tag:blogger.com,1999:blog-368192902024-03-07T02:55:03.004-06:00¡Mecachis!¿Qué tanto es un chingo?MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.comBlogger152125tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-35351618984064325742010-08-25T07:47:00.001-05:002010-09-22T00:01:35.236-05:00Il y a un an.<div style="text-align: justify;">La Srita. Z me dijo que pasaría semana santa en Maruata Mich. con sus familiares de Morelia, en una muestra de excelsa amabilidad me invitó a alcanzarla en el Pacífico, invita banda-me dijo-y la pasaremos muy chido todos en la playita. Yo conocía dicha playa porque pasé una semana ahí en diciembre del 2006, todo estuvo aquella vez de maravilla con mi mejor amiga, su novio y un amigo de ella, mis primeras pachecas fueron ahí, deliciosas noches llenas de estrellas, alcohol, marihuana, sexo, tortugas y olas.Pero resultó ser que la playa de la que Z. hablaba no era Maruta Maruata sino la playa de al lado, Maruata Viejo creo que se llama, me explicó cómo llegar y le dije que si no llegaba antes del jueves es que ya no llegaría,era viernes y estábamos en una fiesta cerca de CU, bebimos y nos besuqueamos un rato, luego me pidió que la acompañara a la estación de camiones mas no lo hice, no recuerdo por qué.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Encontrar a "la banda" para ir a la playa fué bastante sencillo,el sábado, en una fiesta de la Del Valle me encontré a la Srita. <a href="http://www.blogger.com/www.rottenponies.blogspot.com">Georgette</a>, le mencioné el plan y le gustó, ella le dijo a <a href="http://totolalo.blogspot.com/">Lalo </a>quien aceptó e invitó a su novia, les dije que yo sabía perfectamente cómo llegar al lugar porque ya había ido antes y me creyeron-ingenuos, dos días después emprendimos el largo viaje de la estación de autobuses de occidente al puerto de Lázaro Cárdenas y de ahí tomamos un autobús con dirección a Colima.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ya cerca de Maruata el chofer detuvo el autobús frente a un local en medio de la nada, justo en el filo de un acantilado, era un restaurante muy amplio con sólo una pared verdadera, las demás eran columnas que sostenían un techo de cemento, la comida no era cara, compramos cervezas y tostadas de ceviche, por las no-ventanas del restaurante se podía ver el mar golpeando las rocas, un buen lugar, excelente vista y brisa, se estaba bien ahí pero yo ya quería llegar a la playa y especialmente ver a Z, aparte de nosotros cuatro sólo viajaban otras dos chicas en el mismo autobús, quienes se quedaron durmiendo dentro del mismo, el chofer se tomó su tiempo para comer, creo que conocía muy bien a las dueñas del restaurante porque platicaron mucho y creo que se paró ahí para obligarnos a consumirle a sus amigas, una señora y sus dos hijas, como mi desesperación era mucha me acerqué a la orilla de la carretera y empecé a pedir aventón, nadie se detuvo, de los pocos vehículos que pasaron uno llamó mi atención más porque pasó hecho la madre, casi me atropella, era una pick-up negra, obviamente nadie me dió ray y tuvimos que esperar hasta que al chofer le dió la gana. Finalmente el camión aceleró con sus únicos seis ocupantes dentro, es decir Georgette, Dianita, Lalo, las dos chicas hippies y yo, platiqué un poco con las jipis y me dijeron que ellas iban a Maruata Maruata a un festival de música electrónica, justo de eso platicábamos cuando el autobús se detuvo otra vez en una curva, nos asomamos todos por la ventana para ver a la misma pick-up negra que no me quiso dar aventón completamente volteada, con las llantas apuntando al cielo y todavía girando, un árbol y un par de rocas la habían detenido, sentado junto a la camioneta estaba un señor gordo agarrándose la cabeza con cara de desconcierto, a la fecha no sé si tenía o no el ojo izquierdo, yo sólo le vi sangre,mucha sangre y un agujero al lado del ojo derecho, esparcidas por los lados del armatoste estaban también una señora y dos niñas, acostadas en el piso, no se movían. Nuestro chofer se bajó del bus a ayudar, nosotros no nos atrevimos a dejar nuestros asientos, vimos cómo entre el chofer y otros fisgones que ya estaban ahí cundo llegamos tratron de levantr a la señora y reanimarla pero no se movió, nos quedamos allí parados hasta que llegó la ambulancia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El chofer no nos quiso llevar hasta Maruata Viejo y nos dejó en Maruata Maruata, seguí las instrucciones de Z. para llegar a aquella playa escondida, los lugareños sólo nos perdieron más y nos hicieron dar vueltas, se nos hizo de noche caminando al lado de la carretera y escuchando a los Peppers, cuando llegamos al lugar indicado armamos nuestro campamento, encendimos una fogata y nos pusimos a fumar un bien merecido churro. Cuando ya estaba muy pacheco recordé que tenía que buscar a Z así que me puse a caminar a la orilla del mar gritando su nombre, eventualmente una silueta se levantó de una hamaca en la oscuridad y me dijo: Jorge??...Sí viniste!! Qué te dije?-le respondí-Faltan quince minutos para que sea viernes pero aquí estoy.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A pesar del malviaje del camino a la playa (y de lo inútil que me sentí al no poder ayudar a otro ser humano) el resto de la semana fue simplemente magnífico, todo fue escuchar música y pasarla bien con Z. y mis amigos, fumar marihuana, comer mariscos, nadar, escalar rocas, admirar peces con googles, comer LSD y follar en una hamaca bajo las estrellas, <i>et vouz sayez: la bonne vie d'un jeune ecrivian mexicain. </i></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-86363067008021253462010-06-14T03:10:00.006-05:002010-07-29T01:04:51.744-05:00Une Nuit du Feu.<div style="text-align: justify;">Vale, desde la semana pasada quería escribir un como "intermedio" <span style="font-style: italic;">pasque il'y a eté un trés amusant week-end (4-5 jun).</span> pero parece ser que fué sólo un preámbulo para éste fin de semana y ésta noche "de fuego" en particular. Así que empezaré de por lo último, por lo que acaba de pasar hace unas horas para no perder frescura.<br /><br />Después de recibir una noticia desanimadora salí a dar un paseo, ni siquiera era tan tarde, no podían ser más de las diez; tomé mi sombrero recién adquirido en Magdalena de Kino (lugar de nacimiento de Colosio y de denfunción del acá tan famoso Padre Kino), mi tan amado ipod y las llaves de la casa y andando. <span style="font-style: italic;">Parlez-moi schuffle-</span>le dije al buen ipod mientras cerraba la puerta y no me decepcionó. Comenzó a sonar una guitarra dulce con un beat lento, sonaba provinciano pero no country ni folk, la voz del mejor cantautor de los Estados Unidos empezó a cantar: <span style="font-style: italic;">Make a move with what you can/ dead waters rise higher than your mind/dissapointment is a feather in your cap/you want the truth so you can crush it in your hand..</span> Sólo le faltaba una plumita a mi sombrero y el cuadro habría sido perfecto, se sintió muy bien sonreir y recordar que #hayunacancióndeBeckparacadamomentodetuvida. Llegué a la esquina y en lugar de tomar el camino que frecuento cuando salgo a caminar de noche con el ipod tomé el contario, un camino oscuro y cuesta arriba que no habia visitado nunca a pie ni de noche, Beck continuaba susurándome la verdad al oído:<span style="font-style: italic;">There's no map, that could tell you where you are/you are in between things and only go halfway...</span> Consideraba las nuevas opciones: Chihuahua-Sinaloa-B.C.S-Nayarit-Manzanillo... o quizás Chihuahua-Coahuila-Zacatecas?Durango? . Recordé que mi cartera seguía en mi bolsillo, que no había depositado el dinero en el banco y que toda mi semana estaba ahí, pegadito a mi muslo derecho, al pasar por una de esas zonas oscuras que se hacen entre faro y faro cuando la iluminación de una ciudad es insuficiente noté que había otro hombre caminando frente a mí, algo chaparro, con el cabello muy corto y la vestimenta típica de un cholo, él estaba ya bajo la tenue luz de un faro callejero cuando me volteó a ver, nos separaban unos cuatro metros y yo le dije: buenas noches, "buenas" respondió él. Cuando me emparejé a su lado izquierdo para rebasarlo me preguntó:<br /><br />-Vas para las Haciendas?<br />-No sé ni a dónde voy-le respondí.<br />-De dónde eres?<br />-Del D.F. y tú?<br />-De Jalisco..Qué haces por aquí?<br />-No lo sé, realmente no tengo idea.<br />-Cómo te llamas?<br />-Macario, y tú?<br />-A mí me dicen Jimmi.<br />-Mucho gusto Jim-le dije mientras le estrechaba la mano.<br />-Mucho gusto, Qué te pasó en la cara?-me preguntó señalando la quemadura que tenía en la mejilla izquierda. Le conté la historia:<br /><br />Hace unas horas venía de Hermosillo para acá con mi familia, como sabes en esa ciudad hace más calor que en el infierno y en la carretera más, en el coche mi primita puso una toalla atrapada con la ventana a manera de cortina, yo me quedé dormido en el asiento trasero hasta que llegamos a un retén militar, a los soldados los malviajó mucho la toalla que impedía verme, le pidieron a mi tío que se bajara del auto y también a mi tía, yo no sé bien qué pasó, no lo vi pero dice mi tío que uno de los milis agarró muy feo a mi tía o la trató de manosear mientras bajaba del coche, yo sólo sé que escuché a mi tío gritar muy encabronado y como él es de armas tomar me dió miedo se fuera a armar un desmadre cataclísmico así que salí del coche en chinga, no sé realmente qué esperaba yo con eso, supongo que quería bajarme para agarrar a mi tío en caso de que se pusiera violento, pero la cosa es que en cuanto salí del coche de un salto sentí un trancazo en el hombro derecho, un soldado que no vi me pegó por atrás con la cacha de su rifle, luego me pegó en las costillas y me pateó la parte trasera de la rodilla, me fuí al piso de inmediato, traté de levantarme en chinga pero me pisó y me encañonó, a más de 40°C el asfalto te quema la cara como una parrilla.<br /><br />Al cholo le gustó la historia, platicamos mucho de la pinche milicia y la migra, de cómo a pesar de ser Nogales una ciudad diminuta no tiene estrellas y de box, hablamos mucho de box, me mostró sus movimientos porque él todavía entrenaba y lo hacía muy bien, después de un rato salió el tema de que yo estaba estudiando en la universidad, en la mera UNAM, apenas se enteró él de esto me preguntó: fumas mota?Le respondí que sí y me dijo de un amigo suyo que vendía a unas calles, vamos-me dijo-vende latitas de a diez pesos...y fumamos muy a gusto. El yo normal habría dicho que no pero aquella noche no me importaba nada. Caminamos entre callejuelas oscuras sobre un cerro hasta un edificio de departamentos viejo, me dijo que lo esperara ahí y así lo hice, por momentos pensé: qué tal si regresa con ocho cabrones armados? Pues al menos me voy a llevar al menos a dos al infierno conmigo! Para evitar pensamientos innecesarios encendí mi ipod y escuché a Interpol, antes que acabararan tres canciones volvió el cholito con un puñado de marihuana fresca. Traes en qué fumar?