque puse menos de sus videos, pero la neta qué güeba.Este post de por sí ya esta muy largo.

La Gente del Sol

2007-08-08T02:09:00.000-05:00

La chamba ha estado ruda, basta decirles que en los dos ùltimos meses he sido obrero, albañil y pintor(de casas)...ya sòlo me falta ser minero,marinero y bombero-tengo una fijaciòn con los trabajos duros y mal pagados, ejemplo de ello es el trabajo en el que me encuentro por ahora. El jueves me pusieron a resanar y pintar la fachada, al principio protestè pero lo pensè y lleguè a la conclusiòn:¿què tan a menudo puede uno ser albañil y pintor al mismo tiempo? Ademàs resultò ser bastante divertido y educativo, podìa arrojar plastas de cemento (que ahora sè hacer) contra la pared.

Pero en fin, todo vale la pena cuando se sienta uno frente a la computadora, pendejea un rato en youtube y encuentra algo asì:

No sè ustedes, pero yo acabè con un par de preguntas en mi cabeza:

1) ¿Por què Barney no era asì de numetalero en mis tiempos?
2)¿Alucinarè si le doy una mordida al sapo amarillo que està tocando la baterìa?

Estupideces de la vida

2007-07-28T16:01:00.000-05:00

En los 18 años que llevo en este planeta, he echo un gran nùmero de estupideces:

-He intoxicado mi cuerpo con bastantes y distintas sustancias legales e ilegales, orgànicas e inorgànicas.
-He atravesado el atlàntico con la sola ilusiòn de ver una mujer.
-He escrito echo, sin h.
-Empecè a escribir un blog que no habla de nada.
-He ido a parar a una comisarìa de policìa en Londres y otra en Parìs (la segunda no fuè tanto culpa mìa).
-He rechazado la fortuna y buenavida que me ofreciò hace años mi padre.
-Por alguna razón me pareció que visitar Madrid sería una buena idea.

Pero de todas esas, la peor fuè la de ayer: la noche del jueves me puse supermega pachipedo con mis amigos en la casa que mi madre ingenuamente me confiò; la pachanga terminò como a las 5 a.m. cuando fuimos a comernos unos tacos pa bajarnosla, me quedè jetòn en la casa de un wey amigo de un amigo y pues me despertè a las 8:30 para ir a la escuela a las 9. Lleguè crudìsimo pero puntual a mi curso de trigonometrìa, apestaba yo a alcohol, me dolìa la cabeza y casi veìa doble. Empecè a hacer misejercicios con la gracia que dios me concediò para resolver ejercicios trigonomètricos:

Ax+By+C=0==> no tengo ni puta idea!

Eso ùltimo, al parecer, lo gritè, segùn yo, lo gritè en mi mente, pero de alguna manera salieron de mi cabeza esas cinco palabras despuès de que el profesor me pidiò le diera el resultado. Por supuesto que el profe-a pesar de ser super alivianado-se ofendiò y me preguntò ¿¿què!! Tratè de enmendarme, pero ya lo habìa dicho, la case entera se riò.

Luego continuamos con los ejercicios, pero yo no podìa concentrarme, dentro de mi cabeza habita un mandril rabioso odia-matemàticas y empezò a hacer de las suyas: las "y" de la ecuaciòn se rebelaron, no me dejaban ni pensar, querìan que matara a las "x" sus enemigas acèrrimas, las x a su vez me hablaban dulcemente palabras de locura irrefrendables, todo esto mientras los nùmeros me miraban impàvidos, me pedìan los salvara de la que se iba a armar.

Ayer descubrì que las matemàticas son una guerra, una batalla sin cuartel entre las yès y las equis, utilizan a los pobres nùmeros como armas, se atacan enviàndose cifras.

Eso explica por què me gustaban las matemàticas hasta que me enseñaron las ecuaciones con letras¿a quièn carajos se le ocurriò mezclar las letras con los nùmeros?De seguro a un àrabe loco y sin novia.

Antes del àlgebra, todo estaba bien, yo era bueno en la aritmètica, era bastante sencillo, los nùmeros tenìan personalidad: el 1 era una señora de la que estaba perdidamente enamorado el 2, el 3 es un señor que cuida mucho de su hija el 4, la cuida del 5 que se las da de muy galàn y quiere con 4 y con 7,sòlo 4 le da un poco de entrada; el 6 es el patiño del 5, la señorita 7 es muy muy mamona y nunca pela a nadie, el 8 el es un idiota y le servìa de chalàn al 9 que es el sujeto màs listo y mamòn del mundo numèrico. Este sistema me funcionaba muy bien, los nùmeros se sumaban y aumentaban o disminuìan entre ellos, habìa armonìa, cuando se adherìan,disminuìan, multiplicaban o dividìan entre ellos, sucedìan nùmeros nuevos con màs cifras y màs personalidades al mismo tiempo, por ejemplo:

7x4=28 entonces surgìa un nùmero enamoradizo y medio idiota.
5+4=9 el nueve es muy mamòn porque al 4 se le hizo con el 4.
5x7=45 este nùmero me causaba mucho conflicto porque se reunìan el 7 y el 5(a pesar
de que 7 odia a 5)y aparece un nùmero con 4 y 5

Y faltan muchas muchas relaciones y asociaciones con valores como que si multiplicas 1x2 aparece un nùmero muy dèbil porque 1 nunca quiso a 2, o que si multiplicas cualquier nùmero por sì mismo, aparece un nùmero muy simplòn como 4x4=16.

No sè còmo explicarlo, le tratè de enseñar mi mètodo a varios amigos en la escuela, pero nadie me ha entendido, es que me es muy difìcil explayarme, pero para no haceros màs difìcil el entendimiento, les digo que para cada nùmero del 1 al 99 tenìa una explicaciòn de por què era asì, podìa sentir los nùmeros, algunos eran simplones, otros mamones, etc, y eran asì por alguna razòn, tenìan razon de ser.

Asì funcionaba bien, hasta que llegò la maldita Àlgebra a joderlo todo, veo ahora los nùmeros presas de esas horribles letras, no tienen nada que hacer ahì, deberìan dejar a los nùmeros en paz. Las letras son unas culeras, en verdad son malvadas, pienso dedicar mi vida a ellas y dentro de lo que cabe, me simpatizan, pero son muy elitistas y abusan de los pobres nùmeros cuando tienen oportunidad.

Jom aloun

2007-07-25T20:12:00.001-05:00

Todo parece indicar que yo soy el único pendejo en el DF.

Ely e Isaac (pondría los links, pero en esta compu no sé como, denle click a los links del lado derecho) se fueron a Michoacán. Lalo sigue perdido en alguna parte de Jalisco, mi padre, sólo dios sabe donde esté, alguna parte de oriente medio y finalmente mi madre, hoy se fué a Manzanillo, como se llevó a mi hermano también, pues tengo la casa sola. SOOOLA

Eso solo puede significar una cosa: FIIESTAAAA¡¡

Están todos invitados el dia de mañana, jueves 26 de julio a la fiesta que haré en mi azotea, empieza a las 10, para mayores informes, mandenme un mail preguntando la direccion y todo eso.

Así que ya están advertidos, neta caiganle que estará bueno, le llamaré el Festival Antireggaeton 2007. Alcohol, drogas y rock and roll garantizados.

Mi Jefe el Preocupado

2007-07-24T17:35:00.000-05:00

Ayer mi jefe me trajo barbacoa que sobro de una fiesta que hizo el fin de semana y no me invito.

La barbacoa y el consome los hizo el mismo(o al menos eso me dijo) y le quedo muy bien. Me comi como un litro de consome, mas cinco tacos de barbacoa mas un sandwich que traje desde mi casa-aca en el trabajo ya se dieron cuenta que como un chingo-cuando llevaba como tres cuartas partes del consome, como unos 750ml empece a sentir como que iba a vomitar...pero mi estomago es fuerte, creo que es la parte mas fuerte de mi enclenque cuerpo, neta que esta cabron que yo vomite, ni pedo vomimto (o al menos que yo recuerde) y es por eso que solo baje mi vaso, mire al horizonte un par de minutos y continue bebiendo el rico caldo.

La chica que trabaja conmigo (hermana del jefe) se sorprendio mucho cuando le dije que ya me habia acabado el caldo y que ya podia llevarse el vaso, me miro con los ojos grandes grandes muy abiertosss y me pregunto como podia yo comer tanto.

Sali a las nueve y me fui a mi casa, llegue todavia con un poco de barbacoa que devoro rapidamente mi hermano, yo me quede viendo las unas de mis pies cuando sono mi celular, era mi jefe que me pregunto: como estas? muy contrariado le conteste que bien, luego el me dijo:

-oye wey, que te comiste todo un litro de consome?
-pues si
-y te sientes bien?
-si, por que?
-es que no mames cabron, eso no se hace
-por que no?
-pues es la pura grasa del animal, uno se come un vasito, no manches, seguro estas bien,no tienes ganas de vomitar?
-pues al principio si, pero ahorita ya no.
-ahh bueno, ta bien, nomas ya no vayas a comer nada mas.
-ahh pero tengo hambre!
-NO MAMES! COMO PUEDES TENER HAMBRE!?? COMISTE UN CHINGO CABRON.
-pus no se, tengo hambre.
-bueno, nomas con cuidado
-vale, bye

Como ven, que lindo mi jefe, no? eso si es preocuparse por sus empleados...naaah me cae que el wey se sintio culpable por pagarme tan poco y me trajo comida (porque con ese salario, si me muero de hambre) y luego, cuando se entero que comi tanto, le dio miedo que yo me vaya a enfermar y lo demande por darme comida mala.