-me preguntó y le dije que no, en lo que decidíamos en qué fumar le llegó una llamada a su celular, era de un amigo suyo que le iba a prestar un dinero pero tenía que ir por él, de regreso al lugar donde lo encontré.<br /><br />Caminamos colina abajo y llegamos a una casa más o menos grande, el cholo entró y le dije que en lugar de esperarlo afuera o pasar, iría a mi casa por unas sábanas que tenía guardadas desde hace tiempo (las compré desde Reynosa), Jimmi me pidió un poco de mota en caso de que no regresara a fumar con él, le di un pedazo y eché a andar.<br /><br />Puse mi ipod de nuevo a todo volumen, empezó a sonar Whoo! Alright Yeah Uh de The Rapture y eso me emocionó mucho, empecé a correr por la avenida mientras me preguntaba si volver para fumar con el cholo o fumar yo solo en casa, no corrí mucho porque mi condición física es pésima, apenas bajé la velocidad noté que un LeBaron café conducía junto a mi muy lentamente, instintivamente lo miré con detenimiento, el coche me seguía y eso encendió mis alarmas, pensé que querían secuestrarme, de repente volteé detras mío y vi a dos cabrones con toda la cara de culeros, uno llevaba una roca de mediano tamaño en su mano derecha y me gritó: detente ahí cabrón! #Patitaspaquélasquiero! Eché a correr a todo lo que daban mis piernas, el LeBaron aceleró también y entré en pánico, corría con la intención de llegar a una estación de bomberos que estaba a unos doscientos metros, justo en donde la calle se curva para subir el cerro, el coche me rebasó y se detuvo justo entre la estación de bomberos y yo. Muy bien Jorge-me dije-no puedes dejar que te metan a ese carro, pase lo que pase tienes que llegar a la estación! Aquí va a correr sangre...Cerré los puños y me imaginaba saltando sobr el cofre del coche y corriendo como loco, pateando a quien se cruzara en mi camino cuando de repente se abre la puerta del copiloto del carro café y quien se azoma es una señora gorda de esas que abundan por estos lados, la ñora me gritó: súbete, te damos raite! Hice una segunda inspección del auto y vi que en el asiento trasero venían tres niños de unos diez años, traté de comprender qué ocurría pero escuché los pasos de los cabrones que corrían detrás de mí, salté dentro del coche, cerré la puerta y aceleramos.<br /><br />Dentro del auto la señora me explicó: vimos que te seguían esos dos desde la avenida grande, no sabíamos qué te querían hacer hasta que vimos que uno de ellos agarró una piedra, nos acercamos para avisarte pero no supimos cómo, por fortuna volteaste atrás de ti, aceleramos porque uno de ellos empezó a acercarse a la ventana de mi esposo.<br /><br />Esa familia me salvó, y en un golpe extra de suerte vivían sobre la misma calle que yo pero varios números más arriba del cerro, me dejaron frente a mi casa y me vine a escribir esto.<br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-78997790050759545142010-06-05T20:28:00.002-05:002010-06-06T08:01:20.522-05:00Remedia Amoris Pt. 2<div style="text-align: justify;">Noté que en el Skky había un escenario con instrumentos y que incluso habían unos muchachones afinándolos y probándolos, mis expectativas se centraron en que tocaran bien, en que el rock que me había sido prometido se hiciera presente, en el más puro de los <span style="font-style: italic;">wishful thinkings</span> me los imaginé tocando a Radiohead o a Rage Against the Machine, sabía que pedía demasiado pero qué chingados, la idea era no pensar, no pensar no pensar..Izbia trataba de hacerme bailar, Laura me miraba con cara de ash y Miguel bailaba de una forma harto amanerada, de Ricardo no se veían ni sus luces y en toda la noche no se hizo presente, el cabrón nos dejó plantados, el organizador, el que nos convenció, el primer interesado no vino nunca.Enfoqué todas mis esperanzas en que empezara a tocar la banda, era todo lo que quería en ése instante, sabía que no tocarían ni por asomo lo que yo me había imaginado pero quizás algo clásico, quizás a los Stones o los Doors ¡Cualquier cosa caray! Sólo quiero escuchar una guitarra eléctrica y una batería <span style="font-style: italic;">prés de moi</span>, hace tanto tiempo que no veía a una banda en vivo.<br /><br />La espera no fue larga, al poco tiempo redujeron el volumen de la música hasta callarla por completo, un tipo chaparro con peinado emo saludó a la gente con el micrófono y empezaron a "tocar", abrieron con una canción que creo era de belanova, mis compañeros se emocionaron y saltaron, yo no, me quedé mirando a la banda con alta sospecha, algo no andaba bien. Sobre el escenario vi a cinco tipos vestidos en su mayoría de negro, con peinados raros: batería, dos guitarras, un bajo y el cantante chaparro, se movían de una forma acartonada, mis sospechas las comprobé cuando tocaron A dónde van los muertos de Kinky, el beat me llegó a la médula y empecé a saltar porque me gusta Kinky pero no dejé de mirarlos con atención, observé que el baterista no llevaba el mismo ritmo de la canción ¡os cabrones no estaban tocando realmente los instrumentos! Era todo una farsa. Nunca supe si nadie se daba cuenta o lo hacían pero no les importaba, de todas formas me pareció el pinche colmo, me excusé y salí. Afuera corrí al oxxo más cercano y saqué un six de tecate del refri, a la chingada-me repetía-voy a tomar en algún callejón, será más barato beber fuera y así cuando vuelva al lugarsucho ése todo será más placentero, frente al mostrador puse las cervezas y estaba a punto de pagar cuando el empleado me dijo: no, ya no se vende alcohol a esta hora, qué! pero si son las doce y media!-respondí indignado.<br /><br />Azoté la puerta al salir del oxxo y caminé por éstas polvosas calles encabronadísimo, le envié un sms a mi editor que decía: ¡Pinche provincia! Pinche pinche..A veces pienso en volver pero siempre recuerdo que el D.F. también está de la verga.NO HAY A DÓNDE HUIR.Por otro lado, cada día me gusta más siconauta. Me puse a escuchar a siconauta en mi ipod, la canción que dice: no es bueno decirle a un loco que se calle, así que no me intenten callar/quiero hablar y hablar y hablar/para expresar mi pesar...hay sacrificios, que valen la pena/y otros que es mejor, dejar pasar.<br /><br />La música empezó a surtir efecto pero aún así tenía ganas de llamarle a la señorita lingüista y decirle: vale, si quieres venir al norte, adelante, nos vemos en Parral o en Juárez o en Navojoa o en Torreón,tú elige, no importa mucho realmente, de todas formas llueven balas en cualquier parte de éste pinche país...y perdóname si no te creo cuando dices que estás enamorada de mí pero ¿sabes qué hizo la última que me dijo eso? (un intento de mujer a la que veía diario y a ti te he visto dos veces en mi vida) La muy puta se fue a besuquear con el hermano de mi exnovia a la que te dije que te pareces,sólo que tú eres más alta y más delgada así que tres veces más guapa y tenemos más cosas en común porque también te gusta la poesía y las lenguas y las letras y el vino y la aventura, pero debes saber que esto no es para principiantes, no todos aguantan el hambre, la sed, el calor y la completa falta de certeza de qué será de uno, además, yo sé muy bien que las cosas son siempre más bonitas en el papel.Me halaga sobremanera que digas que te encanta cómo escribo y que me conoces por mis textos pero tengo la experiencia, conozco a la perfección lo que es estar cagándote de frío en un país donde no conoces a nadie, en pleno invierno europeo <span style="font-style: italic;">crying your fucking guts out</span> porque la chica por la que atravesaste el Atlántico se echó para atrás, porque "era más bonito de lejitos"..pero i<span style="font-style: italic;"> guess there's only one way to find out</span>... así que venga pues, señorita aventurera, intentémoslo, no tengo nada qué perder salvo la cordura y mi amor propio, lo peor que puede pasar es que tú te regreses sola al D.F. (porque yo no pienso poner un pie en esa pinche ciudad a menos que sea absolutamente necesario) y yo huya a alguna otra parte del país sintiéndome la mitad de lo que soy, sin ninguna clase de respeto propio. Todo eso quería gritarle pero no tuve ni los huevos ni el crédito suficiente para hacerlo, mejor me dediqué a dar vueltas sin sentido con el ipod a todo volumen.<br /><br />Después de caminar sin rumbo por un rato volví al antrucho para encontrar a mis alumnitos y a Izbia bailando frente al escenario, la banda ya no "tocaba" y habían vuelto a poner esa música nacoelectróncia, la caminata y el ipod hicieron milagros, ya no me sentía mal, estaba tranquilo y hasta feliz, llegué a la conclusión que qué más daba todo, a final de cuentas yo estaba en Sonora conociendo mi país (por podrido que esté) y el sólo hecho de no estar en el mismo lugar de siempre era muy bello. Las cosas empezaron a mejorar de inmediato ¡Todo es cuestión de actitud! Izbia me bailaba muy pegadito, restregaba su precioso trasero contra mis caderas y antes de que me diera cuenta ya era hora de volver a casa.<br /></div><br />(Carajo, ya me dió la mañana otra vez y aún no acabo, les ruego se mantengan en sintonía ¡falta el desenlace!)MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-27061959547963652202010-06-05T06:13:00.004-05:002010-06-05T20:27:31.565-05:00Remedia Amoris Pt. 1<div style="text-align: justify;">Son las cuatro de la madrugada aquí en la ciudad fronteriza de Nogales Sonora, así que en el D.F. deben ser como las seis de la mañana, acabo de llegar a casa, vengo de una pinche estación de policía nogalense, pero creo que debo empezar por el principio.<br /><br />Desde hace una semana he trabajado en una escuela de inglés cerca del único centro comercial más o menos decente de ésta pichurrienta ciudad, la paga es poca y el trabajo mucho pero es sólo temporal, en lo que junto para moverme a otro lado, Chihuahua es hasta ahora el candidato número uno. La secretaria de la escuela es una chica en extremo guapa llamada Izbia, cuando me dijo su nombre por primera vez yo pegué el grito en el cielo: Lesbia! No-me respondió-es Izbia, í, zeta, bé de burro, í, a...Ah, menos mal-dije alviado, y quién es Lesbia?-me preguntó, una puta de hace dos mil quinientos años-fué mi respuesta, y al notar la cara de confusión/asco que puso traté de arreglar:bueno, no sé si una puta pero sin duda sí era una cortesana o algo así, era la musa de Catulo... la qué de quién?