Mi Heroe

2007-07-23T20:46:00.000-05:00

Yo iba a bloggear algo, algo sobre la mugre o por el estilo. iba a escribir mi opinion del arte y sobre todo de la literatura, iba a hacer mi top 10 de los mejores poetas a mi parecer.

les iba a contar de mi nuevo trabajo, desde donde les escribo, pero me quede haciendo otras cosas y viendo en la red la biografia de Fante, encontre este blog: www.menosquecero.blogspot.com

vayan, vayan!! ese es por mucho mi blog favorito, del cabron que lo escribe no se nada, no tiene datos, ni perfi, nada, es un fantasma que le gusta Fante y Bukowski, le gustan los Stone Roses (a quien no?) lee buenas cosas y el sabe tambien que lo unico que importa es que nada tiene importancia.

todo lo dice con una naturalidad soez que me fascina, es vulgar, es un vago culto, se llama Alfonso Morcillo y en su blog no se puede comentar, el solo escribe porque quiere, como debe de ser, la opinion de los demas le vale, como debe de ser. me gustaria poder comentarle que opino lo mismo que el, que al leerle veo mis pensamientos, que hay tanto arte en una gota de semen como en una pintura de Botticelli.

como no le puedo comentar, pues escribi este post y quizas lo vea o alguien que lo conozca y le diga que ya tiene un fan. si no me diese tanta weba, le pasaria ese meme del Thinking Blogger Award o como se llame.

Quijote Tapatío

2007-07-16T18:24:00.000-05:00

Me harté del mundo proletario que acabó con mi salud y energía, me encerré cuatro días en el estudio de mi abuelo y me puse a leer El Quijote (pinche librote), me chingué cincuenta y tres capítulos de un trancazo (a ver, gánenme) y me gustó mucho, ahora entiendo por qué todos los señores cincuentones me lo recomendaban. Estuvo muy bien, pero no les conté que de esos cuatro días, sus tres noches no dormí, solo leí y leí (tan bueno es ese libro) pero llegó un momento en que las pocas veces que salía del estudio (a comer y al baño), sólo hablaba con mi abuela y lo hacía en español pues ese raro del siglo XVI, se me olvidó el lexico contemporáneo, las ventanas escuchaban mis pensamientos, el diminuto estudio era una campiña manchega, los cables de luz peleaban contra el viento y me susurraban sonetos de Quevedo y Góngora...por supuesto que mi familia se espantó y una vez más mi madre me exigió que vea al "médico", permítanme citarla: Ya te dije que no me gusta que leas tanto porque te pone mal.

-¡Admirad la ironía de enloquecer por leer un libro sobre un hidalgo que "por tanto leer y poco dormir, se le secó el ceso"!

¿De cuándo acá es un crimen leer? ¿Ahora necesito permiso para abrir libros? ¿Es esta la edad media otra vez?

Sin embargo mi madre tenía razón, necesitaba un cambio o terminaría de nuevo atrapado en una oficina amarilla con un tipo o tipa que pretende escuchar sólo para decirme después "no está bien" "estás mal" "tanta fantasía no es sana, tómate una de estas al día"!Cómo odio a esos doctores! (pseudodoctores) Dios sabe que primero me muero antes de volver a esos asquerosos despachos.

Entonces Lalo volvió a salvar el día invitándome a:

¡GUADALAJARA,GUADALAJARA!

Fueron como 4 días de retiro espiritual en una casota con un jardinsote lleno de gallos, patos, faisanes, pajaritos, tortugas, peces, una perra, una gata y un trampolín. Lo pasé muy bien excepto la parte en que me enfermé y no sé si fué la fiebre o mis sentidos previamente dislocados los que me hicieron escuchar que las muñecas del cuarto en el que me quedaba, se hablaban entre sí con acento ibérico, se odiaban. Pero cuando me curé salimos a pedir aventón a los camioneros, saltar en el trampolín, conocer la ciudad y ver chicas guapas (que allá abundan). Por cierto, por fin descubrí por qué las tapatías son tan bellas:

No se vale, allá tienen tres tipos distintos de básculas.

También encontré un lugar donde el humo es mágico y es muy fácil perderse:

Sin duda el mejor lugar de la ciudad, QUÉ DIOS BENDIGA LA AMAPOLA.

La Pescadora

2007-07-06T15:14:00.000-05:00

El pasado martes fuimos a "La Pescadora" a celebrar dos cosas:

-El 124 aniversario del natalicio deFranz Kafka
-Que mi mejor amigo (Darío) salió de su clínica de rehabilitación y ahora es un ciudadano limpio y decente.

Arribé a casa de Darío después de las 5, me contó las desgracias que escuchó decir a alcohólicos, adictos a los anabólicos, barbitúricos, alucinógenos y pues, básicamente de todo, hasta del sexo. Lo encerraron dos o tres meses con niñas ricas que no podían dejar de tomar tachas y señores que se quedaron impotentes por meterse tantos esteroides.

Luego fuimos a un cafecito cerca a mi casa y mientras bebíamos y comíamos nos dimos cuenta de que esos individuos sentados en sillones de piel con las piernas cruzadas no eramos nosotros, no es nuestro estilo el de ir a cafés. Eso lo resolvimos rapidamente al salir de la cafetería y atravesar la avenida 8, del otro lado estaba un lugar que, a pesar que siempre ha estado ahí, tan cerca de mi casa, jamás había reparado en mirarle dos veces, durante dos años vi ese recinto todos los días dos veces al día cinco días a la semana camino a y de regreso de la secundaria, y sin embargo, jamás me atreví a entrar hasta el pasado martes.

!Qué mejor manera de celebrar a Kafka y a Darío que en una pulquería! Que mejor manera de celebrar lo que sea que en una pulquería! Y no sólo eso, que si estás deprimido, descorazonado, o simplemente quieres pasar un buen rato, pues también pa´eso sirven las pulcatas.

¿Por qué me gustarán tanto? A ver, atínele usted.

Y en especial esta pulquería La Pescadora, me encanta porque está cerca de mi casa y así no tengo que ir hasta el centro a conseguir pulque, aparte, esta SI es una pulquería de verdad, con teporochos reales y buenacopa, no como esas pulcatas del centro que están llenas de jóvenes pseudointelectuales o quesque artistas, cualquier pretexto que les valga para fumar mota. La pescadora es un lugar pequeñito con una rocola bien surtida, tienen desde José Alfredo Jiménez hasta Molotov. Te atiende una mesera de al menos cincuenta años, el baño es un agujero debajo de las escaleras y los señores juegan contigo al dominó o a las cartas, si pasas el suficiente tiempo ahí, hasta te dan de comer gratis, como en las verdaderas pulquerías de antaño.Por eso les invito señoras y señores chilagos a visitar la pulqueria la pescadora, al oriente de la ciudad, para mayor información, contacteme.

ÚNASE

2007-07-02T21:13:00.000-05:00

No, no le saque, alce la voz ¿se dice alce o alze o alse? La primera no es porque estaría diciendo alce, o sea el cuadrúpedo ese canadiense de cuernos, la segunda no es porque pues porque se ve raro...tons es la tercer opción, ya. NO LE SAQUE: ALSE LA VOZ.

Bájese una o todas las siguientes imágenes y pónganlas en su display del messenger, que el mundo sepa que estamos hartos de la música mierda.

De nada va a servir, y a nadie le va a importar, esto no es como los miles de mensajes que hay que fowardear pa que no quemen el bosque de Perú, o que te piden mandes la imagen para hacer consciencia de los niños que se mueren de hambre, o de tumores, o que los secuestran, este no es de esos mails que te exigen por amor de todo lo sacrosanto, lo envíes a todos en tu lista de contactos para "prevenir"(mas bien malvibrar) a tus contactos, llenarlos de miedo de secuestros, violaciones y más secuestros.

No, no fowardee esto, no se lo envie a nadie (que aparte ni puede porque este no es un mail). Pero si le disgusta el reggaeton, si está hasta la madre del ritmo asqueroso de "La Gasolina", si Daddy Yankee le parece insoportable y se encuentra harto de los que escuchan canciones que no dicen en realidad nada y que son ofensivas para las mujeres---pues haga usted el favor de bajar las imágenes y distribuirlas al que esté de acuerdo con sus ideas musicales.

Mon Pére

2007-06-25T13:18:00.000-05:00

-Aló
-Hola
-Quién habla?
-Jorge
-Jorge quién?
-Tu hijo...
-Ahh si, esto te va a salir muy caro, ahorita te llamo.

------2 HORAS DESPUÉS--------------------------------

-Bueno.
-Ahora sí, qué se te ofece?
-Dónde estás?
-Budapest.
-Hungría?
-Si
-Creí que no te gustaba Europa Oriental...
-Me convenciste con tus historias de Praga
-Esa es una mentira vil..
-Bueno, estamos aquí de paso para Atenas.
-Y qué hay de bueno en Hungría?
-Húngaras...
-Jajaja...entonces no te veremos esta semana
-No, yo te llamo cuando vuelva.
-Vale pues...
-Y cómo están tu mamá y Etienne?
-Bien, Etienne se quiere pintar el pelo de morado.
-Jajajaja y tú cómo estás?
-Bien, ya me conseguí un trabajo...
-Ya era hora, de qué trabajas?
-Esa es la mejor parte, soy obrero :)
-QUÉ!!!!!
-Trabajo en una fábrica de papel.
-Por qué!!?? Cómo sucedió eso!!?
-Pues necesitaba el trabajo y un tío me metió en esto, es la neta!
-Estás loco?!! Eso es denigrante!!
-Es un trabajo honrado...
-En qué estás pensando!! No durarás una semana en ese trabajo!!
-Ya llevo tres semanas aquí y me gusta mucho..
-Qué dice tu madre?
-Tampoco le agradó mucho.
-Es que no tiene sentido: es peligroso, es mal pagado, es vulgar.
-Si, esa es la mejor parte!!ES MEROL!!
-ALLÁ TÚ JORGE, TE GUSTA LA MALA VIDA, TU MADRE TENÍA RAZÓN

Luego de eso colgó muy enfadado, no sé a qué a qué se refería con lo de "tu madre tenía razón", tampoco he sabido nada de él en un par de semanas tendré que llamarle yo, pero me saldrá muy caro.