-inquirió aún más sacada de onda la bella recepcionista, Catulo, mi poeta latino favorito-Catu...lo? poeta qué?-Nevermind.<br /><br />De mis alumnos existen tres que se destacan no por sus notas sino por la cantidad de desmadre que causan en cada clase y aún fuera de ellas porque se pasan casi toda la tarde en la escuelita ésa, platicando con Izbia o entre sí en la recepción del instituto. El primero de ellos es Ricardo, no sé qué edad tenga pero no debe pasar de los diecisiete, a cada chica guapa que entra al edificio le pregunta su nombre y su edad y trata de hacerle la plática, es increíblemente extrovertido y ruidoso, habla hasta por los codos; todo lo contrario es Miguel, un chico tímido y retraído de Culiacán, es difícil hacerlo hablar, en una clase, buscando tema de conversación le pregunté por su padre, me respondió que estaba muerto, le pregunté hace cuánto que falleció y dijo que hace dos años, que por eso se vino a Sonora con su mamá, antes de que pudiera preguntarle las circunstancias de la muerte de su padre y por los "personal problems" que lo trajeron a la frontera me detuvo con un llano: i prefer not to talk about it. La última es Laura, una adolescente vaca, debe medir lo mismo que yo y pesar todavía más, tiene un par de tetas tamaño jumbo que no tiene la decencia de cubrir más que con blusitas pegadas con escotes asquerosamente pronunciados para una niña de su volumen, su actitud es la de la típica chica fresa norteña, siempre está hablando con palabrotas y haciendo gestos de asco y desidia, su insulto favorito es: eres un indio o no seas indio!Su último día de clases fué el lunes, su último examen se lo apliqué yo y la pasé sólo porque creí que así ya no tendría que verla nunca más pero me equivoqué, frecuenta la escuela todos las tardes, se siente en la recepción y platica con quien se cruce por su camino.<br /><br />El miércoles Ricardo hizo un gran argüende: insistió demasiado en que todos fuéramos a "pistear" el viernes después que cerrara la escuela, todos juntos-dijo-usted tícher, la Izbia, la Laura..todos! Todos aceptamos menos Miguel que arguyó su madre no le daría permiso, a los que aceptamos Ricardo nos hizo prometer que nadie se echaría para atrás. Ayer viernes (porque ya es pinche sábado!) las clases transcurrieron normales salvo porque Rick metió una cheve a clase y la estuvo bebiendo mientras resolvía su libro, al final del día yo no tenía ganas de tomar pero sí bastnte interés en conocer a Izbia fuera del trabajo, y es que tienen que verla! Imagínense a una chica alta (como de 1.70) y delgada, con cabello rojo y cara coqueta, un busto pequeño pero un par de piernas largas y excelentemente torneadas con unas nalgas que te dan ganas de morder hasta quedarte chimuelo, a eso hay que sumarle que siempre me está hablando de que quiere olvidar a su novio con quien duró unos siete años y rompió hace diez días. Ricardo se fué a su casa desde las cinco o seis y prometió volver a las nueve para que fuéramos todos juntos a casa de su "tía la rockera de veintidos años" para pistear, a las nueve y media estábamos esperándole todos: Izbia, Laura, yo y hasta Miguel, quien milagrosamente consiguió permiso de su madre gracias a que Izbia intercedió a su favor y prometió que el niño volvería vivo sano y temprano a su casa. Por teléfono Rick le dijo a Laura que empezáramos con el precopeo en el bar del "mall" frente a la escuela en lo que él se arreglaba, después de un par de cervezas en dicho bar donde lo único que me entretuvo fué una pelea de box en la tele (porque la plática de Izbia, Laura y Miguel era simplemente pendeja) decidimos prescindir de Ricardo e ir a bailar a una "barra", para entonces mi interés en Izbia estaba sepultado pero me habían entrado unas ganas de beber como cosaco debido a que poco antes de terminar la jornada laboral recibí ciertos mensajes de cierta chica lingüista de la F.F. y L. que dice estar enamorada de mí, su determinación y seguridad respecto a sus sentimientos no hace más que confundirme, ella me gusta y mucho pero encuentro difícil, para empezar, que alguien se enamore de alguien como yo, y en segundo lugar, en tan poco tiempo y conociéndome tan poco, en persona nos hemos visto sólo dos veces y de ése par no se arman ni seis horas juntos, de todas formas ella dice estar muy segura y quiere venir al norte a verme, venga pues, pues que venga-pensé-no quiero pensar más, a veces (la mayoría) las mujeres me parecen trampas mortales que hay que sortear, pero hoy no me voy a preocupar por ni madres y sólo voy a chupar.<br /><br />Primero fuimos a una "barra" en las afueras de la ciudad, Laura conducía la Ford Lobo de su abuelo, tenía las balatas descompuestas, cada vez que frenaba se oía un rechinido infernal, la barra de las afueras estaba casi vacía así que fuimos a un lugar llamado Skky, justo atrás de la escuelita de inglés, después de pagar un cover decente entramos a un lugar no muy lleno pero tampoco casi vacío con gente muy arreglada sintiéndose super "fashion" y cara de que nadie les merece, a pesar de que me prometieron que habría rock la música era de esa como electrónica-dance-puñetera típica de antro fresa que no me gusta casi nada, aunque debo admitir que no había reggatetón, el lugar era el típico antro provinciano con la típica gente fresona provinciana, banda de la uvm-güe.<br /><br />Todos pidieron cervezas pero yo no, los precios me parecieron ridículamente elevados además que le pagué el cover a alguien que no supe quién y los alumnitos no pagaron las cervezas que bebieron en el primer bar, me dije a mi mismo que si quería salir de Sonora y llegar a Chihuahua o a Sinaloa o a cualquier pinche lado no podía seguir gastando así el dinero. Para ser del todo sincero me emociona la idea de ver a la chica lingüista en alguna parte del norte de éste país(quizás en la tierra de Villa), aunque sólo sea para disipar mis sospechas: que las chicas que dicen enamorarse de mí no lo hacen realmente, se enamoran de la sensación de estar enamoradas y nada más. Total, sé muy bien que iré a hacerle el pendejo, a probar mi suerte y a darme yo solito en la madre, es mi estilo, yo no aprendo de mis errores!-pensaba mientras me veía camiando solo y despechado a través del desierto de algún estado fronterizo.<br /><br />Sentado en un rincón de aquél antrejo mientras mis acompañantes bailaban y reían me acordé mucho de Hank y sus poemas alcohólicos, especialmente de <a href="http://www.poemhunter.com/poem/friends-within-the-darkness/">Friends Within The Darkness</a> y de <a href="http://www.poemhunter.com/poem/alone-with-everybody/">Alone With Everybody</a> y lo comprendía, entendía a Charles tan pinche bien que me daba asco, yo quería beber, quería estar tan borracho como pudiera soportar mi cuerpo pero no quería estar con ellos, no quería estar con nadie, beber solo es mejor que hacerlo en mala compañía, estar solo es mejor que rodearse de imbéciles! Sin embargo, por qué siempre acabo acompañándome con quien sea? Estúpido miedo a la soledad.<br /><br />(Ya me dieron las seis escribiendo ésto, apenas voy a la mitad, por ahora lo dejo pero lo retomo cuando despierte, comenten, no sean tacaños/tímidos! Son muy bienvenidas las sugerencias para el título)<br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-88993935706550485382010-05-26T15:41:00.003-05:002010-05-29T03:22:56.509-05:00Un Petit Dilemme<div style="text-align: justify;">He vuelto a la frontera, pero ésta vez con Arizona, no recuerdo cuándo salí del D.F., éste blog no es una buena referencia porque está completamente desfasado en tiempo y espacio, los posts no son escritos en su momento ni en su lugar, por ejemplo, el post anterior lo escribí en la estacion de autobuses de la capital de San Luis Potosí (una bella ciudad colonial con guapas señoritas) antes de tomar un camión a Sonora.<br /><br />Hay historias pero poco tiempo, hay disposición pero no concentración, podría contarles sobre las horribles calles de Reynosa con su guerra que sí es real pero en la que no tiene nada que ver el gobierno, debería hablarles del oso anacoreta que ahí vive y de sus amigos, escribir tal vez respecto a las sórdidas amistades que hice en Monterrey o del maravillos viaje que emprendí a través del desierto potosino con una amiga en busca de peyote (eso tomaría varios posts), podría tal vez escribir de la travesía en camión de Sn. Luis hasta Nogales durante poco más de 24 hrs atravesando Coahuila y Chihuahua de este a oeste, eso sin contar las cosas que ya he visto en este bello estado fronterizo (mi estado norteño favorito hasta ahora) con sus pinturas rupestres, sus preciosas mujeres y sus poblaciones de yaquis, ceris, pápagos...sus trincheras de la revolución, su desierto de sahuaros (tan distinto al de dunas de Chihuahua o al de yucas de San Luis) y sus lugares místicos donde literalmente <span style="font-style: italic;">sientes</span> una energía extraña pero benéfica, una vibración que te rodea y te traspasa y que te hace sentir bien aunque un poco raro, donde los celulares, las radios, los gps y hasta los coches dejan de funcionar.<br /><br />Debo sentarme a escribir, es lo que debo hacer, me es inevitable esta sensación de que estoy viviendo muy rápido, más rápido de lo que puedo registrar, como si estuviera arriba de un tren bala japonés (no uno de ésos lentos trenes europeos) y no voy en la parte para pasajeros sino sobre el techo del tren y la velocidad hace que el aire golpee tan fuerte mi cara que no puedo abrir bien los ojos.<br /><br />El verdadero dilema es ¿por dónde empezar?Mi vida ha cambiado tanto en los últimos meses, extrañísimas cosas me han ocurrido aún mucho tiempo antes de partir de la Cd. de México de las que siento que debo dejar constancia también por su significado y que quizás al escribirlas se explicaría por qué estoy en el norte y no pienso volver pronto, pero ¿a quién chingados le estoy "explicando" algo y por qué? También creo que debería contar la última vez que fuí a Manzanillo con mi familia en semana santa...Y mientras escribo estas palabras por las bocinas de mi laptop grita la hermosa voz de Eddie Vedder: <span style="font-style: italic;">why go home why go home??!!</span><br /></div><span style="font-style: italic;"><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/HPOcyKaTJ_o&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/HPOcyKaTJ_o&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span>Why go, la cuarta canción del "Ten", el primer disco de Pearl Jam, mil veces mejor que todos los discos de Nirvana juntos. Quizás también debería contarles cómo fué que esta banda me eligió para ser su fan, porque</span> la elección, estoy seguro, no fué mía.