NOVEDADES

2007-06-20T18:09:00.000-05:00

-Que va a venir Travis en el mismo mes de mi cumpleaños, igual que Garbage hace un par de años y sentí que Shirley Manson vino a felicitarme pero ni me peló con todo y que estaba yo abajito de ella, traía un vestidito blanco con negro y con todo y eso no le pude ver la ropa interior.

-Mi hermano se volvió emo, hoy se va a pintar el pelo de morado.

-Ya no hay boletos para Soda Stereo (o al menos eso me dijeron para que no estuviera chingando).

-Isaac ya tiene blog!! Vayan vayan a ser insultados.

Si, lo siento venir, cada vez son más los blogueros, un buen día tomaremos por asalto a la nación y después al mundo. Cuando esto suceda, yo seré uno de los líderes y mataré a los otros jefes. Cuando sea yo el mandamás absoluto, habrán muchos cambios: España dejará de existir de una vez por todas, los gringos nos harán los mandados y limpiarán la casa, a las chicas (guapas) les estará prohibido usar más ropa que sostén y bragas-zapatillas sólo si son bonitas-, todo tipo de drogas serán incluidas en la "canasta básica" y serán distribuidas por el gobierno, la música emo será prohibida bajo la pena de tortura (pero no la clase de tortura que disfrutan), Alejo y Valentian aparecerán 5 veces a la semana en todas las televisiones del planeta y el futbol se considerará como una ofensa a la moral

Tus Besos Fríos como la---

2007-06-17T19:39:00.000-05:00

Todos mis amigos son super fans de la lluvia, les encanta, les excita, les fascina. Yo por otro lado prefiero un día soleado y sin nubes, que todo sea azul y verde. La lluvia en general me es indiferente, casi todas son iguales y frías y como yo tengo la sangre helada, pues me da más frío que a los demás, soy como los reptiles y necesito asolearme con la boca abierta para mantener mi temperatura.

Pero de vez en vez llega un eviado del cielo, una lluvia de todas las lluvias que lo hacen a uno reconsiderear, temer y recordar. Desde antier llegó una de esas l al DF, con ira nos ha mojado las cabezas y la mayoría se preocupan, corren como cucarachas a no empaparse. Normalmente uno diría: pus a qué tanto le temen si nomás es aguita? Pero hace ya mucho tiempo que en la ciudad de México la lluvia es ácida y arden la cara, los ojos y los brazos como si fuera gas mostaza.

Dios bendiga la lluvia limpia gente/puestos/malenates/perros; que permite que uno salga en su bicicleta a dar la vuelta por todo el viuaducto, con miles de coches atascados en el tráfico tocando miles de claxons, profiriendo miles de insultos, ruido hermoso de la urbe. Y cuando anochece se ven reflejadas todas las gotas en los miles de faros blancos y rojos.

Ésta es de esas lluvias implacables que duelen, siempre he pensado que "si va a llover, que llueva bien". Y eso es precisamente lo que ha venido sucediendo desde hace dos días, con sus debidos recesos, porque hasta Tlaloc tiene que descansar, me imagino. Aunque, si yo fuera dios de la lluvia, tendría a los inútiles mortales mojados todo el tiempo

The Lowest of the Low

2007-06-11T18:48:00.000-05:00

Ayer fuí a trabajar muy crudo, no bebí demasiado, pero dormí muy poco. Llegué a mi casa a las 4am y mi tío vino a recogerme a las 8.

Todo cansado hice mi trabajo, que al principio consistía en cortar papeles que salían de unas máquinas enormes y despiden olores nefastos y ruidos abismales. Cuatro pinches horas escuchando esa máquina rugir a mi lado, oliendo todos esos pinches químicos y pensando en qué estará haciendo todo el mundo uno domingo por la mañana...Luego me pasaron a la plancha, los papeles necesitaban ser plastificados, esa parte si la disfruté mucho porque no había tanto ruido y puse la radio. No hay nada mejor que manejar maquinaria pesada escuchando a Depeche Mode!!

De cualquier manera, trabajé ocho horas, de esas ocho, aluciné unas dos. Al salir tenía una de esas horribles cortadas de papel en la mano derecha y ampollas en ambos pulgares, estaba todo sudado, ambriento y cansado. Me pagó el patrón y me invitó a trabajar más seguido con él, le tomé la palabra y ahora soy un obrero más en la industria del papel. Finalmente soy un proletario, soy white trash, soy oficialemente THE LOWEST OF THE LOW. Y me encanta.