<br /></div><span style="font-style: italic;"></span>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-89718366464629957162010-05-16T20:59:00.003-05:002010-05-23T17:27:14.993-05:00Bon Dimanche<div style="text-align: justify;">En un sábado caluroso en Monterrey, estaba a punto de dormirme cuando recordé una frase que solía decirnos mi papá a mi hermano y a mi para recordarnos que somos unos chingones, caí en cuenta que no me había dicho tal frase en años, le llamé pero para variar no contestó.<br /><br />A la mañana siguiente salí de la preciosa posada en la que me hospedaba y caminé al centro, miré los edificios y la macroplaza, traté de entrar a la biblioteca central del estado de Nuevo León pero estaba cerrada, entré al museo de historia de México que encontré bastante ameno y después al museo de historia del noreste, justo estaba ahí cuando sonó mi celular, era mi papá.<br /><br />-Hola!-contesté emocionado.<br />-Sí, quien habla?<br />-Jorge, tu hijo...<br />-Ah! Cómo estás? Acabo de ver tu llamada perdida, en dónde andas?Ya volviste?<br />-No, estoy en Monterrey-respondí.<br />-Ah su madre! La última vez que te hablé estabas en Reynosa!Aquí hace un calor de la chingada, imagino que te estarás derritiendo por allá.<br />-Estoy muy bien, ando dentro de un museo con clima pero por las ventanas puedo ver la ciudad afuera, parece que está por prenderse en llamas.<br />-Me imagino..Dime, para qué soy bueno? Ya te vas a regresar?<br />-Para nada, ya hasta conseguí empleo...pero sí necesito algo.<br />-Sí, cuánto necesitas?<br />-No! No se trata de dinero, quiero que me digas esa frase, la que solías decirnos a Etienne y a mi cuando éramos pequeños.<br /><br />Me dijo la frase y le hice notar que no me la había dicho en al menos diez años, respondió que no lo había hecho porque no lo creía necesario, que pensaba que yo ya sabía perfectamente que era un chingón, le respondí que a veces se me olvidaba, me preguntó si estaba bien, le dije que sí, que estaba de maravilla, "estás seguro de que no necesitas dinero?"-insistió y volví a rechazarlo. Muy bien pues, que no se te olvide de nuevo, vale?Alínea tus tropas y toma el mundo por sorpresa, sabes que puedes volver con tu mamá cuando quieras o venirte a Europa conmigo-me dijo, yo le agradecí y luego colgó.<br /><br />Vi muchas cosas de la revolución en ambos museos, el de historia del país y del noreste, luego me fuí a pasear por unos parques perdidos atrás de la calle Constitución (que es como el periférico en el DF), me senté en el pasto y traté de terminar un par de cartas que llevo escribiendo desde hace tiempo cuando volvió a sonar mi celular, esta vez era un número desconocido.<br /><br />-Bueno..<br />-Sí, Macario?-dijo una voz de hombre con tono agudo.<br />-Sí, quién habla?<br />-Hola, no me conoces, me llamo Mateo, soy amigo de <a href="http://en-el-divan.blogspot.com/">Mike</a>.<br />-Hola Mateo, Mike me habló mucho de ti, en qué puedo ayudarte?Está bien Mike!?<br />-Si, está aquí conmigo...oye, acabo de leer tu cuento de las nubes, me encantó!<br />-En serio?<br />-Sí, claro!Está chingonsísimo!Eres una reata!-sonaba muy exaltado desde que contesté.<br />-De verdad?Gracias!No te pareció algo cursi?<br />-No!En serio, está muy bien!Perfecto para dedicárselo a una morra.Cuándo vuelves a Reynosa!?Tenemos que vernos!<br />-Pues no sé..por qué no mejor vienen uds. a Monterrey?<br />-Tal vez, voy a ver si puedo..pero oye, en serio hombre, me encantó tu relato, cómo se te ocurrió eso?<br />-Pues no sé, la inspiración supongo...estaba pensando en una chica.<br />-Claro, se nota, te quedó en serio muy bien, sigue escribiendo, neta eres un chingón.<br />-Vale, trataré de recordarlo, muchas gracias por leerme.<br />-De nada, por favor escribe más y mándaselos al Mike pa' que pueda leerlo, por ahora me despido pero guarda mi número, tenemos que conocernos.<br />-Muchas gracias Mat, ojalá si vengan.<br />-Sí, ojalá y si, nos vemos luego.<br />-Adios.<br /><br />Después de colgar me dieron ganas de llorar no sé por qué (imagino que porque soy un maricón) y esta vez no me contuve y solté hartas lágrimas sobre aquél pasto regio, todavía llorando regresé a mi posada mientras anochecía.<br /><br /><br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-20086637187373821722010-04-17T20:11:00.007-05:002010-05-04T03:56:16.444-05:00Chémins du Nord.Llegué corriendo a la estación de autobuses del norte, pagué mi boleto y subí todas mis maletas al camión, eran muchas, más mi sleeping bag, en el autobús había un tipo sentado en mi asiento, después de disculparse se pasó al asiento de al lado y me preguntó a dónde iba, le respondí y al notar su acento le pregunté si él era ésa misma ciudad, me dijo que si, me preguntó qué me llevaba a la frontera, le dije que buscaba la guerra¿eres periodista? preguntó, sí-le mentí. Era un tipo amable y empezamos a hablar de inmediato, me dió su punto de vista respecto al "fenómeno". Era un tipo que se veía honrado, me dijo que venía de cobrar su finiquito en las oficinas centrales de la empresa para la que trabajaba, no sabía de qué iba a trabajar ahora pero estaba feliz, dijo que Reynosa es un lugar pacífico si no te metes con nadie, que con todo lo que dicen aún así prefiere vivir con su esposa e hijos en la frontera que en el D.F., me preguntó para qué periódico trabajaba, volví a mentir, le dije que soy freelance y he colaborado en varios periódicos que me saqué de la manga, me creyó.<br /><br />Como el camión no se llenó al poco rato me cambié de asiento para tener más espacio, pasaron una película con Vin Diesel en el fin del mundo, no le puse atención, leí "Putas Asesinas" de Bolaño por un rato, luego escuché mi ipod y en shuffle quizo que escuchara Happiness is a Warm Gun cuando me llegó un mensaje de mi madre que decía: Ten mucho cuidado, te amo con todo mi ser...Encuentra la Felicidad...Me dieron ganas de reir y llorar al mismo tiempo, la noche anterior,mientras cenábamos en un restaurante hindú de polanco le dije a mi familia entera que estaba harto y me marchaba al norte-me voy a buscar a Ares-les dije,nadie comprendió,mi hermano se rió, mi madre me dió su bendición, mi padre me dijo que la cagaría pero que ya qué, que siempre la cagaba y que para eso estaban ellos.<br /><br />Me dediqué a ver el camino, de vez aparecían letreros extraños, eran blancos y decían cosas como: SI TOMA NO MANEJE-yo por eso no manejo pensé, PUENTE SOL,TRÓPICO DE CAPRICORNIO-hemos pasado un trópico ¿en qué estado estaremos? me pregunté-PUENTE CORONA,SE FELIZ-¿cómo? El autobus había atravesado la zona montañosa y ahora se veía el desierto, en el cielo varios nubarrones azul celeste cubrían las estrellas y del oeste llegaban aún algunos rayos del sol de un color anaranjado, la arena brillaba violeta, admiré el paisaje hasta que oscureció, los nubarrones ahora eran marrón.Traté de concentrarme en la película, ahora era Will Smith en un Manhattan postapocalíptico lleno de como gente zombie, no entendí bien, mejor leí mi Antología de Poesía Hispana del Renacimiento hasta que me quedé dormido.y al despertar ya era casi media noche, el autobús se habiá detenido en una cafetería bastnte grande al lado del camino, me dijeron que ya estábamos en San Luis Potosí, en el camino entre Matehuala y Monterrey, todavía faltaban seis horas de camino. El hombre con el que platiqué al subir me invitó una torta y vimos la última película, Keanu Reeves llegaba a New York en un OVNI esfera o algo así y quería borrar a la humanidad de la faz de la Tierra pero Jennifer Conelly lo convencía de que podemos cambiar como humanos en situaciones extremas y shalalá. <br /><br />-Notó que todas las películas eran del fin del mundo?-le pregunté.<br />-No, fíjese, qué cosas.<br /><br />Volví a mi asiento me quedé dormido. <br /><br />Me desperté unas tres horas después, noté que era la madrugada y aún faltaban un par de horas para mi destino, las lámparas del autobús no funcionaban, traté de leer la antología poética en el baño pero la luz se apagaba cuando dejaba de moverme por mucho tiempo y olía a madres. Decepcionado volví a mi asiento cuando vi por la ventana y no pude encontrar la Luna, pero en su lugar había miles de estrellas, ni una nube en el cielo y miles y miles de estrellas blancas azules y rojas. Admiré el paisaje y escuché a Pink Floyd, por un segundo deseé estar pacheco pero lo descarté. Media hora después podía divisar fábricas en el horizonte y al poco rato detuvieron el autobús en un Seven Eleven, un policía federal subió a pedirnos una identificación a todos, el ruco me preguntó:<br /><br />-A dónde vas?<br />-A Reynosa<br />-A qué colonia?<br />-No sé.<br />-Cómo que no sabes? A qué vienes acá?<br />-Soy... soy un poeta-le respondí mientras sacaba la antología poética de pasta dura y vieja de mi morral. El poli debió haber creído que era una bliblia porque me dijo:<br /><br />-Eres hermano?<br />-Cómo?<br />-Que si eres cristiano-explicó.<br />-Ah, Dios no! Soy un poeta maldito..-murmuré-es decir, soy estudiante, de la UNAM-respondí más fuerte mientras le mostraba mi credencial de C.U. <br /><br />El oficial me dejó en paz, treinta minutos después estaba en la central de autobuses de Reynosa Tamulipas, eran las cinco de la mañana, mientras esperaba a que Mike me viniera a recoger compré unos tacos a un señor en una bicicleta frente a la diminuta estación (grave error, son carísimos y pequeños), el señor de la bici me contó que ha estado por casi todo Estados Unidos y tmbién varias partes de México, era originario de Oaxaca y había estado en el D.F., Monterrey, Matamoros, Cd. Juárez, Zacatecas...Pero creo que ya me voy a quedar aquí-me dijo como resignado-acá ya tengo una señora. Sentí pena por el pobre hombre, tener que quedarme a vivir en aquél rincón del país, con aquél clima que me sorprendió, con esos charcos y ése olor, suena infernal. Al terminar los tacos llegó Mike bien crudo y desvelado, eran las seis de la mañana y se había puesto una peda la noche anterior, me recibió con un abrazo y me dijo: vámonos a pistear!MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-80396207975209143612010-04-11T04:32:00.000-05:002010-04-11T23:47:52.252-05:00Going up north...Llegando a casa, después de beber cerveza y whisky en la fiesta de un amigo cuyos gustos musicales decayeron bastante en los últimos años, después de comer unos tacos y una torta de pastor con los amigos de siempre, con una plática verdadera, sobre el asunto del país siendo comido por: a) el gobierno o b) el crimen organizado y sin realmente saber a quién chingados irle..Después de escuchar a Oasis, the Beatles, Pearl Jam, Radiohead y los Red Hot Chili Peppers en el coche de alguien camino a casa y después de leer "México Bárbaro" de Kenneth Turner me pregunto mientras huelo el tufo de mi aliento de tacos y cerveza, si existiese un periodista extranjero, que en el México de hoy haga lo que hicieron el mismo Kenneth Turner, John Reed o Ambroise Bierce (con sus fatales consecuencias en este último caso) qué es lo que escribiría? Qué es lo que saldría a la luz? De qué se enteraría el mundo para sacarnos de dudas a nosotros, los mexicanos? Siempre los últimos en cerciorarnos... igual que hace cien años. Pero hace un siglo, según Turner, había miles y miles de hombres y mujeres esclavizados, un ejército enorme pero lleno de conscriptos...De qué nos enteraríamos ahora? Qué tan real es esta famosa "guerra antinarco"? Se le puede llamar realmente una guerra?<br /><br />No tengo idea pero juro que lo averiguaré y de primera mano, deséenme suerte.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-35371698943651420532010-03-23T23:34:00.002-06:002010-03-23T23:43:35.224-06:00VagabundoProbablemente mi cantautor gringo favorito, Beck, haciendo dueto con un par de geniesillos franceses que también me encantan. Una canción cuya letra parece describir mi vida y quién soy, siempre he sentido que esta canción me la hicieron a mi. Disfrutad.<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/X9u4rh0V7Mk&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/X9u4rh0V7Mk&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />Golden waves<br />In all directions<br />I could lose my soul right here<br />Colour lights<br />On the runway<br />Makes a stranger feel unchained<br /><br />I'm running after time and I miss the sunshine<br />Summer days will come happiness will be mine<br />I'm lost in my words I don't know where I'm going<br />I do the best I can not to worry about things<br /><br />I feel loose<br />I feel haggard<br />Don't know what I'm looking for<br />Something true<br />Something lovely<br />That will make me feel alive<br /><br />I'm running after time and I miss the sunshine<br />Summer days will come happiness will be mine<br />I'm lost in my words I don't know where I'm going<br />I do the best I can not to worry about things<br /><br />Like a vagabond through the distance<br />Looking for a song to sing<br />A song that lasts all night<br />And for the rest of our lifes<br /><br />I'm lost in my words I don't know where I'm going<br />I do my best I can not to worry about things<br />I'm running after time and I miss the sunshine<br />(I'm running after time and I miss the sunshine)<br />Summer days will come happiness will be mine<br />(Summer days will come happiness will be mine)<br />I'm lost in my words I don't know where I'm going<br />(I'm lost in my words I don't know where I'm going)<br />I do the best I can not to worry about things<br />(I do the best I can not to worry about things)<br /><br />I'm running after time and I miss the sunshine<br />(I'm running after time and I miss the sunshine)<br />Summer days will come happiness will be mine<br />(Summer days will come happiness will be mine)MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-45633981918515696192010-02-17T21:43:00.002-06:002010-02-18T00:19:23.120-06:00Miércoles de Ceniza<div style="text-align: justify;">Amaneció lloviendo hoy en el DF, me levanté a eso de medio día porque afortunadamente no tenía que trabajar ni ir a la escuela, había quedado de verme con cierta señorita pintora de voluptuosa fisionomía a la entrada del palacio de bellas artes a las dos, como es común en mí, llegué temprano a la cita.<br /><br />Esperé y esperé, como no dejaba de llover la entrada del palacio estaba llena de gente que hacía exactamente lo mismo que yo, entre todas esas personas se me acercó un hombre negro y gordo con una barba pobladísima, me dijo que era cubano aunque no era necesario, su acento lo delataba terriblemente, se consideraba a sí mismo un filósofo y hablamos de Marx, de Manuel Acuña, de los dos Plinios, de Arquímides, de Alfonso Reyes.. Se notaba que estaba algo zafado pero me simpatizó, hablaba de la psicología de los colores y el control de masas, la plática fué interesante y amena hasta que trató de venderme un par de libros viejos y amarillos, estaban escritos por excombatientes de la segunda guerra mundial y versaban en los mismo temas de los que hablaba el hombre: control mental, masas asustadas, tortura psicológica...Rechacé su oferta y se marchó, dijo que "debía continuar su odisea".<br /><br />Hora y media estuve ahí, le llamé y le llamé a la linda pintora mas nunca contestó, el hambre pudo conmigo y dirigí mis pasos por Madero hacia el Zócalo, en un puesto compré una torta de pierna que no estuvo nada mal, me detuve a pensar en mis opciones, tenía todo el día para mi y no quería volver a casa..qué hacer? Decidí que lo más productivo era ir a echar un vistazo a la "Casa del Poeta" en la Roma, para ver cuándo abrían los talleres de poesía, caminé primero por el eje central y después tomé la calle de Ayuntamiento hacia el Este, pasé por el barrio chino y el mercado de San Juan, todo bajo la inclemente lluvia, mi plan era llegar a Cuauhtémoc y después a la Roma pero fué interrumpido por un repentino recuerdo.<br /><br />Resulta ser que hoy se presentaba en la Biblioteca México la premiere de un programa del History Channel sobre la decena trágica, "Temporada de Zopilotes" se llamaba y era presentado por mi escritor mexicano vivo favorito: Paco Ignacio Taibo II. Como la biblioteca estaba a unas calles ya no llegué ni a Cuauhtémoc, cuando entré al recinto escuchaba en el ipod I might be Wrong de Radiohead y pensé en poner Climbing Up the Walls por ciertos recuerdos de cierta persona pero en vez de hacerlo pausé el aparato y me puse a leer, llevaba conmigo "El Principito", irónicamente ése libro lo leí hasta los 18 años y porque me lo prestó la misma pintora que me dejó plantado, ahora volvía a leerlo por recomendación de mi terapeuta que también me lo prestó. Después de hacer fila por varios minutos nos pasaron al auditorio y vimos el documental, me agradó bastante, aprendí muchas cosas que desconocía sobre aquella terrible semana de febrero de 1913, al finalizar el documental todos aplaudimos y empezaron a hablar Don Taibo y otro señor cuyo apellido no recuerdo pero se llama Marco Antonio, luego vinieron las preguntas del público.<br /><br />Pregutaron cosas referentes al tema, a la revolución, sobre Madero, sobre Henry Lane Wilston, etc..Pedí la palabra y mi corazón empezó a palpitar como el de una colegiala en un concierto de los rolling stones en los setentas, estaba muy nervioso pero pregunté: qué recomienda usted...qué debe hacer uno para ser un buen escritor? Toda la audiencia empezó a murmurar, se escucharon un par de aplausos y creo que incluso alguien en el fondo gritó: bieeen! El maestro Taibo dijo: ora sí me mataste.<br /><br />Después respondió mi pregunta, dijo que hay que escribir y mucho, que no hay que ser como muchos en este país que se dicen escritores pero no escriben nada y que hay que someter los escritos a la crítica, tanto la propia como la ajena siempre, también dijo que no leía manuscritos.<br /><br />Le agradecí y él dió por terminada la entrevista con un: pos ora sí salgamos por un cigarrito...Fuí al baño de la biblioteca y cuando salí lo vi rodeado de gente pidiéndole su autógrafo, me acerqué y me tomé una fotografía con él (al rato la subo al facebook) ,estreché su mano pero se me olvidó decirle que su novela Algunas Nubes cambió mi perspectiva de la literatura cuando yo tenía unos trece años (ésa es una historia que prometo contaros en otra ocasión), una de las edecanes del history chanel (guapísima) me reconoció y me dijo "buena pregunta", le sonreí y me puse los audífonos del ipod, todavía quedaban unos segundos de i might be wrong y mientras caminaba yo hacia la salida terminó y empezó a sonar Climbing Up the Walls en la más deliciosa conicidencia del querido shuffle, sonreí más y grité WOW! tan fuerte que asusté a la preciosa edecán, me excusé y salí de la biblioteca, la Ciudad de México seguía siendo barrida por la lluvia.<br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-83364022449247582002010-02-08T00:07:00.001-06:002010-02-08T00:10:13.419-06:00Buenos Tiempos Malos Tiempos<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZO2qO9FaIWU&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZO2qO9FaIWU&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br />In the days of my youth, I was told what it means to be a man,<br />Now I've reached that age, I've tried to do all those things the best I can.<br />No matter how I try, I find my way into the same old jam.<br /><br />*Good Times, Bad Times, you know I had my share;<br />When my woman left home for a brown eyed man,<br />Well, I still don't seem to care.<br /><br />Sixteen, I fell in love with a girl as sweet as could be,<br />Only took a couple of days 'til she was rid of me.<br />She swore that she would be all mine and love me till the end,<br />But when I whispered in her ear, I lost another friend, oooh.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-65377841606740164722010-02-02T04:31:00.003-06:002010-02-06T07:10:10.253-06:00SplashVenga pues, me he decidido y finalmente lo hice, he abierto un blog sólo de poesía y el primer poema que ahí aparece lo escribí hace unos minutos, no sé qué pensar de él, nunca sé qué pensar de mis poemas, pero he decidido ya no detenerme a hacerlo y sólo dejarlo salir, si es bueno o no, o si nisiquiera es un poema lo decidirán uds. Creo que es hora de perder el miedo, si me considero un escritor ya va siendo pinche hora de que me ponga a escribir y bien, (y cómo se hace uno un buen escritor? Pues escribiendo!)he perdido ya mucho tiempo en pendejadas, creo que hay en mi archivo suficientes poemas para mantener el nuevo sitio vivo y además espero con ansias que lleguen nuevos, porque de eso se trata ésto, me gusta pensar que la vida es poesía, es en realidad lo único que me queda(la única vez que perdí la fe en la literatura sentí el más insondable abismo).Pido humildemente vuestra ayuda, auxílienme en cumplir mi sueño, seré un escritor aunque me muera en el intento! Sólo pido vuestra opinión más sincera de mi obra, mala o buena, no hay crítica mala, que venga todo! <br /><br />Sin mayor preámbulo:<br /><br /><a href="http://sucedequemecansodeserhombre.blogspot.com">Splash</a>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-86023590945305289312009-12-23T02:50:00.002-06:002009-12-23T03:08:17.532-06:00Swing on the spiral of<div style="text-align: justify;">En mi sueño estoy muerto, flotando en el espacio, todo lo miro en primera persona, veo planetas, estrellas y el infinito oscurísimo, a pesar de no poder ver mi rostro, sé que no tengo piel en la cara, que soy una calavera, siento los huesos de mi cráneo hacer contacto con el espacio, bajo mis ojos y sobre mi cabeza.