...Ahora sólo me falta gastar todo mi bien ganado dinero en prostitutas y alcohol.

Y choqué de nuevo en el mismo coche..

2007-06-04T17:48:00.000-05:00

Ya sé que había prometido no volver a hablar con Daniela desde éste incidente. Pero la carne es débil y las necesidades de rockear muchas, además siempre saca fiestas chidas donde me encuentro siempre a Tamara o Mario. Aparte siempre he encontrado divertido el discutir con fans de blur y explicarles el por qué OASIS es la mejor banda del britpop.

Pero el choque de ayer estuvo mucho más denso y lo irónico es que ella iba mucho menos borracha. La culpa fué del pendejo de la camioneta jeep que se pasó el alto.

Estábamos a dos calles del depa al que nos dirigíamos y veníamos de comprar chelas en un oxxo a dos calles. Recuerdo que justo me estaba poniendo el cinturón cuando salió el jeep negro de mi lado derecho, al principio no sentí miedo porque confío en las habilidades de manejo de Daniela cuando está sobria, pero después ella grito VEERGA!! o algo así, y lo siguiente fué en cámara lenta. La camioneta le pegó al coche justo de mi lado, lo recuerdo todo el cámara lenta, cómo traté de agarrarme más fuerte del cinturón que apenas llevaba a mi cintura, pero fué innevitable el trancazo que me di en la cabeza, si supiera usar la webcam de esta compu se los enseñaría, también me duele el hombro.No recuerdo haber cerrado los ojos, pero cuando todo volvió a la normalidad, escuchaba a Daniela diciéndome: APUNTA LAS PLACAS! Pero lo escuchaba como grave y lejano todo, a la vez buscaba mis gafas y trataba de ver las pinches placas y no sabía lo que sucedía ni sucedió, no me dolió nada hasta un par de horas después.

El tipo que nos chocó era cagado, aunque trató de huir al principio, pero no pudo porque su camioneta, igual que nuestro coche, quedó hecha mierda y no pudo ni arrancar. A pesar de haber hecho polvo la puerta y llanta de mi lado (el de copiloto), tuvo el descaro de tratar de ligarse a Daniela, sin duda este mundo es, como dijo Shakespeare: una historia escrita por un idiota, lleno de sonido y furia, y no significa nada.

Esta no es más que otra de las ya varias anécdotas mías en las que bailo la noche entera con la muete y al final, me deja ir a casa. Ella es una dama muy bella, no puedo evitar invitarla a bailar cada que la veo.

Sorpresas de la vida

2007-06-01T15:22:00.000-05:00

El pasado martes venía yo decidido a bloggear lo que sea, me vestí y fuí a un café internet, entré a ver mi correo y encontré una agradable sorpresa.

Me había llegado un mail de una amiga inglesa que no había visto en cuatro años, era un mail sencillísimo: hi, im in mexico city, call me if you want. kisses Tasha. Le llamé al número que me escribió y me contestó un tipo con voz ronca, le pregunté por ella y me dijo que estaba en Teotihuacán, que llamara más tarde. Le llamé en la noche y me la pasó de mala gana, ya ni me acordaba de su vocecilla chillona bien compensada con ese hermoso acento del sur de Inglaterra.

Al siguente día, el miércoles, fuimos a Xochimilco, su amigo, el que contestaba el teléfono siempre,no nos quiso acompañar, sólo la dejó en la estación del tren ligero donde la recogí y nos fuimos a dar un rol en una traja.

Para aquellos que no son del D.F. debo explicarles que para cualquier adolescente chilango, el decirle "vamos a Xochimilco" o "vamos a las trajas" significa sólo una cosa: VAMOS A PONERNOS PEDOS. La última vez que fuí, pues no recuerdo lo que pasó.

Pero en este caso andaba yo de guía y nomás me tomé dos chelas mientras nos poníamos al día, lo último que supe de ella era que estaba estudiando en Alemania o alguna parte del centro de Europa, y como a mi ya no me agrada esa zona geográfica, pues ni me molesté en pasarla a visitar. Pero resulta que ya volvió al Reino Unido, a Birmingham y que debí haberle llamado mientras andaba en la isla. Ya ni modo-le dije, ella me preguntó si volveré a visitar el UK, la verdad es que no sé, la última vez que fuí casi me muero-respondí-tengo más ganas ahora de ir a la Argentina o la India, lo que suceda primero. That´s great! im going to India next year, you should come with me, my uncle lives there, i go almost every year! -me gritó, entonces yo me llené de emoción porque en verdad quiero ir a la India, pero mantuve mi temple semibritánico y respondí al más puro estilo Jarvis Cocker: I´ll see what i can do.