<br /><br />Todo es bellísimo, pero el silencio, abismal, me causa una angustia extraña en el pecho. Permanezco flotando a la deriva por varios minutos y frente a mí pasan cientos de galaxias, nebulosas (llenas de colores!) o asteroides, todo ocurSre muy muy lento y de repente, del horizonte se empieza a acercar a mí una aglomeración de rocas muy oscuras, cuando llegan frente a mi se detienen y alinean, nunca se dejan de mover, giran suben y bajan, todos los colores que había alrededor empiezan a desvanecer; las rocas froman un aro giratorio de cuyo centro aparece otro aro más pequeño, en el centro de dicho aro se empieza a formar una nube de polvo cósmico, rojo. Finalmente queda hecho, frente a mí, una especie de ojo hecho de puro material espacial, un ojo con la pupila roja roja, no se ve feliz, se le nota más bien enfadado y no deja de mirarme, yo no tengo control alguno sobre la dirección de mi ser, ni siquiera puedo mover un músculo de mi cuerpo, me limito a mirar y veo cómo ése enorme ojo me ve pasar frente a él, la angustia en mi pecho crece, creo que está por engullirme y luego despierto.<br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-48611598478002355832009-12-07T11:15:00.003-06:002009-12-07T20:36:05.161-06:00Marin sur terre.<div style="text-align: justify;">De todos los monstruos existentes en el imaginario colectivo del hombre occidental, es la sirena el que me parece más temible y, si alguien tiene la paciencia para verificarlo, también el más implacable, es decir, que yo conozca, no hay relato alguno, salvo la Odisea en el que un marinero haya sido capaz de no sucumbir ante el canto de tan hermosa criatura. Pero Odiseo no era un marinero, él era un<span style="font-style: italic;"> héroe</span>, "más prudente que Zeus", hijo de Laertes, caro a Atenea y, aunque odiado a muerte por Poseidón, el rey de toda Ítaca, esposo de Penélope, en pocas palabras, todo un hombre, con al menos dos diosas enamoradas de él.<br /><br />Mi historia es por eso muy distinta y su final, aunque todavía no escrito, pinta muy mal para mi personaje principal, un simple y pobre marinero, un marinero que busca fortuna y aventura, <span style="font-style: italic;">un marin </span>que quizás en sus años mozos jugó demasiado con las temibles gemelas Locura y Muerte pero que aún conserva algo de buen sino y salud. Salió de Eubea hace poco más de un año, es aún joven y decidió hacerse a la mar por amor y pobreza, el muy ingenuo piensa que en el mar se hará de riquezas y después podrá volver a Eubea a desposar a cualquier dama.<br /><br />Si volvemos al marcador esté sería sirenas mil, marineros cero, esto lo sabe perfectamente mi marinero, Morfeo no le ha sido indulgente y por las noches le es muy difícil conciliar el sueño, razón por la cual le es cara la mar, el arrullo de Océano y las historias de Homero y Hesíodo contadas por los viejos siempre han menguado su insomnio, en dichos relatos el marinero ha escuchado del Escila y Carbidis, de la Hydra de Lerma y de las terribles sirenas, aquellas "criaturas de largos cabellos ondulados como las olas, de cara de luna y de senos admirables y redondos y duros cual guijarros marinos", conocía la astucia de Odiseo con sus oídos encerados, ha mantenido los ojos abiertos ante el mar, siempre negro el ponto euxino recorre las cícladas de Oeste a Este, quiere llegar a Anatolía o Creta, ricas en oro, queridas por Hades.<br /><br />Mi marinero no es un hombre prudente, mucho menos culto, desconoce los ritos sagrados y reniega de sus ancestros, carece de fe. A mi marinero le cuesta mucho trabajo creer en cualquier cosa y desea verlo todo por sí mismo, de vez en cuando siente que lo sabe todo, iluso.<br /><br />Dentro de las infinitas cosas que mi marinero desconoce hay un texto de Kafka llamado "El Silencio de Las Sirenas" y no tiene por qué, fué escrito dos mil años después de su muerte.Yo por el contrario siempre he profesado predilección por dicho autor y por ése escrito en particular (como puede apreciarse en <a href="http://kafkamestoso.blogspot.com/2007/02/todos-las-mujeres-llevan-kafka.html">éste</a> post). En dicho texto Franz Kafka describe "el arma terrible de las sirenas", su silencio, si mi marinero hubiese conocido dicha obra sabría que no hay salvación, que si te encuentra una sirena vas a caer sea como sea, que sus cadenas, su mástil y su cera son inútiles, también lo es rezar.<br /><br />Si mi nohéroe hubiera leído a Kafka entendería por qué no sirvieron de nada el mástil, las cadenas y la cera, lo veo ahora desnudo flotando en medio del <span style="font-style: italic;">ponto ¿</span>existe algo más indefenso que un hombre en medio del mar? Pero mi personaje no escuchó nunca canto alguno, jamás en su vida había estado tan confundido, le han quitado la belleza a su muerte, por supuesto que no sabe que una sirena usó su arma secreta con él, quizás lo hizo ella porque se enamoró del marinero, quizás sólo quiere matarlo personalmente, comérselo o sólo verlo morir ahogado, imposible conocer sus intenciones, eso ni yo lo sé y es por eso que temo tanto de las sirenas, son tan impredecibles y temperamentales como Poseidón, en el mejor de los casos el marinero es tomado prisionero por alguna hermosa sirena que se enamora de él y desea tener hijos suyos, este amor es siempre frustrado por la fisionomía humana y sirenesca; en la mayoría de los casos el hombre muere ahogado casi de inmediato y las sirenas lo miran morir, él tiene un destello de la belleza de puede crear Poseidón cuando está de buen humor y después exhala el psyxé y muere. De cualquier manera, el marinero nunca gana.<br /><br />Además de todo aquello a mi estimado marinero podría pasarle cualquier cosa, la región del Mar de Rodas por el que flota a la deriva es conocida por ser el último pedazo del mundo heleno conocido a la fecha, más al oriente se encuentra Fenicia, pero eso él no lo sabe, a él le han enseñado que es la entrada al Hades...Podría alguna diosa o musa interceder por él, podría la misma sirena condolerse del triste marino que sin darse cuenta ya saltó a su red y no se arrepiente, sólo espera.<br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-62800556140796879262009-12-06T20:31:00.003-06:002009-12-06T21:13:06.709-06:00Ser Nerd Está Muy Bien<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj87zKn9sCC2QLMuaTFQsPfhz9XSLOthPG-BrUScBs_AE8v-xNziHvvkfWvcPYm2ehSZHFAcLaes_0L21kDVAFBmJGz7JnVkzmNHuccWjnNNLuGZaM9gS0fpf9GVFzUXKET9SOvpw/s1600-h/011220091148.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj87zKn9sCC2QLMuaTFQsPfhz9XSLOthPG-BrUScBs_AE8v-xNziHvvkfWvcPYm2ehSZHFAcLaes_0L21kDVAFBmJGz7JnVkzmNHuccWjnNNLuGZaM9gS0fpf9GVFzUXKET9SOvpw/s320/011220091148.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412317750431536450" /><br /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="text-decoration: underline;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Hay días en los que vale la pena ser un nerd que no hace nada más que leer.<br /></b></span></span></span><br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-43957711850294130872009-11-17T00:46:00.002-06:002009-11-17T00:50:44.554-06:00Some People Write..Hay gente que escribe en sus blogs puras mamadas, no hablan más que de pendejadas como quejarse de otros blogs y empiezan sus horribles posts con palabras estúpidas como: Hay gente que escribe..MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-86022553652133286032009-11-12T01:40:00.000-06:002009-11-12T01:41:25.227-06:00Lo peor de no tener talento es que te frustras mucho.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-71572404228366494782009-11-06T10:57:00.003-06:002009-11-06T13:41:26.022-06:00Sueño que Acabo de Tener<div style="text-align: justify;">Fué uno de esos sueños larguísimos, que parecen estar divididos en capítulos formados por los pequeños lapsos de sueño que tuviste (porque dormiste con varias interrupciones), de esos grupos de sueños que al final, cuando te das cuenta ya despierto, tienen algo en común, mucho en común de hecho.<br /><br />Lo que pretendo relatar es el último de este grupo de sueños, es el que más recuerdo y por fortuna es el más lindo, a pesar de haber sido el último y de que me he pasado el día tratando de contarlo y escribirlo, témome mucho que he olvidado ya varias partes del mismo. Lo que recuerdo va más o menos así:<br /><br />Estaba sentado en una mesa de un café de la Glorieta de Insurgentes (aunque no hay cafés con mesas afuera en ese lugar) con unos amigos platicando nimiedades cuando de repente, a lo lejos veo que un grupo de chicos abre un hidrante (cosa que no existe en la Glorieta de Insurgentes) y se pone a jugar bajo el agua, me levanto del asiento y me acerco a los chicos que resultan ser otros amigos míos,amigos y amigas variados, unos de la escuela, otros de la vida, de bares, de todos lados, hasta de otros paises; los amigos que estaban en la mesa, que también eran de todos lados y amigas también, llegaron y se nos unieron. El agua siguió cayendo como lluvia y todos estábamos muy alegres bailando y saltando porque era un día caluroso de verano, con un cielo azul infinito.<br /><br />De repente notamos que el flujo del agua disminuye y finalmente desaparece, volteo a ver al hidrante y noto que junto a él había un grupo de gente sucia, en aquel sueño todo brillaba de una manera irreal (como si estuviera en LSD) excepto ellos, que se veían opacos, al acercármeles noté que eran vagabundos, gente de las cloacas, "niños de la calle", ahora que lo pienso me dan risa aquellos vagos de mi sueño porque todos parecían haber salido de la película <span style="font-style: italic;">Mad Max </span>o <span style="font-style: italic;">The Warriors</span>. Recuerdo muy bien que los primeros en acercarnos a ellos fuimos Yorch, Isaac y yo, de inmediato los grises se pusieron en guardia, con gestos hostiles en el rostro, dispuestísimos a luchar, no sabíamos qué derecho se creían tener sobre el agua, si alguien nos la iba a hacer de a pedo tenía que ser la policía y no estaba por ahí (cosa extrañísima en aquél lugar), nosotros llegamos a ellos también con los puños cerrados. Al llegar a pasos del enemigo todos le estaban soltando un puñetazo al que tenían en frente, recuerdo un puño que casi me golpeaba la mejilla, de un tipo de mi derecha al que ni habiá visto y entonces grité AAAAALTO.