Por la noche la acompañé a casa del amigo malhumorado con el que se estaba quedando, bebimos té y le contamos al anfitrion cómo nos conocimos, hace ya casi cinco años en un pueblito llamado Ramsgate, al sureste de Inglaterra, desde cuya orilla se puede ver la costa de Francia. Le contamos cómo traté de nadar el canal para llegar a la Bretaña Francesa y que casi me muero de hipotermia, entonces el wey quitó su cara de pocos amigos y se cagó de la risa. ¿En qué estabas pensando, de verdas creiste que llegarías?-me preguntó, le respondí que si, que en realidad la distancia es bastante corta, el problema es que el agua está bien pinche fría, lo bueno es que cuando ya me estaba ahogando, el novio de Tasha me sacó del agua.

La noche entera se nos fué platicando, Tasha me reclamó un poco el no haberla visitado en diciembre, y que la última vez que nos vimos, no me despedí, sólo me fuí a Londres y no le avisé a nadie,pero me encontró, no sé cómo consiguió mi correo y no le pregunté porque me gusta el misterio. I went to your flat and you were gone! Your flatmates told me that you were gone, but they didnt want to tell me where.-Le expliqué que mis compañeros tampoco sabían, que simplemente tomé mis cosas y me fuí, conseguí un ray a Londres, y luego a New Castle, luego a Birmigham, Brighton, Bristol, Oxford...y que eso hice los siguientes meses en la Gran Bretaña, ir de ciudad en ciudad, de aventón en aventón, pero la decepción es que no llegué a Manchester.

Por la mañana la acompañamos al aeropuerto y la pobrecita se puso a llorar, le dije que si no se quería ir, pues se podía quedar conmigo, mi madre está acostumbrada a que siempre meto extranjeros en el cuarto extra de la casa. No respondió, le prometí que la visitaría en Birmingham o Bombay, pero no dejaba de llorar, lo hizo todo el tiempo mientras esperábamos su vuelo, luego tomó sus cosas, me besó en la mejilla, yo le di un abrazo y se fué.Me quedé ahí con el amigo que le dió hospedaje y ninguno de los dos supimos por qué lloraba.

Y QUE GANA EL MILÀN

2007-05-23T15:28:00.000-05:00

...y que a mi me vale madres.

No sè por què, pero nunca me gustaron los deportes, especialmente el soccer, serà quizàs por mi complexion flemàtica y tal vez por eso me llevo bien con los ingleses (los que no son hooligans, claro).

Podrìa darles mil razones por què no habìa blogeado en tantos dìas, todas falsas, la verdad es que soy un huevòn. Asì como se oye, con trabajos me levanto de la cama por la tarde (porque levantarme por la mañana ya es pedirme demasiado), sin una verdadera razòn para despertar, de ser por mì, vivirìa soñando, pero siempre hay algo que me despierta. La mayorìa de las veces no me baño, lo hago hasta que empiezo a apestar (usualmente despuès de cinco dìas), me pongo la primera prenda de vestir que encuentro y salgo a ver que pasa: nunca pasa nada.

Asì transcurriò mi vida por los ùltimos cuatro meses o màs, y no me quejaba, de vez en vez salir con los cuates, una que otra fiesta, ponerse pedo, acabarse el varo, conseguir màs lana para poderse poner pedo despuès; el interminable cìrculo del vicio. Como dije, no me quejo, hasta ayer que soñè con alguien que no habìa visto en vario tiempo, y en el sueño ella estaba muy triste, entonces una angustia asesina recorriò mi espina dorsal. Ya no pude dormir màs, ni comer, no podìa hacer nada hasta saber que ella estaba bien.

Hoy no me levantè, porque no pude dormir, pero en cuanto me pareciò razonable, me puse a hacer llamadas, en su casa me mandaron al carajo, sus pocos amigos tambièn, solo le saquè a alguien que iba a un curso de inglès por el metro Atlalilco (eso està como a una hora de mi casa) y ahì me tienen, tomando el metro para llegar a un barrio todo feo, buscando por todas las escuelas de inglès de la zona. Como siempre fuì un cabròn con mucha suerte, la encontrè, hablamos y me dijo que estaba bien, la acompañè a la escuela todo el camino platicamos de còmo nos habìa ido en los ùltimos cuatro meses, al llegar a la escuela, ella se alejò de mi y fuè a besar a su nuevo novio.

Y ahora estoy sentado frente a una computadora describiendo mi desamor en un dìa lluvioso.

QUE CHULADA

2007-05-12T18:05:00.000-05:00

Si, así me visto yo pa ir al centro.

Y si, me paro en púlpitos improvisados y doy discursos de Kant...

ACLARACIÒN

2007-05-10T11:59:00.000-05:00

Los ùltimos dos posts, el del parachute y el de Eli, los escribiò Eli misma, yo sòlo escribì el de Dios.

Como no querer a Eli

2007-05-07T22:34:00.000-05:00

Es tan , tan ...indescriptible.
Yo sólo sé cuanto la quiero y la admiro.
Por favor Eli, no te cases, necesitamos esperanzas.