<br /><br />Por alguna razón (imagino que porque fué un sueño y así son los sueños) todos me hicieron caso y se quedaron <span style="font-style: italic;">freezeados</span>, di entonces un par de pasos a mi izquierda para quedar cara a cara con el que parecía ser el líder de los hombres grises, un tipo alto y viejo, con barba de candado canosa y mugrosa, ojos color aceituna y un mohawk castaño rojizo. Recuerdo que lo miré a los ojos y hablé con él, y es como si esa parte del sueño se hubiera puesto en <span style="font-style: italic;">mute</span>, o al menos el recuerdo de esa parte del sueño está en <span style="font-style: italic;">mute</span> porque no tengo ni idea de lo que le dije, pero recuerdo bien que era algo largo, sereno y bello, casi hasta poético, recuerdo que era algo bueno, algo verdadero, en tal grado conmovedor que el señor líder de los vagabundos fué cambiando de semblante, que pasó de furioso a triste, no recuerdo las palabras, ni una jota de ellas, pero recuerdo que al final de mi largo soliloquio lo que le quedaba como mensaje al vagabundo mayor era: hay de dos, o nos partimos la madre aquí todos y el piso de esta plaza se tiñe de rojo o compartimos todos el agua y somos felices..<br /><br />Entonces vino la mejor parte del sueño, y a la vez la parte que hizo más obvio el hecho de que era un sueño porque el vago líder sonrió y de repente empezó a salir agua de todos lados, del piso de la plaza al cielo y del cielo a la plaza, con tantas gotas y el solazo empezaron a aparecer colores y todos empezaron a bailar porque de ningún lado empezó a sonar <span style="font-style: italic;">Eight Days a Week </span>de los Beatles, salieron burbujas de dios sabe dónde y creo que hasta confeti..La plaza entera se volvió una fiesta deliciosa con todos mis amigos esparcidos, amigos que no he visto en años, amigos que acabo de conocer, amigos de Inglaterra y de España, hasta amigos muertos había ahí, y todos bailaban y se divertían con las burbujas y el agua y <span style="font-style: italic;">oh i need your love babe, guees you know it's true..hope you need my love babe..</span><br /><span style="font-style: italic;"></span></div><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span><br /></span>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-13370921241278956512009-11-02T12:53:00.001-06:002009-11-02T23:14:01.384-06:00Foeda Est In Pugna Fuga<div style="text-align: justify;">Era mi segunda semana en mi nuevo hogar, un cuarto de azotea en la colonia Juárez, acababa de llegar de la escuela y por alguna extraña razón no me sentía cansado. Dejé mi mochila y mi chamarra en la habitación y luego pasé a mi baño, que se encuentra en la misma azotea a unos metros de mi pieza. Todavía tenía los audífonos del ipod en las orejas, escuchaba <span style="font-style: italic;">How Soon is Now </span>de los Smiths.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;">I am the son</div><div style="text-align: justify;">i'm the heir...</div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">of a shyness that is crimi</span>nally vulgar</div></span></span><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div style="text-align: justify;">La canción<span style="font-style: italic;">, </span>una de las mejores jamás escritas (en mi opinión), hizo efecto en mí casi de inmediato: mis energías se desvanecieron y mientras me sentaba en la taza pensé en lo inútil que era todo, todo esto, yo estudiando literatura, yo viviendo solo cerca del centro, yo tratando de convertirme en escritor, yo cagando en un cuartucho de tres por dos. ¡qué absurdo y estúpido es vivir! ¿cuál es el punto de todo esto?¿Tiene algún sentido, un fin?¿Existe un <span style="font-style: italic;">masterplan</span>? A mi punto de vista no, no hay plan y nunca lo hubo, a Dios un día le dieron ganas de jugar y ya, y cuando juegas no planeas nada, sólo juegas... Todo eso pensaba y me deprimí.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;">Just shut your mouth</div><div style="text-align: justify;">how can you say?</div><div style="text-align: justify;">i go about things the wrong way</div><div style="text-align: justify;">I am human and i need to be loved..</div><div style="text-align: justify;">just like everybody else does</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Soy un escritor cagando en la cima del mundo, desde aquí no se ve nada salvo tres paredes pelonas y sucias, un piso sin adoquín, una regadera y un lavamanos cuya higiene deja muchísimo que desear. I guess this is it, this is as good as it gets-pensé.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;">There's a club, if you'd like to go</div><div style="text-align: justify;">you could meet somebody who really loves you..</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div style="text-align: justify;">Luego<span style="font-style: italic;"> </span>ocurrió algo que ya es común en mi<span style="font-style: italic;">, </span>mi cerebro me jugó una treta y, a pesar de que conozco perfectamente la letra de la canción desde hace años, en la parte en que dice:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;">So you go and you stand on your own</div><div style="text-align: justify;">and you leave on your own</div><div style="text-align: justify;">and you go home</div><div style="text-align: justify;">and you cry and you want to die..</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo entendí "live on your own"<span style="font-style: italic;"> </span>clarísimo y recordé mi situación: te vas a vivir <span style="font-style: italic;">on your own</span> y luego vas a casa y lloras y te quieres morir... Me abrumaron las expectativas, las altas y las bajas de mi vida.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si, me puedo graduar como un buen lingüista, licenciado y docto conocedor de las lenguas muertas; si, puedo escribir libros de angustia y desesperación para quitarme la loza de encima; si, puedo escribir poemas de mujeres hermosas y sensuales para calentar mis pantaloes y los de ellas; si, puedo cogerme a las chicas que conozco por aquí y por allá en este nuevo rincón, en esta nueva cama...¿Pero luego qué? De todas formas mis huesos se volverán polvo y mi sangre polen, reconfortante sería pensar en la <span style="font-style: italic;">inmortalidad de mi obra</span>, pensar que al menos lo que yo escriba será leído por generaciones posteriores, que inspiraré a nuevos poetas, que la gente leerá mis cuentos y pensará que no está todo tan mal;pero yo no creo en la gente, no creo en el futuro, a mi parecer estamos todos pendiendo de un hilo y cuando todo esto termine no quedarán ciudades ni computadoras, mucho menos libros, las próximas generaciones, si sobrevivien, gastarán todo su tiempo y energía en mantenerse vivos, la literatura.el arte, la civilización entera será borrada de la faz de la Tierra. <span style="font-style: italic;">IL N'Y A PAS DE FUTUR!</span></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal; "><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">S</span></span>entí una sofocación irritante que no había sentido en años, tenía muchas ganas de llorar y estaba a punto de hacerlo cuando bajé la mirada al piso y vi un cienpiés, caminando de la pared izquierda a la derecha a paso lento, justo al lado del bordillo que separa la regadera del resto del baño<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span>, </span>en su camino se posaba una diminuta mosca que de inmediato se levantó a volar, el cienpiés siguió andando por donde antes estaba la mosca y yo oí a ésta zumbar al lado de mi oído izquierdo, luego vi a la diminuta mosca arremeter desde el aire al cienpiés, se me asemejó a un kamikaze atacando un tren militar, la mosca era al menos seis veces más pequeña que el cienpiés pero lo derribó, éste se trató de defender pero la mosca era demasiado hábil y lo volcó de nuevo, el cienpiés entonces emprendió la huída por donde vino, hecho la madre.</span></div></span></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Parecióme un momento de verdadera belleza, un momento zen, casi una epifanía: el cienpiés, torpe y lento pero acorazado, era vencido por la diminuta mosca, rápida y ligera pero débil. De inmediato pensé en <span style="font-style: italic;">"The Butterfly and the Tank"</span> de Hemingway y luego en el poema "<span style="font-style: italic;">How to be a Great Writer" </span>de Bukowski: <span style="font-style: italic;">be the bull when it first charges in</span> decía Hank en aquel poema, el primero que leí suyo, sin saber que era un poema y que él lo había escrito.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La tristeza desapareció, recordé que la vida es una lucha permanente (en "City", Baricco la menciona como un duelo al más puro estilo <span style="font-style: italic;">western</span>)<span style="font-style: italic;"> </span>y que es asqueroso retirarse en plena batalla<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"> (foeda est..)</span></span>, que si Dios no existe o si existe pero sólo para jodernos es lo de menos, la cosa está en seguir pateando traseros, leer, ir a la escuela,comer cada día, coger, sonreir, divertirse y, sobre todo, escribir, escribir mucho, escribir para no volverte loco o darte un tiro, qué más da si alguien lo lee o no, qué más da si la humanidad sigue aquí mañana, qué más da si me cae un rayo ahora, las letras me harán libre o al menos me librarán del miedo que me da la nada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-3530763533132115492009-09-22T22:56:00.002-05:002009-09-22T23:13:45.030-05:00Pendejismos.Yo soy un pendejo, peeeeero, trato de no parecerlo.<br /><br />Dicen que hay que navegar con bandera de pendejo...<br /><br />Pero para parecer pendejo, hay que no ser un pendejo, y como yo soy un pendejo, no puedo parecer pendejo.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-29390734618946046582009-09-17T20:44:00.001-05:002009-11-02T23:39:40.495-06:00I Shouldn't have WaitedEl viernes por la tarde descubrí que ya no soy el joven que alguna vez fuí, la noche del jueves la pasé en comapañía de una linda pintora, de cuerpo fino y curvilíneo, el viernes me levanté a las cinco y me fuí a trabajar, dejé a la dama dormir en mi alcoba y esperaba dormir con ella al voler, dos horas después; mas mis expectativas orféicas se fueron inmediatamente al suelo al abrir yo la puerta de mi habitación de azotea y encontrar a la chica pintora sentada sobre la cama, leyendo el único libro de pintura que tengo en mi nuevo hogar (uno de Monet), la cama estaba hecha, ella no tenía puesto un calcetín.