Hola, me llamó un Parachutes.

2007-05-07T22:33:00.001-05:00

Iba caminando, y alguién me dijo -Eres un amor.
Yo respondí: Lo sé
Fin

ENCONTRÉ A DIOS

2007-05-07T22:10:00.000-05:00

TODO EL TIEMPO ESTUVO EN LA TELE...

Nada que Postear

2007-04-24T17:33:00.000-05:00

Esta es la última semana de clases del que debería ser mi último año en la prepa, pero para variar me fuí a un chingo de extraordinarios y no sé si los voy a pasar, no estaría tan mal quedarme un año más.

No hay nada que hacer, ayer fué la última clase de filosofía y mi profesor me pidió que cambiara o que en la universidad me iría como en feria, también me dijo que excenté, filosofía siempre fué mi fuerte. La de francés si me mandó a final, quiero estudiar letras francesas y me voy a final de francés...Al de historia lo he buscado por todas partes pa darle su anual soborno y pasar de año, pero me cae que ya se fué a las islas caimán y voy a hacer extra.

Como dije, nada que hacer. Sentado aquí en las computadoras de la biblioteca miro a los alumnos de la prepa 2 tan confiados y perdidos, matando el tiemop entre clases buscando fotografías de niños con playeras del pumas haciendo señas obscenas con la mano derecha, o visitando su myspace; el encargado de las computadoras es un wey sin el más mínimo ápice de personalidad, con la mata larguísima y unos lentes de fondo de botella, todo un nerd viendo siempre animé en su computadora que esa sí está chingona, en un rincón de este mal iluminado cuartucho.

Terminé demasiado rápido mi libro de Kerouac, es que era demasiado bueno, traté que durara lo más posible, como cuando se está haciendo el amor y todo es placer excelso y se trata de hacer que la sensación se prolongue, pero como todo, se acaba, el sexo, el amor y los buenos libros, una pena.

Tampoco tengo dinero para comprarme otro libro, si estoy aquí aburrido en la escuela es porque no tengo ni pa´l pasaje de regreso a casa, tengo que esperar a que salga Yorch o Angela de sus clases y me den un ray o me presten pa mi camión.

Tuve un hermoso sueño en el que moría.

2007-04-19T15:47:00.000-05:00

Bajaba yo unas escaleras muy anchas de mármol, creo que eran las de la Public Library de NY, era un hermoso día despejado de los que nunca me tocó ver durante mi estancia en aquella ciudad. A media escalera me detuve y voltee a mi derecha (probablemente para ver el edificio Chrysler) y fué entonces cuando sentí el frío y filoso golpe en mi nuca, nunca vi el arma con la que me golpearon, pero estoy casi seguro que fué un hacha.

Con la mano izquierda sentí la sangre bajando por mi cuello y de inmediato me fuí al suelo. Por un segundo pude verme a mi mismo tirado ahí con el charco rojo cubriendo rapidamente las hermosas escaleras blancas. Después veía el cielo azul y sentía la humedad de mi propia sangre en mi espalda, ahí tirado mirando un cielo con una que otra tímida nube y las ramas de un árbol desnudo me sentía en total paz. De repente se acercó una chica, sólo podía ver su silueta mientras me decía: Jorge, estás en estado de shock, trata de no desmayarte...

Lo siguiente que veía era las nubes danzando junto con las ramas de árbol que ahora estaba lleno de hojas y flores de los más variados colores, el cielo también cambiaba de color súbitamente, a veces ámbar, a veces violeta, a veces todos los colores y formas, mostrándome la gracia divina del morir y mientras veía todos los fractales y colores del mundo conocido y desconocido. También escuchaba el perfecto sonido del silencio zumbar dentro de mis oídos, el sagrado Om (como le llaman los hindúes) abarcaba todo lo que había dentro y fuera de mí, ni siquiera había un dentro ni un fuera, todo era uno mismo, un único ciclo de placer y perfección visual y auditiva.Luego volvió la silueta de la chica que ahora me decía: Jorge, estás alucinando, no te vayas, quédate con nosotros, no te rindas!! Pero todo era tan hermoso y etéreo que sólo pude responderle: perdón, es demasiado bello...Cerré los ojos y cuando los abrí, estaba en mi cuarto tumbado en mi cama, me levanté tan rápido que me caí de la cama, en el piso vi una enorme mancha carmesí, me llevé la mano a la cabeza y sentí la delgada y larga agujero que dividía diagonalmente mi hueso occipital.

Luego volví a abrir los ojos y estaba en mi cama tumbado en la misma posición, contesté el teléfono (que fué lo que me despertó) y era Thalía para presumirme un concierto al que ella sí asistió, me puse a pensar y la silueta y la voz de chica que vi y oí en mi sueño, cuadraban perfectamente con su fisionomía y tono de voz.