<br /><br />Antes de lograr cerrar la puerta ya la tenía besándome el cuello, las orejas, desabrochando mi cinturón y mi camisa...<br /><br />La mañana se fué entre jadeos y gemidos, pasado medio día el cansancio nos obligó a salir a buscar algo de beber y comer, pero ¡oh sorpresa! Yo no tenía más de cuatro pesos en mi cartera, el viernes me pagaron mi quincena pero mi jefe se tardó demasiado en hacer el depósito,tuve que ir a la escuela con los que resultaron ser diez pesos que sorpresivamente aún me quedaban en la tarjeta del metrobús, a la señorita pintora la acompañé al metro sin haberle dado nada de desayunar, me sentí miserable.<br /><br />Me fuí a la escuela con el estómago vacío, llegué tarde a mi única clase, después de dos aburridas horas de latín salí corriendo al banco, por fortuna mi jefe ya había depositado. Al correr al banco no volteé a ver a nadie, un par de personas en la facultad trataron de interceptarme pero no les permití hablar siquiera, me sentía mal, tenía hambre y estaba muy cansdo, empezo a darme uno de esos dolores de cabeza que duelen como en la parte trasera de los ojos;después descubriría yo que mi estado de ánimo no era único, una sombra se cernía sobre la ciudad entera.<br /><br />Camino entre el banco y el metrobús me topé con un puesto de libros viejos,mi kriptonita. Detúveme a echar un vistaso y de inmediato saltó a mi vista la anaranjada portada de "En el Camino" de Jack Kerouac, el precio me pareció más que justo y lo compré de inmediato, antes de entrar a la estación de metrobús compré una botella de agua para tener cambio y subí al camión escuchando The Seeker en el ipod.<br /><br />Son más de veinte las estaciones de metrobús que separan C.U. de mi nuevo hogar, camino a casa me dediqué a leer un libro que me regalaron en mi último cumpleaños: Confieso que he Vivido de Pablo Neruda, lo recomiendo a mares, me quedé leyendo su interesante vida todo el camino hasta que al darme cuenta el autobús estaba lleno reventar de gente y a sólo unos metros de mi estación.<br /><br />Debí haberme bajado ahí, más gente, que no logró bajarse en Insurgentes se bajó ahí, pero yo pensé que sería mejor esperar a atravesar Reforma y bajarme en esa estación. Fué casi imposible bajar, yo fuí el único que trató de descender en esta estación y no lo habría logrado de no ser por la gente que desde dentro me empezó a empujar hacia afuera. Mi cuerpo salió pero mi mochila quedó prensada entre cuerpos aplastados y sudorosos, tras mucho jalar logré liberarla pero, estúpido yo no cerré bien mi mochila, afuera del autobús busqué mi botella de agua y mi libro de Kerouac, ninguno estaba ahí.<br /><br />Llegué a casa malhumorado, enfadado,ofendido, adolorido y cansado; casi terminaba lo que quedaba de una botella de caña cuando me llegó un mensaje de la dama pintora, algo del metro balderas..entré a internet para comprobar que la razón por la que había tanta gente en el metrobús ese día era porque cerraron la línea 3 del metro, y que la razón por la que cerraron la línea 3 del metro fué porque un tipo armado mató a dos personas en el andén, en la página de el universal vi horrorizado el video, me fuí a dormir y tuve pesadillas. Una incluía a la señorita <a href="http://ozimita.blogspot.com/">Autizma</a>.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-72527556710862526632009-09-17T12:44:00.002-05:002009-09-17T12:50:56.281-05:00I Tried Too HardSon las cinco doce de la mañana, no he dormido un segundo de la noche entera, hace apenas treinta minutos me resigné a ir al trabajo “en vivo”, me tomó otros veinte convencerme de que si no iba a dormir, debía al menos escribir algo, cinco minutos más en una meada, otros cinco en pensar con qué palabra comenzar, con qué letra? (S) et voilá.<br /><br />Lo más difícil siempre es empezar a escribir, al menos en mi caso es casi una pesadilla, la idea de la historia o el ensayo o la crónica o lo que sea está siempre ya en mi cabeza, pero encontrar la palabra y la letra con cuál empezar es una faena, es como salir a cazar leones o tratar de echar a andar un jeep viejo en arena movediza; eso en los mejores casos, en los casos emocionantes, pero puede volverse tan tedioso como pescar pez vela o excavar una ciudad antigua, ambos con sus deliciosas recompensas, enormes, pero después de una larga y tediosa espera.<br />Por eso, después de empezar con la letra S y con la hora, es más sencillo intentar describir mi vida reciente.<br /><br />Pero ahora comienzo a pensar que no habrá tiempo de contarlo todo en los veinte minutos que me quedan antes de darme un baño, desayunar y salir rumbo a Tlalnepantla, pero ya no desde el metro Puebla (donde antes vivía) sino de Reforma, diez min. al metro Auditorio y de ahí a El Rosario, luego un camión-cuyo nombre no recuerdo-y luego caminar, confío en que la caminata hoy no será tan larga como la semana pasada, que fue mi primer día también espero que la caminata hoy no sea bajo la lluvia, como aquella vez, que cayó el aguacero más largo y fuerte que he visto tan temprano en mis veintiún años de vivir en la ciudad.<br /><br />Cinco treinta y seis, catorce minutos antes de que suene el despertador, quisiera poder subir esto al blog ahora mismo pero el módem del departamento está chafeando durísimo, quisiera poderme quejar con el casero pero está en la cárcel.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-66521217016769583172009-09-14T21:43:00.001-05:002009-09-14T22:00:09.506-05:00No Entiendo.<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjs4HZMfgzVPYK6UwvM0uttR1rwvJa_YYeYY1okUHg_eWszrlsFKYyHwkqNKPjSoPqtf95nmSwrbhiG9iUbimlwYpR47DKeVHlxFfRb6SgHAiO6g8_dyleJT29KG8Wfe55y2hsvA/s1600-h/030920091017.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjs4HZMfgzVPYK6UwvM0uttR1rwvJa_YYeYY1okUHg_eWszrlsFKYyHwkqNKPjSoPqtf95nmSwrbhiG9iUbimlwYpR47DKeVHlxFfRb6SgHAiO6g8_dyleJT29KG8Wfe55y2hsvA/s320/030920091017.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381522878709416162" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">Only in Mexico City.<br /></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div>MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-92073830872083109422009-08-29T00:58:00.008-05:002009-08-29T21:09:19.409-05:00Summertime<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPT_7WlxRhkgvNzShy__mIGUsM-gRkKlHRvyGXA3rjqSUH2XQq4bScA7kpFehjNex4cxLZZRJwcU5M8f-99BAaHP-76TRA2dMmEjCaX5o3BDVk9di9cq-RPxfpovKn520f64-tpg/s1600-h/24062009824.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPT_7WlxRhkgvNzShy__mIGUsM-gRkKlHRvyGXA3rjqSUH2XQq4bScA7kpFehjNex4cxLZZRJwcU5M8f-99BAaHP-76TRA2dMmEjCaX5o3BDVk9di9cq-RPxfpovKn520f64-tpg/s320/24062009824.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375268418533633666" border="0" /></a>Y ahí estábamos, verano del 2009, con más de un par de bolsas llenas de libros (recién adquiridos en la gran barata de libros del Auditorio Nacional), justo después de haber fumado un pequeño porro en medio del lago de Chapultepec, disfrutando de la vida, el clima, la juventud, la serenidad, la deliciosa sensación de que todo está en su lugar perfecto y el destino asegurado, ganado, más a la Radiohead: <span style="font-style: italic;">everything in it's right place</span>...Pero si vamos a recordar aquella tarde con una canción ésta tendría que ser <span style="font-style: italic;">Summertime </span>de Ella Fitzgerald porque eso ocurrió uno de esos lindos días de verano, con la mañana entera y casi toda la tarde despejados, con un cielo azul infinito.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC8br3nWmbQiJZCsuHKH4MTT3xEAasZAcXXX6vwhWJ3f96vrJvKPhLI6RJnAf1ezv_z4yPoK16Ew9WTeU8O-zzn27wXT2NwMbsZtF0O8eNhgqcJAeoVSqa8XDMfmz2VXN0wFwoqw/s1600-h/24062009830.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC8br3nWmbQiJZCsuHKH4MTT3xEAasZAcXXX6vwhWJ3f96vrJvKPhLI6RJnAf1ezv_z4yPoK16Ew9WTeU8O-zzn27wXT2NwMbsZtF0O8eNhgqcJAeoVSqa8XDMfmz2VXN0wFwoqw/s320/24062009830.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375284361726301842" border="0" /></a>Arriba están Yorch y <a href="http://dystopicworld64.blogspot.com/">Alethia</a>, los <span style="font-style: italic;">komrads</span> que me ayudaron a mi, Lord G, a cruzar el tempestuso y temible lago de los patos..<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSi7bi3ZDLloyHE1hjCEy2GjqhKVJUlSYsJ-4TI-mqmVqWuflSQCQhgXYujaKc2rdHxGCkL4L-XooA_AkL1VEDM7dV45diVzE-BUvLuQ2cgYdhTWEauvN6cukCq06-p8269zCT0g/s1600-h/24062009822.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSi7bi3ZDLloyHE1hjCEy2GjqhKVJUlSYsJ-4TI-mqmVqWuflSQCQhgXYujaKc2rdHxGCkL4L-XooA_AkL1VEDM7dV45diVzE-BUvLuQ2cgYdhTWEauvN6cukCq06-p8269zCT0g/s320/24062009822.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375285475022317186" border="0" /></a><br />La misión fué un éxito y después de tomar posesión de las imponentes catarates de Chapultepec en nombre de la madre Rusia, volvimos a tierra firme donde comimos McNuggets y pies en el McDonald's más cercano; para bajar la comida decidimos dar un paseo por el zoológico, fuimos en particular busca del coqueto oso polar que ahí habita pero no vimos nada de él (empiezo a creer que está muerto) y confiados volvíamos a casa cuando, al pasar cerca del área de los reptiles..<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmqHzMnkaCSWpxCP9kxnP41LdkL_T81d6oacb5RLbUnWiFlhsDhpyquIo6nvjwyKvTsmYBm3ZhEPu7R5NOhy_5lXVsVmkNRKxLxob8qeDN1W3WPsMWEeFifm27iAHGGC6v3j4cDg/s1600-h/24062009829.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmqHzMnkaCSWpxCP9kxnP41LdkL_T81d6oacb5RLbUnWiFlhsDhpyquIo6nvjwyKvTsmYBm3ZhEPu7R5NOhy_5lXVsVmkNRKxLxob8qeDN1W3WPsMWEeFifm27iAHGGC6v3j4cDg/s320/24062009829.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375287773550616194" border="0" /></a>De entre los matorrales se avalanzó un poderoso dragón/serpiente gigante sobre mi, noté que su principal objetivo de ataque era la Srita. Alethia debido a su alto contenido proteínico y de THC en la sangre; por supuesto que repelimos el ataque, entre Yorch y yo (más yo que Yorch) ahuyentamos a la criatura a base de golpes de yu yitsu que aprendimos durante nuestra estadía en las estepas de Mogolia, así que salvé el día y todos volvimos felices y sanos a casa, una gran tarde de verano fué aquella.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36819290.post-50762072678051044072009-08-06T16:19:00.003-05:002009-08-06T16:21:14.026-05:00Sad sad sadUn escritor que no puede escribir, es como un basquetbolista sin manos o un mago sin conejos o un payaso sin sonrisas o un refrigerador sin comida o una cripta húmeda, llena de cadáveres sin nombre, simplemente algo triste.MACARIOhttp://www.blogger.com/profile/15860911601184916953noreply@blogger.com6